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  • «Ray Loriga y David Trueba en Escribidores: una novela y una película nunca hablan exactamente el mismo idioma»

    «Ray Loriga y David Trueba en Escribidores: una novela y una película nunca hablan exactamente el mismo idioma»

    Ray Loriga y David Trueba protagonizaron, junto a Raúl Tola, la conversación inaugural de Escribidores 2026, una primera jornada que abordó las dificultades de trasladar una novela al cine, las dimensiones de la gran pantalla, el trabajo del guion y la necesidad de que el escritor aprenda a desprenderse de su propia obra.

    La literatura y el cine comparten historias, personajes, emociones y conflictos, pero hablan idiomas diferentes. Sobre esa distancia, y sobre todo lo que ocurre cuando un libro abandona la página para enfrentarse a una pantalla, comenzó en Cáceres una nueva edición de Escribidores, el Festival Literario de América y Europa, que este año se presenta bajo el lema «Pantallas y Literatura».

    El Teatro Capitol acogió una conversación inaugural en la que Ray Loriga y David Trueba, acompañados por Raúl Tola, director de la Cátedra Vargas Llosa, recorrieron varias décadas de cine y literatura para hablar de adaptaciones, guiones, recuerdos como espectadores y de esa relación no siempre sencilla entre quien escribe una novela y quien posteriormente debe convertirla en imágenes. Loriga introdujo una cuestión que muchas veces se pierde cuando hablamos del cine desde casa: la dimensión física de la pantalla también forma parte de su lenguaje. El cine hizo enormes a sus protagonistas porque literalmente los colocaba ante el espectador con unas dimensiones extraordinarias. No era lo mismo contemplar a Marilyn Monroe o Burt Lancaster ocupando una gran pantalla que ver hoy una película en el salón de casa y comprobar que, físicamente, el propio espectador puede resultar más grande que Tom Cruise.

    Esa pérdida de escala sirve también para entender que cada medio posee sus propios códigos. La literatura puede detenerse en una frase, trabajar su ritmo, entrar en un pensamiento o construir durante páginas una sensación que difícilmente encuentra una correspondencia exacta en imágenes. El fraseo literario no tiene una traducción directa al cine, del mismo modo que determinados recursos cinematográficos pierden su naturaleza cuando se intenta trasladarlos a palabras. Para Loriga, adaptar una novela exige además un ejercicio previo especialmente complicado para cualquier autor: despegarse de la vanidad y rebajar el ego. Una película necesita independizarse del libro para encontrar su propio lenguaje, incluso cuando eso supone modificar, eliminar o transformar elementos que en la obra original parecían fundamentales.

    David Trueba llevó la conversación hacia un problema mucho más práctico: el tiempo. Recordó esa referencia habitual en la escritura cinematográfica según la cual una página de guion equivale aproximadamente a un minuto de película. Una novela, por extensión, no puede trasladarse íntegramente al cine sin asumir una enorme labor de selección. Superar determinados tiempos termina pesando sobre la propia película y sobre el espectador, como recuerda aquella máxima atribuida a Alfred Hitchcock que relacionaba la duración de una película con la capacidad de la vejiga humana. Adaptar significa, por tanto, elegir. Decidir qué permanece, qué desaparece y qué puede transformarse sin que la película pierda aquello que hizo interesante al libro.

    La conversación permitió también recuperar nombres y películas que forman parte de la educación cinematográfica de varias generaciones. Trueba recordó especialmente El cochecito, de Marco Ferreri, y el impacto que le produjo verla siendo todavía muy joven dentro de La clave, el histórico programa presentado por José Luis Balbín. Aquella televisión permitía encontrarse con películas sin demasiadas clasificaciones previas por edades y exponía al espectador joven a obras que probablemente no habría elegido por sí mismo. De esos encuentros inesperados surgían descubrimientos capaces de permanecer durante décadas.

    Raúl Tola recuperó entonces el conocido juego de palabras italiano «traduttore, traditore», el traductor como traidor, para trasladarlo a las adaptaciones cinematográficas. Porque el resultado de llevar una novela al cine siempre contiene un componente incierto: respetar escrupulosamente el original no garantiza una buena película y alejarse de él tampoco supone necesariamente traicionarlo. La historia del cine ofrece suficientes ejemplos. Mario Puzo escribió El Padrino condicionado también por la necesidad de obtener ingresos, y aquella novela acabaría convertida, bajo la dirección de Francis Ford Coppola, en una de las grandes referencias cinematográficas del siglo XX. El origen o incluso la consideración literaria inicial de una obra no determinan necesariamente el destino que puede alcanzar cuando cambia de lenguaje.

    Trueba recurrió igualmente a su propia experiencia con Soldados de Salamina, la novela de Javier Cercas que llevó al cine en 2003. Recordó las circunstancias que terminaron acercándolo al proyecto y cómo aquella historia tuvo que encontrar una construcción cinematográfica propia. El paso de una obra literaria a una película volvía a demostrar que la adaptación no consiste en colocar imágenes detrás de las palabras, sino en reconstruir el material desde las herramientas del cine. También apareció durante la conversación Billy Wilder y su manera de entender el guion, dentro de un recorrido que permitió comprobar hasta qué punto detrás de una película existe una arquitectura narrativa sometida a reglas, tiempos y decisiones muy diferentes de las que maneja un novelista.

    La sesión inaugural terminó convirtiéndose así en algo más amplio que una conversación sobre adaptaciones. Loriga y Trueba hablaron también de cómo hemos aprendido a mirar cine, de las películas que aparecían inesperadamente en televisión, del tamaño de las pantallas, de la memoria del espectador y de una época en la que una película podía llegar hasta nosotros sin que un algoritmo, una clasificación o una recomendación previa hubiese decidido que estaba destinada a nuestro perfil.

    Escribidores encuentra precisamente ahí uno de los caminos más interesantes de esta edición. «Pantallas y Literatura» no plantea únicamente qué sucede cuando una novela llega al cine, sino cómo están cambiando nuestras formas de leer, mirar y consumir historias. La primera conversación dejó además una conclusión menos cerrada de lo que pudiera parecer: una adaptación no tiene por qué aspirar a reproducir una novela. Literatura y cine pueden partir de una misma historia, pero cada uno necesita encontrar su ritmo, su dimensión y su lenguaje. Entre ambos queda ese territorio incierto en el que unas veces surge una película olvidable y otras aparece, casi inesperadamente, un clásico.

    Willy López / Félix Méndez.

  • «De primero, meritocracia; de segundo, cine; de postre, memoria»

    «De primero, meritocracia; de segundo, cine; de postre, memoria»

    Jabois, Barilli, Rendueles, Riera, Gibson, Del Molino, Rando, Cabezas, Rubiales, Juan Cruz, Zambrano y Carrasco llenan Escribidores de conversaciones sobre literatura, cine, meritocracia, salud mental y memoria, con Federico García Lorca y Dulce Chacón, en la nostalgia de un recuerdo eterno, atravesando también un día para escuchar, preguntar y seguir hablando.

    Un día cualquiera en Cáceres puede convertirse en un trueque desinteresado de encuentros, conversaciones y cultura viva. Allí que vamos. Y allí que nos encontramos con sociólogos, periodistas, poetas, escritoras, guionistas, directores de cine, responsables de filmotecas, directores de festivales y directores, al fin y al cabo, de sus propias experiencias. Allá que los escuchamos. Allí que las escuchamos. De eso trata también este oficio: de poner la oreja, preguntar, tomar notas y, llegado el momento, sentarse delante de un vermú a rumiar todo lo anterior. Las instrucciones para llegar a este crucigrama silábico, además Patrimonio de la Humanidad, son sencillas: mirar la agenda, elegir el ingrediente y servirse al gusto. No es mérito nuestro. El menú estaba ya pensado y elaborado. Nosotros simplemente llegamos con hambre.

    De primero: meritocracia sin salsa de esfuerzo

    En la mesa están Ayanta Barilli, Manuel Jabois y César Rendueles. La palabra alrededor de la cual comienza a girar la conversación es meritocracia, aunque pronto aparecen otras bastante menos manejables: suerte, privilegio, esfuerzo, oportunidades, talento, educación, clase social y esa colección de circunstancias que terminan explicando por qué unos llegan a determinados lugares mientras otros, quizá igualmente preparados, se quedan por el camino. Jabois habló precisamente de la suerte. De la que ha tenido en su vida profesional, de encontrarse con David Gistau y de cómo determinados encuentros pueden abrir un camino que después uno tiene que recorrer. Reconoció haber conocido a personas con muchísimo talento que no alcanzaron su posición profesional. Él se hizo periodista trabajando, aprendiendo el oficio, estando también en el lugar adecuado en el momento adecuado. El esfuerzo existe, por supuesto, pero alrededor del esfuerzo suceden muchas otras cosas.

    Ayanta Barilli, con total honestidad, llevó la conversación hacia esa exigencia de demostrar lo que uno vale, recordando también el doble rasero vivido por ser hija de Fernando Sánchez Dragó y la necesidad de construir un espacio propio sin permanecer marcada permanentemente por el apellido. César Rendueles desmontó algunas comodidades del término. Recordó que meritocracia no nació precisamente como una palabra elogiosa y estableció su proximidad con determinadas formas de aristocracia: una élite convencida de que aquello que posee o la posición que ocupa constituye exclusivamente el resultado de su talento y su esfuerzo.

    Manuel Jabois reconoció haber conocido a personas con muchísimo talento que no alcanzaron su posición profesional. Él se hizo periodista trabajando, aprendiendo el oficio, estando también en el lugar adecuado en el momento adecuado.

    Jabois puso sobre la mesa a Amancio Ortega, recorriendo plazas y pueblos de Galicia para vender batas, como ejemplo evidente de trabajo y perseverancia, pero también de alguien que encontró alrededor unas condiciones sociales, económicas y comerciales que permitieron aquel crecimiento. El esfuerzo individual no sucede en el vacío. Y entonces apareció una frase de Edu Galán que Jabois recuperó durante la conversación y que prácticamente podía servir para explicar buena parte de la mañana: «lo mejor de nosotros siempre son los demás».

    Rendueles añadió una imagen mucho más personal. Camino del quirófano para una operación de corazón tuvo que depositar una confianza absoluta en médicos y enfermeros a los que no conocía. En ese momento importaban su preparación, su experiencia, su capacidad profesional y un sistema capaz de hacer que todo aquello funcionase. El mérito adquiría así otra dimensión, alejada de la competición permanente y vinculada directamente con la confianza que una sociedad deposita en el conocimiento de los otros.

    Es mentira que el nivel académico haya bajado en España. Es necesario valorar las premisas de la que parte el informe PISA. Da más rédito hablar mal que del talento que se trabaja en otros aspectos. César Rendueles

    Jabois regresó entonces a uno de los libros que le marcaron, El gran Gatsby, y a aquella advertencia que abre la novela: antes de criticar a alguien conviene recordar que no todo el mundo ha tenido las mismas ventajas. De ahí surgió también la idea del «turista social», de la facilidad con la que podemos observar determinadas realidades desde una posición que no necesariamente compartimos. Barilli aprovechó a Fitzgerald para buscar aquella luz verde al otro lado de la bahía, ese punto brillante hacia el que Gatsby dirige sus deseos, y preguntar dónde colocamos hoy aquello a lo que aspiramos. Rendueles respondió desde un territorio menos romántico y seguramente más útil: la sociología y la filosofía ofrecen respuestas, sí, pero respuestas múltiples, sometidas siempre a discusión. También hubo tiempo para cuestionar uno de esos lugares comunes repetidos hasta convertirse casi en certeza colectiva: que las generaciones actuales están peor preparadas. Rendueles discutió esa afirmación y la utilización simplificada de indicadores como PISA para describir toda la realidad educativa de un país. Su reflexión iba más allá de las estadísticas: cada generación corre el riesgo de contemplar a la siguiente desde una supuesta superioridad construida a partir de su propia experiencia.

    No soportaría ni un segundo vuestra vida profesional de guionistas. La libertad de creación no se negocia en mi trabajo. Sergio del Molino

    De segundo: escritores, guionistas y el maldito algoritmo

    La siguiente conversación cambia de lenguaje, aunque seguimos hablando de historias. Paloma Rando, Paco Cabezas y Sergio del Molino colocan sobre la mesa las relaciones, no siempre sencillas, entre literatura, cine y series.

    Rando conoce bien el mecanismo. Cuanto más compleja es una novela, más difícil resulta convertirla en imágenes sin perder por el camino aquello que la hacía especial. El director sevillano Paco Cabezas lo explicó desde una relación mucho más visceral con los libros: la novela que adapta tiene que encontrarle también a él. Recordó haber leído It, de Stephen King, con apenas ocho años y cómo aquella experiencia permaneció dentro durante años. Busca algo parecido cuando afronta una adaptación: encontrar la esencia que le permita apropiarse cinematográficamente de una historia. Aunque el oficio, claro, no siempre concede semejantes enamoramientos y también obliga a adaptarse.

    Y aquí adaptarse adquiere otro significado. Porque llega un momento, explicó Rando, en el que el guionista ya ha hecho cuanto estaba en su mano y la historia comienza a depender de muchas otras decisiones: producción, presupuesto, tiempos, plataformas, audiencias, estudios de mercado, focus groups y, cómo no, el maldito algoritmo. El guionista termina escribiendo, en cierto modo, un enorme libro de instrucciones para que otras personas puedan construir después la película o la serie.

    Sergio del Molino observaba aquel entramado desde una posición diferente. Literatura y audiovisual utilizan lenguas distintas y reconoció la dificultad que tendría para escribir sometido a algunas de esas premisas. Cuando la ansiedad por convertir una obra en producto comercial condiciona desde el principio la escritura, señaló, existe el riesgo de terminar expulsando precisamente aquello que convertía al texto en literatura. Entre unos y otros apareció una de esas contradicciones deliciosas del oficio. Paloma Rando y Sergio del Molino escriben artículos en El País sobre series, televisión y cultura audiovisual. Ella resumió la paradoja con bastante precisión: criticar series que le gustaría escribir y escribir series que probablemente le gustaría criticar. En medio queda el creador, intentando conservar una voz propia mientras alrededor opinan productores, plataformas, espectadores de prueba, ejecutivos y algoritmos.

    Postre: la memoria prestada

    El postre llegó con Dulce Chacón. Su memoria, su literatura y La voz dormida ocuparon la conversación entre Juan Cruz, Benito Zambrano y Jesús Carrasco, tres maneras diferentes de acercarse a la palabra, al cine y a una memoria que continúa interrogando al presente.

    Zambrano lanzó una pregunta incómoda precisamente porque parecía demasiado reconocible: ¿Cómo hemos llegado a esto? Cómo podemos volver a determinados niveles de enfrentamiento después de haber conocido las consecuencias de odiar, señalar y terminar considerando enemigo al vecino. Jesús Carrasco llevó la reflexión hacia el poder de la palabra y hacia una sensación personal de encontrarnos en un ambiente de deflagración, como si determinadas tensiones llevaran tiempo acumulándose hasta acercarnos peligrosamente al punto de estallido. Nada de esto aparece de repente. Antes están el lenguaje, la manipulación, la repetición y el uso interesado de las palabras. Y las palabras eran precisamente el territorio de Dulce Chacón. Juan Cruz leyó un hermoso texto dedicado a la escritora extremeña y recuperó una frase suya que permaneció flotando durante el encuentro: «No hay que temer a las palabras».

    La memoria, además, había tenido durante la jornada otro nombre inevitable: Federico García Lorca. La presencia de Ian Gibson, y Ana Belén en días anteriores, que ha dedicado buena parte de su vida a investigar al poeta granadino, volvió a demostrar hasta qué punto la literatura puede convertirse también en una forma de reconstruir aquello que otros intentaron borrar. Hablar de Lorca es hablar de poesía y teatro, pero también de una biografía atravesada por la historia de España, de una muerte que continúa formando parte de nuestra memoria colectiva y de todo el trabajo realizado durante décadas para buscar documentos, testimonios, lugares y respuestas. Gibson representa precisamente esa obstinación por regresar al pasado no para instalarse en él, sino para comprenderlo. Lorca permanece porque permanecen sus libros, sus versos y sus personajes, pero también porque generaciones posteriores han seguido preguntándose qué ocurrió y qué significó aquella pérdida. En un día en el que se habló tanto de palabras, memoria y responsabilidad, su presencia terminaba conectando inevitablemente con la conversación dedicada a Dulce Chacón. Quizá por eso la memoria era prestada. La de Chacón, la de Lorca, la de quienes escribieron, filmaron o investigaron antes que nosotros y nos dejaron historias que ahora recibimos durante unas horas para volver a contarlas.

    El cine también entró en esa conversación. Antonio Gil Aparicio, director de la Filmoteca de Extremadura, recordó su capacidad para ampliar nuestra mirada, mientras Intemperie, la novela de Jesús Carrasco llevada a la pantalla por Benito Zambrano, permitía regresar a ese paisaje áspero, rural y reconocible convertido cinematográficamente en una suerte de western rural ibérico. Literatura y cine volvían así a encontrarse después de haber pasado buena parte del día discutiendo precisamente sobre lo difícil que resulta que una se convierta en el otro.

    No hay que temer a las palabras…Dulce Chacón

    Y todavía quedaban palabras: escribir para mirarse

    Porque entre tanta conversación sobre memoria, literatura y sociedad también hubo espacio para mirar hacia una generación que escribe y lee desde otros códigos y que ha colocado sobre la mesa asuntos que durante demasiado tiempo permanecieron escondidos. Inma Rubiales participó en Escribir, el espejo del alma: La salud mental en la ficción para jóvenes, un encuentro que llevó la conversación hacia la manera en la que la literatura juvenil incorpora la ansiedad, los conflictos emocionales, la identidad, las relaciones personales y la salud mental de unos lectores que no buscan necesariamente respuestas cerradas, pero sí personajes y situaciones en los que reconocerse.

    La literatura vuelve a funcionar aquí como espejo, aunque no siempre devuelva una imagen cómoda. Escribir sobre salud mental para lectores jóvenes supone entrar en territorios delicados sin convertir la ficción en un manual, dejando que sean las historias y sus personajes quienes permitan acercarse a emociones y situaciones que muchas veces resultan difíciles de explicar fuera de las páginas de un libro. Y quizá ahí estaba otra de las conexiones inesperadas de la jornada. Desde Lorca y Dulce Chacón hasta Inma Rubiales hay épocas, estilos, públicos y experiencias completamente diferentes, pero permanece una misma capacidad de la literatura: poner palabras donde antes podía haber silencio.

    Y un homenaje: Carme Riera

    Raúl Tola, director de la Cátedra Vargas Llosa y conductor de Escribidores, entregó el premio del festival a Carme Riera, una de las grandes voces de la literatura española contemporánea. Riera habló del trabajo, de la perseverancia y de la necesidad de dedicar tiempo a aquello en lo que uno cree. Y habló también de Cáceres, de su belleza y de una ciudad que ha terminado entrando incluso en su literatura: uno de los personajes de su próxima novela pasará por aquí. Habíamos empezado hablando de mérito, suerte y oportunidades; después discutimos sobre literatura, series, cine, algoritmos y creación; pasamos por la memoria de Dulce Chacón y Federico García Lorca, por las preguntas que todavía permanecen abiertas, y llegamos incluso a una generación de jóvenes lectores que encuentra en la ficción un lugar desde el que hablar de salud mental, emociones y conflictos personales.

    Y, mientras tanto, Cáceres permanecía alrededor, haciendo de escenario sin reclamar constantemente el protagonismo. Al salir, uno tiene la sensación de haber asistido a muchas conversaciones diferentes y, sin embargo, haber escuchado durante todo el día una sola. La cultura entendida no como una sucesión de actos en una agenda, sino como gente hablando con gente. Y nosotros, por una vez, haciendo algo bastante sencillo: poner la oreja…luego toca escribir.

     

    Willy López / Félix Méndez

  • Escribidores 2026 «Entre páginas y pantallas, el oficio de contar»

    Escribidores 2026 «Entre páginas y pantallas, el oficio de contar»

    Del papel al móvil, de la novela al cine y de las series a las nuevas comunidades de lectores. Cáceres reúne del 23 al 26 de septiembre distintas maneras de escribir, leer y contar historias. Raúl Tola, director de la Cátedra Vargas Llosa, nos abre las puertas de un festival que mira hacia América y Europa y cuestiona algunos viejos tópicos: ni los jóvenes han dejado de leer ni las pantallas han acabado con el papel. Escribidores 2026

    Durante años nos dijeron que las pantallas acabarían con los libros. Llegaron el ordenador, el libro electrónico, el móvil, las plataformas, las redes sociales, el streaming y una sucesión de nuevos formatos que parecían empeñados en reducir el espacio de aquel objeto de papel que llevaba siglos acompañándonos. Sin embargo, aquí seguimos: comprando novelas, llenando ferias del libro, viendo películas nacidas de ellas, devorando series escritas por guionistas y encontrando autores en una pantalla para terminar buscándolos después en una librería. Quizá la historia nunca fue sustituir una cosa por otra.

    Escribidores 2026 ha decidido meterse precisamente ahí. Del 23 al 26 de septiembre, Cáceres acoge una nueva edición del Festival de América y Europa de la Cátedra Vargas Llosa, que tras la VI Bienal impulsada por la Junta de Extremadura, este año coloca bajo el título Pantallas y Literatura a escritores, cineastas, guionistas, periodistas y creadores de distintas generaciones. Por su programación pasarán nombres como David Trueba, Ray Loriga, Ana Belén, Ian Gibson, Imanol Uribe, Ayanta Barilli, Antonio Soler, Benito Zambrano, Jesús Carrasco, Sergio del Molino, Manuel Jabois, Paco Cabezas, Juan del Val, Nativel Preciado o Inma Rubiales, además de Carme Riera, que recibirá el Premio Escribidores a la Trayectoria.

    Cuatro días y muchas maneras de aproximarse a una misma cuestión: cómo estamos contando, leyendo y mirando historias en 2026. Porque una novela termina convertida en película; un guionista construye personajes con herramientas que llevan siglos perteneciendo a la literatura; una escritora reúne a miles de jóvenes lectores a través de las redes sociales; alguien descubre un libro después de ver una serie y otro continúa prefiriendo entrar en una librería, llevárselo a casa y pasar físicamente sus páginas. No parece, por tanto, que uno de esos mundos haya acabado con el otro. Más bien han aprendido a convivir, contaminarse y alimentarse mutuamente.

    El propio programa dibuja ese recorrido. David Trueba y Ray Loriga hablarán de lo que ocurre cuando una historia abandona la página y llega a la pantalla; Ian Gibson y Ana Belén se acercarán a Lorca y La casa de Bernarda Alba; Imanol Uribe y Antonio Soler recorrerán la relación con Hemingway; Benito Zambrano y Jesús Carrasco conectarán literatura, memoria y cine a partir de La voz dormida; y Paco Cabezas, Paloma Rando y Sergio del Molino llevarán la conversación hasta uno de los grandes territorios narrativos de nuestro tiempo: las series.

    A su lado estará también esa literatura juvenil que algunas veces permanece fuera de la conversación cultural adulta pese a estar generando enormes comunidades de lectores. Autoras como Inma Rubiales, Iria G. Parente o Selene M. Pascual forman parte de una programación que quiere acercar generaciones en lugar de separarlas y observar qué está ocurriendo realmente con quienes supuestamente habían dejado de leer. Porque quizá uno de los errores esté precisamente ahí: hemos hablado demasiado de la desaparición de la lectura mientras millones de personas seguían leyendo de otra manera, encontrando autores por otros caminos y formando comunidades alrededor de los libros en lugares que hace veinte años ni siquiera existían.

    Unos días antes de que todo esto comience nos encontramos en Cáceres con Raúl Tola, director de la Cátedra Vargas Llosa y coordinador de Escribidores. Tola conoce bien la maquinaria que existe detrás del festival, pero nuestra conversación pronto se aleja del programa y entra en un territorio bastante más amplio: qué está sucediendo con la literatura.

    Hace años que escuchamos que los jóvenes no leen. También que el libro electrónico acabaría arrinconando al papel, que las pantallas reducirían nuestra capacidad de atención o que las nuevas formas de entretenimiento terminarían dejando la novela en un lugar secundario. Tola introduce algunos datos procedentes de su propia experiencia que complican bastante ese diagnóstico: habla de 5.000 personas asistiendo a un festival de literatura juvenil organizado por la Cátedra en Buenos Aires y de adolescentes de dieciséis o diecisiete años capaces de leer treinta novelas en un año. Ya no estamos hablando solamente de si preferimos leer sobre papel o hacerlo en una pantalla. Estamos hablando de cómo circulan las historias en 2026. De un libro que atraviesa el Atlántico y encuentra lectores a miles de kilómetros. De una novela que termina en una sala de cine. De una serie cuyo origen continúa siendo una página escrita. De escritores que construyen comunidades digitales alrededor de algo tan antiguo como contar historias. De jóvenes que llegan a la literatura desde Wattpad o las redes y después compran libros físicos. Y también de lectores que, rodeados de dispositivos electrónicos, continúan encontrando difícilmente sustituible la experiencia de abrir un libro.

    Es ahí donde Pantallas y Literatura encuentra probablemente su mejor argumento. No se trata de decidir quién gana, sino de comprobar cómo la literatura lleva siglos adaptándose a cada época sin renunciar a la necesidad humana de contar, imaginar y escuchar historias.

    Raúl Tola será nuestro hilo conductor para entrar en ese territorio. Con él hablamos de Escribidores, del legado de Mario Vargas Llosa, de América y Europa, de cine y literatura, de nuevos lectores, del papel, de las pantallas y de algunos prejuicios que quizá convendría empezar a revisar. Cáceres pondrá del 23 al 26 de septiembre los nombres, las conversaciones y los escenarios. Nosotros empezamos un poco antes…¿Qué significa organizar en 2026 un festival llamado Pantallas y Literatura?

    «Escribidores no es solamente un festival de libros y escritores»

    —¿Qué es Escribidores y qué va a suceder en Cáceres?

    —Escribidores es un festival literario que se abre al mundo de las ideas y de la discusión. No es un festival restringido exclusivamente a la literatura, a los libros y a los escritores, sino que también incluye a pensadores y a personas que tengan algo que aportar al debate de la actualidad. Nació en 2021 en Málaga y posteriormente celebró cuatro ediciones en Andalucía, llegando a distintas ciudades. Ese éxito nos llevó a expandir la marca a México, Ecuador y próximamente también a Perú. Este año tendremos tres ediciones: Cáceres, que es la edición española; México, en noviembre; y Ecuador, en diciembre. Es además un festival con una fuerte impronta vargasllosiana. El propio término escribidores está inevitablemente relacionado con La tía Julia y el escribidor y era una palabra que Mario utilizaba con frecuencia.

    —Y desde su origen existe también esa intención de comunicar Europa y América.

    —Sí. Es un festival con alcance internacional que se plantea fundamentalmente como un puente entre América y Europa, estableciendo diálogos permanentes entre ambas culturas. Nos gusta pensar en el Atlántico no como un océano que nos separa, sino como un puente. Hemos tenido participantes franceses, rumanos, norteamericanos, ingleses… pero el español funciona como una gran vía de comunicación. Desde que asumí la dirección de la Cátedra he podido comprobar algo que sigue pareciéndome maravilloso: puedes sentar alrededor de una mesa a veinte personas de veinte nacionalidades diferentes y todos podemos comunicarnos. Es un privilegio que valoramos muchísimo.

    Pantallas y literatura: ¿enemigas o compañeras?

    —Esta edición lleva por título Pantallas y Literatura. Durante mucho tiempo se ha presentado a las pantallas casi como enemigas naturales de la lectura. ¿Queréis discutir precisamente esa idea?

    —Sí. La relación entre las nuevas tecnologías y la literatura aparentemente es muy tensa. Se habla mucho de que las pantallas, los móviles y las nuevas tecnologías pueden hacer desaparecer la lectura tal como la conocemos, especialmente la lectura de un libro físico. Parte del debate consiste precisamente en preguntarnos si realmente va a desaparecer el libro o si, por el contrario, las nuevas tecnologías pueden servir también para reforzar la lectura. Hay fenómenos como Wattpad que demuestran que ambos mundos pueden convivir e incluso potenciarse. Pero también nos interesan las pantallas como formato narrativo. Tenemos las series y las películas, que mantienen una relación directa con la literatura porque muchas de las historias que posteriormente se convierten en contenidos audiovisuales proceden de libros. Y aunque su punto de partida no sea una novela, continúan teniendo un componente literario: existe un guion, unos personajes, una historia.

    —De ahí que el programa mezcle deliberadamente escritores, cineastas, guionistas y diferentes generaciones.

    —Exactamente. Queríamos plantearlo como un debate abierto en el que participasen escritores, directores de cine, creadores y pensadores. Y además queríamos que conviviera lo que podríamos denominar literatura convencional con la literatura juvenil. Que exista diálogo y encuentro entre ambas, que no permanezcan separadas y que los jóvenes puedan comenzar también a experimentar con otro tipo de literatura. Esas serían, de alguna manera, las tres grandes líneas: el audiovisual, la literatura y la literatura juvenil, y la convivencia entre las tres.

    —Si bajamos ya al programa concreto, Escribidores reúne durante cuatro días en Cáceres a escritores, cineastas, guionistas y periodistas de generaciones muy diferentes. Además, el festival se reparte entre dos espacios, el Teatro Capitol y la Filmoteca de Extremadura, que parecen encajar especialmente bien con esa idea de Pantallas y Literatura. ¿Cómo habéis construido el programa y qué destacarías de esta edición?

    —Hemos intentado que el propio programa refleje esa convivencia de la que hablamos. Que no haya por un lado literatura y por otro cine o audiovisual, sino que podamos comprobar continuamente cómo se relacionan. Tenemos escritores, directores de cine, guionistas, periodistas, pensadores y también autores vinculados a la literatura juvenil, porque nos interesaba mucho que distintas generaciones y distintas formas de contar estuvieran presentes en el mismo festival. La inauguración será en el Teatro Capitol, con David Trueba y Ray Loriga, dos personas que conocen perfectamente los dos mundos porque son escritores, pero también han trabajado en el cine y el guion. La conversación se titula precisamente De la página a la pantalla: Adaptar no es traicionar, y creo que resume bastante bien una de las ideas centrales de esta edición.

    Después tenemos nombres y encuentros muy diferentes. Estarán Inma Rubiales, Ian Gibson y Ana Belén, Ramoncín y Lucía Méndez, Juan del Val y Nativel Preciado, Iria G. Parente y Selene M. Pascual, Imanol Uribe y Antonio Soler, Mariana Sipos y Juan Cruz, Manuel Jabois y César Rendueles, Benito Zambrano y Jesús Carrasco o Paco Cabezas, Paloma Rando y Sergio del Molino. Y cerraremos con la entrega del Premio Escribidores a la Trayectoria a Carme Riera.

    También me parece importante que el festival tenga esos dos espacios. El Teatro Capitol concentra buena parte de las conversaciones y los encuentros, mientras que la Filmoteca de Extremadura nos permite llevar de una manera muy natural la literatura hasta la pantalla. Allí tendremos, por ejemplo, la proyección de La casa de Bernarda Alba, de Mario Camus, acompañada por una conversación con Ian Gibson y Ana Belén; Al otro lado del río y entre los árboles, alrededor de Hemingway, con Imanol Uribe y Antonio Soler; o La voz dormida, con Benito Zambrano y Jesús Carrasco. Al final, eso es lo que queríamos conseguir con Pantallas y Literatura: que el programa no se limitara a hablar sobre esa relación, sino que el propio festival la pusiera en práctica, reuniendo libros, películas, escritores, cineastas, guionistas y lectores en distintos espacios de Cáceres.

    «Hay que romper el mito de que los jóvenes no leen»

    —Has mencionado varias veces la literatura juvenil. Existe ese discurso recurrente de que los jóvenes han dejado de leer. ¿Lo que estáis viendo os dice lo contrario?

    —Yo también podía tener ese temor, pero conocer y profundizar un poco más en el fenómeno actual de la literatura juvenil me ha llevado a una conclusión muy distinta. Existen auténticas legiones de lectores, comunidades enormes articuladas alrededor de determinados escritores y escritoras. En Buenos Aires organizamos un festival de literatura juvenil de una manera bastante controlada porque teníamos cierto temor sobre cómo funcionaría y durante aquel fin de semana conseguimos reunir a unas 5.000 personas. He conocido chicas de dieciséis o diecisiete años que habían leído treinta novelas en un año. Es increíble. Fenómenos como Harry Potter, Los juegos del hambre o toda la literatura romántica juvenil han conectado con generaciones enteras. Es un mundo muy complejo y muy amplio, pero precisamente por eso debemos aprovecharlo. ¿Qué mejor herramienta para fomentar la lectura que conseguir que los propios jóvenes quieran leer?

    Recuperar el puente literario entre América y España

    —Hace poco entrevistábamos a Sergio del Molino y nos llamaba la atención encontrar lectores peruanos o argentinos comentando sus libros prácticamente desde su publicación. ¿Sigue existiendo esa conexión literaria entre los dos lados del Atlántico?

    —Eso debería ser lo normal. Creo que, a medida que los mercados editoriales nacionales han ido creciendo, las literaturas se han ido atomizando. En otra época, el boom latinoamericano consiguió que un grupo de escritores latinoamericanos se leyera en toda América Latina, en España y finalmente en buena parte del mundo. Ahora los mercados son mucho más autosuficientes: en Colombia se leen muchos escritores colombianos; en Perú, escritores peruanos; en Chile, chilenos…Eso demuestra un crecimiento y una consolidación del mundo editorial, algo que evidentemente es positivo, pero al mismo tiempo hemos perdido parte de aquel diálogo.

    ¿Cuántos españoles conocen Perú gracias a Vargas Llosa, Bryce Echenique o Ribeyro? ¿Cuántos lectores han conocido Colombia a través de García Márquez o Argentina mediante Cortázar y Borges? Ese intercambio debería volver a ser algo natural. Hay que reactivarlo y fomentarlo porque la literatura constituye un mecanismo de conocimiento extraordinario: nos aproxima, rompe prejuicios y permite conocer otras sociedades.

    El libro físico sigue resistiendo

    —Te hago ahora elegir como lector: ¿pantalla o libro físico?

    —Libro físico. Leo en pantalla fundamentalmente cuando no consigo un libro en papel. Si necesito leer por mi trabajo una obra editada en Perú que todavía no ha llegado a España, evidentemente recurro a la versión digital. Y tiene ventajas: puedes leer de noche sin molestar a nadie, por ejemplo. Pero prefiero el libro físico. Creo que el libro de papel es un formato extraordinariamente perfecto, probablemente difícil de mejorar para la experiencia de la lectura.

    —Durante años se anunció prácticamente la muerte del papel y, sin embargo, las editoriales continúan publicando, las ferias del libro mantienen una enorme actividad y el formato físico permanece.

    —Y la penetración del libro digital continúa siendo relativamente minoritaria. Los audiolibros todavía tienen una presencia menor. Si el libro físico ha resistido será por algo. Incluso muchos jóvenes siguen prefiriendo el papel. Existe también una experiencia táctil, una relación con el objeto, que forma parte del placer de leer. Creo que parte del trabajo que tenemos que hacer desde la Cátedra consiste precisamente en romper mitos y prejuicios: romper con la idea de que los jóvenes no leen o con la idea de que el libro inevitablemente va a morir. No debemos tener miedo a la actualidad. Es verdad que las nuevas tecnologías están haciendo que el mundo cambie muy rápidamente, pero seguimos aquí, seguimos vivos y tenemos una vida por delante. Y qué mejor manera de aprovecharla que leyendo, multiplicando nuestra vida por las miles de vidas que nos permiten vivir la literatura y la ficción.

    Cáceres como punto de encuentro

    La conversación vuelve finalmente al lugar en el que empezó: Cáceres. La ciudad ya acogió por primera vez en Europa la Bienal de Novela Mario Vargas Llosa y ahora recibe otra de las grandes líneas de trabajo de la Cátedra. Para Tola, durante estos encuentros Cáceres adquiere una posición especialmente significativa dentro del mapa cultural en español, al reunir autores procedentes de diferentes países y generaciones.

    Escribidores continuará después su viaje hacia América, pero durante cuatro días el puente queda anclado aquí. Del 23 al 26 de septiembre, Cáceres hablará de libros mientras mira pantallas, proyectará películas que nacieron de palabras, reunirá escritores con cineastas y sentará en el mismo programa a lectores que llevan cincuenta años pasando páginas y a jóvenes que quizá descubrieron su última novela deslizando primero un dedo por la pantalla de un teléfono. Raúl Tola nos ha servido de guía para recorrer anticipadamente el festival. Ahora queda comprobar qué ocurre cuando todos esos mundos ocupen las mismas salas. Porque quizá Pantallas y Literatura no pretenda resolver si el futuro pertenece al papel o a la pantalla. Quizá la pregunta importante sea otra: qué historias vamos a seguir necesitando contar, leer y mirar cuando ambos ya forman parte de la misma vida.

    «Leer nos permite multiplicar nuestra vida por las miles de vidas que nos ofrece la literatura». Raúl Tola

     

    Willy López / Félix Méndez