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  • Diario de un nazareno

    Diario de un nazareno

    Día de procesión…no sé ni que día es…emoción.

    La túnica lleva días colgada, esperando. No es una prenda más. Tiene un olor que solo aparece esta semana: mezcla de armario cerrado, de años acumulados, de algo que no sabría nombrar. La saco con cuidado, como si al tocarla se activara todo lo que viene detrás. Doblo el cíngulo. Repaso el antifaz. Compruebo el cirio. Siempre hay algo que revisar, aunque esté todo listo. No pienso demasiado. Mejor así.

    Horas antes de salir. Apagar el móvil.

    Vestirse no es automático. Es un proceso lento, casi íntimo. Primero la túnica, que cae con ese peso suave pero constante. Luego el cíngulo, apretando lo justo. Después los detalles: el escudo, los guantes, el calzado que sé que me va a acompañar durante horas. El antifaz lo dejo para el final. Siempre. En casa hay silencio o ruido nervioso, depende del año. Alguien pregunta si llevo todo. Yo asiento, aunque por dentro repaso una lista invisible. Y entonces, el gesto: el antifaz cayendo sobre la cara. Ahí cambia todo.

    Salida…el color importa…

    La calle está distinta. No es una calle cualquiera. Es otra cosa. Me coloco en mi tramo. Apenas reconozco a nadie, y eso forma parte del juego. Nos miramos sin vernos, nos identificamos por la altura del capirote, por la forma de andar, por pequeños gestos que solo existen aquí. El cirio pesa desde el principio. Más de lo que recordaba. Empieza la espera.

    Primeras horas

    El tiempo no avanza igual aquí dentro. Se mide en pasos cortos, en paradas, en órdenes que llegan desde delante. A veces no sabes qué está pasando, solo sientes que hay que moverse o detenerse. La cera empieza a caer pronto. Siempre hay una primera gota que sorprende. Luego vienen más. En la mano, en el suelo, a veces en los zapatos. Aprendes a convivir con eso. “Al final ni te enteras”, me dijeron una vez. No es verdad del todo. Te enteras, pero lo aceptas. Miro a través del antifaz. El mundo aparece recortado, limitado a dos pequeñas aberturas. No ves el conjunto, ves fragmentos: un balcón, unas manos que aplauden, un niño que señala, una mirada fija en el paso que aún no ves. Es una forma extraña de estar: presente y aislado al mismo tiempo.

    Mitad del recorrido

    El cuerpo empieza a hablar. Los pies, sobre todo. También los hombros, la espalda. El cirio ya no es solo un objeto: es una extensión de uno mismo, incómoda pero inevitable. El silencio pesa en algunos tramos. En otros, se rompe con música lejana, con algún comentario que se escapa en voz baja. No hablo mucho. Casi nadie lo hace. Hay momentos en los que me pregunto por qué estoy aquí. No es una duda incómoda, es más bien una constatación. Y siempre aparece alguna respuesta: por costumbre, por promesa, por algo que no sé explicar mejor. Sigo.

    El paso

    No lo veo venir. Lo siento. El murmullo cambia. La gente se mueve de otra manera. El aire parece distinto. Y entonces aparece, fragmentado entre los huecos del antifaz. No lo miro fijamente. No hace falta. Es en ese momento cuando todo encaja un poco. El cansancio, la espera, el silencio. Todo encuentra su sitio, aunque sea por unos segundos. Luego sigue. Parece que estoy sólo en medio de todo y todos.

    Tramo final

    La ciudad ya no es la misma que al principio. Hay más cansancio, menos ruido, otra luz. Nosotros también hemos cambiado un poco. Caminamos distinto, más pesados, más conscientes de cada paso. La cera se ha acumulado. En el suelo quedan rastros de todo lo que ha pasado. Es como si la procesión dejara un rastro físico de su propio tiempo. Queda poco, pero todavía queda.

    Entrada

    Es casi más difícil que salir. El cuerpo sabe que está cerca del final, pero aún tiene que responder. Las filas se tensan, se ordenan, se preparan para cerrar el círculo. Cuando todo termina, no hay un estallido. Hay más bien un descenso. Me quito el antifaz. El aire en la cara es distinto. Más frío, más real. Vuelvo a ser reconocible, aunque por dentro todavía estoy en otro sitio. Nos miramos. Ahora sí. “Hasta el año que viene”, dice alguien. Y suena a promesa.

    Toca guardar para otro año

    La túnica vuelve al armario. El cirio queda consumido. El cuerpo duele. Pero hay algo que permanece. No sabría explicarlo del todo. Quizá no haga falta. Solo sé que, cuando vuelva a sacar la túnica el año que viene, todo esto regresará de golpe. Como si no se hubiera ido nunca. Y volveré a vestirme. Y volveré a caminar. Y volveré a mirar el mundo a través de dos pequeños agujeros, buscando algo que no termino de definir, pero que siempre aparece.

     

    Willy López / Félix Méndez

  • Las “callejeras” del Carnaval de Badajoz «Bendita anarquía con bombo y guitarra»

    Las “callejeras” del Carnaval de Badajoz «Bendita anarquía con bombo y guitarra»

    En Badajoz el Carnaval tiene concurso, teatro y focos…pero también tiene trinchera, esquina y barra de bar. Ahí reinan ellas: las murgas callejeras, las “ilegales”. Ilegales no porque hagan nada malo —salvo reírse del poder—, sino porque no compiten, no piden permiso y no necesitan telón. Son la versión más cruda y hermosa del Carnaval de Badajoz. La que huele a madrugada, a maquillaje corrido y a letra recién parida.

    Letras sin correa, disfraces sin manual

    Las murgas callejeras no ensayan para un jurado. Ensayan para el que pase. Sus letras son descaradas, actuales, afiladas. Hablan del alcalde, del vecino, del gobierno, del precio de la luz o del último cotilleo local. Hoy cantan una cosa, mañana la cambian. Porque la calle manda. Los disfraces no buscan perfección, buscan impacto. Togas romanas con deportivas. Traje regional extremeño con chupa de cuero.
    Superhéroes en bata de casa. Y lo mejor: están formadas por hombres y mujeres, por veteranos y debutantes, por músicos curtidos y por auténticos locos y locas de esta fiesta. Gente que vive el carnaval como religión pagana y que no entiende febrero sin bombo, caja y gargantas rotas.

    El Círculo Pacense: del celuloide al estribillo

    Y cuando la noche cae, el santuario es el Círculo Pacense. Ese salón donde hubo teatro, donde se proyectó cine y donde la gran pantalla enseñó más piel de la que confesaba el cura…vibra con conciertos y coplas carnavaleras. Donde antes se aplaudían escenas de ficción, ahora se corean pasodobles. Donde hubo silencio de butaca, ahora hay palmas, risas y afinaciones valientes. El antiguo escenario es hoy territorio murguero. La historia cultural del edificio no se borra: se transforma en eco carnavalero.

    La Agrupación Carnavalesca Callejera de Badajoz

    Entre las que nunca faltan está La Agrupación Carnavalesca Callejera de Badajoz. Un nombre largo para un espíritu libre. Formada por antiguos músicos de murgas consolidadas, gente del teatro, de la música en directo y de bandas que han hecho vibrar la ciudad. Y este año, bajo la toga gamberra de Agunt Platea Coetus, demostrando que lo romano puede ser muy poco imperial y muy mucho irreverente.

    Son músicos que saben lo que es un teatro lleno, pero prefieren el calor de la gente a medio metro. Son actores que entienden el ritmo de una escena, pero cambian el guion según la risa del público. Cuando aparecen los Agunt Platea Coetus, no entra una toga más en el salón….Orfeo, que en vez de lira lleva caja y más mala idea que el BOE. Emérito (el de Mérida), que abdica, pero no calla. Cenicerón, que echa ceniza hasta en las redes sociales. El Imperator, que manda… pero en su casa tampoco. El Cinturión de Seguridad, que no controla ni la fila del baño. Soponcio Pilates, que se lava las manos… pero se mancha cantando.

    Locura organizada…o no

    Las murgas callejeras no tienen camerino. Tienen esquina. No tienen programa oficial. Tienen rumor. No tienen premio. Tienen aplauso espontáneo. Y quizás por eso son imprescindibles. Porque el Carnaval de Badajoz no se sostiene solo con focos y concursos. Se sostiene con esa gente que canta porque no sabe hacer otra cosa en febrero. Con hombres y mujeres que, cuando escuchan el primer redoble, sienten que empieza el año de verdad. Las “callejeras” no piden escenario. Se lo fabrican. Y mientras exista una calle, una sala abierta en el Círculo Pacense y un puñado de locos y locas dispuestos a cantar…el Carnaval seguirá siendo libre.

     

    Félix Méndez / Willy López

  • Dioramas y belenes navideños: pequeñas escenas, grandes historias

    Los belenes y dioramas navideños en la ciudad de Badajoz

    En la ciudad de Badajoz, la tradición belenista forma parte esencial de la Navidad y se ha consolidado como una de las manifestaciones culturales más arraigadas de estas fechas. Los belenes y dioramas no solo cumplen una función decorativa o religiosa, sino que representan un trabajo artístico y artesanal que cada año despierta el interés de vecinos y visitantes.

    El Belén Monumental de Badajoz

    El principal referente del belenismo en la ciudad es el Belén Monumental, que se instala anualmente en el Museo de la Ciudad “Luis de Morales”. Este gran montaje constituye el eje central de la Navidad cultural pacense y se ha convertido en una cita imprescindible dentro del calendario festivo.

    El belén recrea la escena del nacimiento de Jesús y otros pasajes tradicionales del relato navideño, integrando arquitectura, paisajes y figuras cuidadosamente elaboradas. Cada edición presenta una composición diferente, fruto de meses de planificación y trabajo, en la que se cuida especialmente la ambientación, la perspectiva y la coherencia histórica y estética del conjunto.

    Los dioramas navideños: qué son y qué representan

    Junto al belén monumental, el museo acoge cada Navidad una exposición de dioramas navideños. Los dioramas son escenas tridimensionales de pequeño formato que representan un momento concreto del nacimiento o de la vida cotidiana relacionada con la Navidad. A diferencia del belén tradicional, cada diorama es una escena cerrada y autónoma, pensada para ser contemplada desde un único punto de vista.

    Estos trabajos destacan por su alto nivel de detalle y por el uso de recursos como la iluminación, la perspectiva forzada y la composición escénica, que permiten crear sensación de profundidad y realismo en espacios reducidos. En ellos pueden verse desde escenas bíblicas clásicas —como la Anunciación, la Natividad o la Adoración de los Reyes— hasta representaciones populares que evocan la vida tradicional.

    Quiénes realizan los belenes y dioramas

    Tanto el belén monumental como los dioramas expuestos en Badajoz son realizados por los miembros de la Asociación Belenista de Badajoz, una entidad cultural formada por aficionados y artesanos que comparten la pasión por el belenismo.

    La asociación desempeña una labor fundamental en la conservación y difusión de esta tradición. Sus integrantes trabajan durante todo el año en el diseño, construcción y mejora de los montajes, empleando técnicas artesanales que abarcan desde la elaboración de figuras y edificios hasta la creación de paisajes, sistemas de iluminación y efectos ambientales.

    Además de su trabajo expositivo, la asociación promueve el belenismo como actividad cultural, fomenta el aprendizaje entre nuevos aficionados y contribuye a mantener viva una tradición que se transmite de generación en generación.

    Dónde se exponen los dioramas navideños en Badajoz

    Los dioramas navideños se exponen principalmente en el Museo de la Ciudad “Luis de Morales”, formando parte de la Exposición del Belén Monumental. Este espacio permite una presentación adecuada de las obras, facilitando la contemplación cercana y pausada de cada escena.

    La ubicación en pleno casco histórico refuerza el carácter cultural de la muestra y la integra dentro del conjunto de actividades navideñas de la ciudad. La entrada libre y los amplios horarios de apertura hacen posible que el público de todas las edades pueda disfrutar de la exposición durante el periodo navideño.

     

    La Asociación Belenista de Badajoz: tradición y compromiso cultural

    La Asociación Belenista de Badajoz no solo es responsable de uno de los principales atractivos de la Navidad local, sino que también representa un ejemplo de compromiso cultural y trabajo colectivo. Gracias a su dedicación constante, el belenismo en la ciudad ha alcanzado un notable nivel artístico y se ha consolidado como una de las señas de identidad de la Navidad pacense.

    Su labor convierte cada belén y cada diorama en una obra que va más allá de la tradición religiosa, integrando creatividad, artesanía y narración visual, y contribuyendo a que Badajoz mantenga viva una de las expresiones culturales más emblemáticas de la Navidad.

    XXIV Exposición «Belén Monumental y Dioramas de Navidad». Asociación Belenista de Badajoz.

    Del 5 de diciembre de 2025 al 5 de enero de 2026.

    Horario: de lunes a domingo de 10:00 a 14:00 horas y de 17:00 a 20:30 horas

    Días 24 y 31 de diciembre y 5 de enero cerrado por la tarde.

    Días 25 de diciembre y 1 de enero cerrado el día completo.

    Del 05-12-2025 al 05-01-2026.  Museo de la Ciudad «Luis de Morales»

  • Quique González «1973: cuando la música silenciaba al algoritmo»

    Quique González «1973: cuando la música silenciaba al algoritmo»

    1973 no fue un año cualquiera. El mundo que vio nacer a Quique González empezaba a resquebrajarse por varias costuras, aunque muchos aún no lo sabían. Fue el año de la crisis del petróleo, cuando el modelo de crecimiento ilimitado mostró por primera vez sus grietas y la palabra “escasez” empezó a colarse en las conversaciones cotidianas. Las luces seguían encendidas, pero ya no brillaban igual. En Estados Unidos, Richard Nixon pronunciaba su famoso “I am not a crook”, mientras el caso Watergate erosionaba la confianza en el poder político y marcaba un antes y un después en la relación entre ciudadanía y gobiernos. En Chile, el golpe de Estado de Pinochet ponía fin al sueño de la Unidad Popular y abría una herida que aún hoy supura memoria y dolor. El mundo entendía que la estabilidad era una ilusión frágil.

    En España, todavía bajo la dictadura franquista, la censura seguía marcando los límites de la cultura, pero algo empezaba a moverse por debajo: canciones que se compartían en voz baja, libros que pasaban de mano en mano, una necesidad creciente de contar la verdad aunque fuera entre líneas. No había exceso de información, pero sí una enorme sed de significado.

    Musicalmente, 1973 fue también un año bisagra. Pink Floyd publicaba The Dark Side of the Moon, Lou Reed caminaba por la cuerda floja de Berlin, David Bowie despedía a Ziggy Stardust y el rock comenzaba a mirar hacia dentro, menos épico y más humano. La música empezaba a hablar de grietas, de miedos, de identidad. De personas.

    En ese contexto nació Quique González. Y no es casual que, décadas después, titule su último disco 1973. No como un ejercicio de nostalgia, sino como una reivindicación de un tiempo donde las cosas se hacían despacio, donde las canciones se escuchaban enteras y donde la cultura no competía contra un algoritmo. Hoy, cuando vuelve a Extremadura para presentar ese trabajo, Quique no regresa solo con un disco nuevo, sino con una mirada que conecta aquel mundo que empezaba a romperse con este otro que parece desbordarse. Y lo hace desde el escenario que mejor protege sus canciones: el teatro, el silencio y la escucha.

    Quique González: volver a Extremadura, volver al silencio

    Quique González regresa a Extremadura con la serenidad de quien no necesita demostrar nada. Cáceres y Badajoz lo reciben este fin de semana en formato teatro, un espacio que el músico reivindica como el lugar natural para que sus canciones respiren. —“Nos apetecía mucho volver. Esta vez en dos teatros, Cáceres y Badajoz. Seguramente tocaremos canciones que aún no hemos estrenado en directo. Será un formato más acústico, aunque con toda la banda y con energía”, explica.

    No es una elección casual. Quique insiste en que el teatro permite algo cada vez más escaso: atención. —“En los teatros las canciones brillan más. Hay más silencio, más concentración, se aprecian mejor los matices. En las salas es más difícil; a veces se pierde la experiencia porque hay gente que viene a hablar”. Habla desde la experiencia. Recuerda conciertos interrumpidos por el murmullo constante del público, situaciones incómodas para músicos y oyentes. —“No entiendo pagar una entrada para no escuchar. Es una falta de respeto para todos, incluso para uno mismo. La música no debería ser solo un acto social, sino una experiencia”.

    Faltan espacios, sobra ruido

    La conversación deriva hacia algo que Quique conoce bien: la desaparición de salas, la precariedad cultural y la falta de espacios protegidos para la música en directo, especialmente en regiones como Extremadura. —“Las salas deberían ser un bien cultural. Espacios de convivencia, de desarrollo artístico. Sin ellas, es muy difícil que una escena crezca”. En ese punto aparece inevitablemente el recuerdo de Robe Iniesta, figura fundamental del rock español. —“Robe era una institución. Para el rock, lo que Camarón fue para el flamenco. Su pérdida se siente muchísimo”.

    “En los teatros las canciones brillan más. Hay más silencio, más concentración, se aprecian mejor los matices. En las salas es más difícil; a veces se pierde la experiencia porque hay gente que viene a hablar”.

     1973: memoria, clima y resistencia

    El nuevo disco, 1973, no mira al presente digital ni a la hiperconectividad. Es un trabajo que parece suspendido en el tiempo, donde aparecen palabras como petricor, ese olor a tierra mojada que tanto significa en una región donde llueve poco. —“Vivo en Cantabria, en una zona rural, y el clima está muy presente en las conversaciones. Me gusta introducir palabras que escucho a mi alrededor, aunque no sean universales”.

    El disco habla de un mundo que ya no existe del todo: cuando descubrir música requería tiempo, paciencia y atención. —“Antes no teníamos acceso a todo. Le dábamos tiempo a los discos, los asimilábamos. Ahora tenemos todo a un clic, pero lo consumimos sin profundidad”. No es nostalgia, es preocupación. —“La comunicación es más fácil que nunca, pero hay más soledad que antes. Las pantallas son adictivas. No creo que esto no nos pase factura”.

     La caja de herramientas

    En una de las canciones clave del álbum, Quique canta: “Tendrás que abrir la caja de herramientas en los días que vendrán”. La frase suena casi profética. —“Creo que vienen olas grandes. Necesitaremos herramientas para levantarnos, para reconstruirnos, para no caer en la grieta”. 1973 también es un disco marcado por el proceso. La grabación tuvo que rehacerse en parte, un golpe que terminó convirtiéndose en oportunidad. —“Fue un palo volver al estudio, pero nos permitió mejorar cosas. Al final quedó un equilibrio entre lo acústico y lo eléctrico, y estamos muy contentos”.

    “Robe era una institución. Para el rock, lo que Camarón fue para el flamenco. Su pérdida se siente muchísimo”

     La banda, el núcleo

    Para Quique González, la música no se entiende sin la gente que lo acompaña. —“Le doy una importancia fundamental a mis compañeros. Tony Brunet, Jacob, Charli… llevamos muchos años juntos. Hay una química especial”. Más que músicos contratados, son parte del discurso artístico. —“Me gusta compartir, dejarles libertad, empaparme de su talento. Las canciones crecen con ellos”.

     Industria, algoritmo y resistencia

    Coincide con la reflexión que plantea Leiva en su documental: una industria que devora procesos. —“Antes se daba más tiempo a los artistas. Ahora, si un disco no funciona rápido, se guarda en un cajón. Y este oficio va de proceso, de crecer poco a poco”.

    Por eso valora tanto su independencia. —“Tengo la suerte de trabajar al margen de la gran industria. Con mi sello, Varsovia, con Cultura Rock. Tengo control y libertad para hacer los discos que quiero”.

     Ahora es ahora

    Antes de despedirse, queda una idea flotando, tomada de la última película de Wim Wenders, Perfect days: Kōdō wa kōdō, ima wa ima —»Entonces es entonces, ahora es ahora”—. Una filosofía que encaja con la trayectoria de Quique González: atención al presente, respeto al oficio y belleza en la rutina.

    “Antes no teníamos acceso a todo. Le dábamos tiempo a los discos, los asimilábamos. Ahora tenemos todo a un clic, pero lo consumimos sin profundidad”

    Cuando Quique González se despide, no lo hace con promesas ni con consignas. Lo hace como escribe canciones: dejando espacio. Afuera el mundo sigue acelerado, saturado de ruido y pantallas; dentro, durante un par de horas, queda la posibilidad de otra cosa. De escuchar sin prisas. De reconocerse en una frase, en un acorde, en una palabra antigua que vuelve a tener sentido. Quizá 1973 no sea solo el año en que nació, sino un lugar al que regresar de vez en cuando. Un refugio. Este fin de semana, en los teatros de Cáceres y Badajoz, Quique González no viene a explicar el tiempo que vivimos, sino a acompañarlo. Y eso, hoy, ya es mucho.

     

    Willy López / Foto. Fernando Maquieira

     

  • Tan cerca, tan lejos

    Tan cerca, tan lejos

    Tan Cerca tan lejos…pulsando en este enlace se puede acceder a todos los artículos publicados en la edición de este libro; Tan cerca, tan lejos

    Cuando pisamos el barrio. Tan cerca tan lejos

    Cuando pisamos el barrio…los barrios…la vía del tren tenía un paso a nivel con barrera que resquebrajaba la ciudad en dos. No, no era el Guadiana, el que hacía de frontera natural…era nuestra forma de percibir estas calles, unos recuerdos creados de oídas, de noticias de papel amarillo y de prejuicios malnacidos.

    Cuando pisamos estas calles,  aún sonaban los vagones a rancios y la locomotora iba a carbón. Tampoco esto ha cambiado mucho…Cuando llegamos Félix y yo sentimos que estábamos cerca pero también muy lejos. Cuando llegamos, Ramón aún colocaba los cubiertos en el comedor social, Lolo era el párroco de la Asunción y Juan ejercía de cicerón en este instituto.

    Cuando llegamos al barrio, Antonia tenía la misma fuerza que ahora a pesar de sufrir el palo de su vida…Ricardo era el mejor jefe scout… y dos murgueros locos estaban metiendo la vena del carnaval desde la base, desde los más pequeños. Cuando pisamos tierra norte de la ciudad de Badajoz, había un estercolero que un tal Julio supo convertir en parque. Cuando cruzamos la avenida, la Farmacia de Sara aún tenía el decorado de su padre, su espagueti western del que ha hecho un fortín a base de cariño y lazo rosa. Por entonces Paco, el Aspirino, era el Sheriff.

    Cuando pisamos el barrio conocimos a chicos y chicas con ganas de reorientar su vida. Vimos a gente motivada, motivando al futuro de los barrios…Cuando llegamos, Estefanía tenía los ojos azules, ahora son transparentes, más azules aun, enormes como un faro…! En esta costa no puede encallar ningún niño ¡…nos decía.

    Cuando llegamos aquí, Marta, no quería estar a la deriva, quería llegar a buen puerto y ser alguien, lo está consiguiendo. Zeus le daba bien al balón, sabía el destino de su vida, pero antes no renunció a intentarlo. Zoraida jugaba en dos ligas, en su casa y en la del fútbol femenino. Le quedan muchos penaltis que tirar. Sara e Ismael eran amigos, luego pareja y más tarde padres. Han sabido navegar.

    Cuando entramos en el barrio, Gloria nos acogió…los huérfanos, los desvalijados, los perdidos éramos nosotros. Gloria nos acurrucó y nos mandó a paseo, nos habló, y habló y habló y nos dejó hablar, un rato, pero nos dejó. Nos marcó y nos sacó el pasaporte del barrio. Cuando osamos meternos en las casas, en los colegios, en las aulas, en los negocios, en el centro de salud, únicamente nos dedicamos a escuchar…a sentir…a observar. Ellos eran los protas, vosotros sois los protagonistas. Gente luchadora, vecinos conectados, personas cercanas que visto desde la distancia, nunca estuvieron lejos. Gracias.

    Tan Cerca, tan lejos…

    Willy López / Félix Méndez

  • Cristina García Rodero «Una cámara fotográfica puede ser un escudo o un instrumento para acariciar»

    Cristina García Rodero «Una cámara fotográfica puede ser un escudo o un instrumento para acariciar»

    La mujer que sostiene al niño ya no vive. El sida ha borrado su negativo. Sólo permanece la foto, la angustia de sentirse culpable y el llanto profético de su hija.

    La niña de grandes ojos azules, su niña, no ve. La ansiedad de una fotógrafa a la que la vista le ha dado todo y la belleza de una pequeña mujer de la India sabiendo sobrevivir en negro, se funden en esa foto.

    La niña albina muestra su collar. El elemento que llama la atención a la fotógrafa, el que casi nadie se fija, el que hace diferente la instantánea y enmarcara el color blanco de la piel de la chica.

    Otra niña de doce años, seria, triste, con una saca de arroz entre sus brazos, vende su alma a la dote de sus padres, un futuro condicionado en una zona del mundo incierta.

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    Rostros anónimos para el retrato, historias dilapidadas en una Tierra de Sueños, una tierra donde a pesar de la miseria, la gente ríe, la gente llora y la gente viste con los colores más potentes del planeta. Detrás, la maestra Cristina García Rodero. De esa España Oculta, borrachos, taxistas, camioneros, niños, curas, alcaldes, camareros, ricachones y mendigos pasamos a una «Tierra de sueños» de la Fundación “La Caixa”, una muestra sin complejos de la singularidad y asimetría del mundo rural en la India, en las comunidades de Anantapur, con especial atención al rol que ocupan las mujeres.

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    Repite su mantra antes de mostrarnos su trabajo, fotografiar es querer ver, querer ver con sentimiento. Ahí arranca su viaje, otra aventura fotográfica a la que agradecer a uno/a de las/los mejores profesionales de la fotografía de España.

    El paso del analógico al digital no pesa a García Rodero…con la cámara muy bien con lo demás nada de nada, la revolución digital me ha dejado una isla con mi objetivo…comenta mientras ríe…El ordenador me sirve para abrir etiquetas y tirar a la papelera aquello que no vale. Y de ahí no salgo…dice humilde. Subraya que con la nueva era digital existen una infinidad de recursos que antes eran largos y muchas veces poco fructíferos…Puedes cambiar el color en una zona pequeñita, el contraste, la densidad, recortarlo, dibujar perfectamente el cuadro, mientras que antes, con el blanco y negro, por ejemplo, te tenías que hacer plantillas para que el cielo se oscureciera algo más, para hacer una copia buena necesitabas muchas veces, siete copias malas antes. Enfrentarse al laboratorio, aunque tuvieras apuntado todos los datos de lo que requería cada foto, era un proceso nuevo.

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    La mascarilla de García Rodero empaña sus gafas, pero sigue viendo, por la inercia de los años, por repetitivo trabajo de encuadrar a las personas desde hace más de 50 años. Nos mira, nos sigue contando emocionada su labor como testigo de historias vivas. Nos dice que la beca de la Fundación Juan March fue la culpable de dejarlo todo por la fotografía. Año 1973 y Franco aún seguía haciendo la España muy negra y oculta. Ahí comienza el viaje de Cristina García Rodero…La vida es así, mis estudios de Bellas artes me ayudó mucho, hacía fotos, pero en plan artístico, yo era muy muy artista… ríe, reímos ante esa declaración de amor por el arte.

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    Enganchada por el trabajo que comenzaba a realizar, para la fotógrafa, la primera mujer española de la Agencia Magnum, sello del que se siente algo cansada, consistía en conocer la vida de la gente, no saber lo que se iba a encontrar y luchar para sacar su trabajo lo más digno posible, la convirtió en una mujer casada con su cámara de fotos… Fue muy duro, una lucha tremenda en todos los sentidos, física, psíquica, intelectual, un trabajo de resistencia que me trae recuerdos de miedos y soledad. Carreteras heladas, zonas sin luz, sin comida, pero con mucha gente hospitalaria y sencilla.  

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    Cristina García Rodero nos habla de Koldo Chamorro, otro colega de profesión al que a veces acompañaba en sus viajes, nos habla de las copias perfectas del laboratorio de Castro Prieto. El blanco y negro contrastado, lleno de grano, que no de ruido, expresivo y elegante. Rodero nos habla su profesor de pintura, Antonio López, el que le hizo sentir con el alma todo aquello que se hace en la vida. La fotógrafa de Puertollano nos habla de esas personas anónimas que le dieron alojamiento, un plato de comida y una sonrisa en las situaciones más extremas.

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    Nos da un consejo antes de coger el tren de vuelta, por favor vengan de noche a ver la exposición, están muy contrastadas porque están retroiluminadas, sólo os pido eso. Un paso, dos pasos y vemos desaparecer de entre sus fotos a una grande de la fotografía.

    Willy López | Fotografía. Félix Méndez

  • Pilar del Río «Una vida traducida en Saramago»

    Pilar del Río «Una vida traducida en Saramago»

    A maravilhosa beleza das corrupções políticas
    Deliciosos escândalos financeiros e diplomáticos,
    Agressões políticas nas ruas,
    E de vez em quando o cometa dum regicidio
    Que ilumina de Prodígio e Fanfarra os céus
    Isuais e lúcidos da Civilização quotidiana!
                                                                               Pessoa

     

    …A Pilar, que no dejó que yo muriera…o lo que es lo mismo y una traducción personal, A Pilar que não deixou que eu morresse. Hay más dedicatorias, a cada cual más Saramago. Y todas traducidas al español por su mujer, Pilar del Río. No me atrevo a preguntarle si era lo que más esperaba, una vez concluía las obras, como tampoco le pregunto por su primer encuentro con el escritor luso, y mucho menos le pregunto cómo pudo callarse que había ganado el Premio Nobel, y lejos, muy lejos de ese prodigio y fanfarria que declama Pessoa, me atrevo a dirigirme a ella como la viuda de José Saramago…con ella, el legado del escritor portugués sigue vigente, vivo, y respaldado por la ingente labor de la periodista, traductora y mujer del autor, Pilar del Río.

     

    Estamos en plena raia, a escasos metros de un trazo imaginario que deslinda dos tierras íberas, dos faunas mediterráneas que colapsaron con el imaginario aventurero, otras tierras, a base de plantar sus lenguas. Sentir saudade en Macao o recordar el terruño en cualquier pueblito de la costa del Pacífico son ejemplo de la esa universalidad portuguesa y española. Quedaron atrás esas inimaginables locuras magallanescas, esas ensoñaciones colonizadoras de unas Indias sin hindúes, de esas demarcaciones históricas, que vista desde la Passarola, suscitan nostalgia y algo de envidia.

    Pilar, estamos justo en la frontera con Portugal, esa raya imaginaria que separa dos pueblos ibéricos, y escuchar a Saramago en español era una maravilla, mientras que nosotros no hacemos ese esfuerzo por conocer la lengua portuguesa…

    …Sobre todo hay que entenderlos y lo que tenemos que procurar es que nos entendamos los unos a los otros, porque si queremos hablar la otra lengua nos limitamos, coartamos nuestro pensamiento porque vamos reducimos las expresiones y las palabras que conocemos, pero cada uno en nuestro idioma. Yo entendiendo, por ejemplo, que los catalanes me hablen en catalán, siempre, pero respetando al interlocutor, es una riqueza de culturas, de formas de expresarse.

     

    En las entrevistas que realizamos a protagonistas portugueses, se termina hablando español, correcto y con algunos matices, pero seguro que si el encuentro fuera en portugués, la traducción, y de esto sabes mucho, no sería igual. Lo que quieren expresar muchas veces, no tiene un corta y pega, hay palabras y sentimientos que son endémicas de cada lengua.

    Queda demostrado que son más listos que nosotros, su lengua es muy amplia, tienen catorce vocales, tienen una cantidad de sonido que nosotros no llegamos, la capacidad para ello es mucho más simple. Siempre se ha dicho que históricamente, dominan otras lenguas porque las películas nunca se doblaban, y no es así, antes del cine ya hablaban con facilidad muchos idiomas y nosotros sin embargo no tenemos esa apertura con los idiomas. Hay especialistas que lo cuentan, ellos tienen una riqueza que nosotros no tenemos.

    Al escucharte en el pregón literario de la Feria de Badajoz, o en los momentos previos a este encuentro, percibo que no has perdido ese punto tuyo de periodista…

    Si nos hacemos periodistas es porque sentimos curiosidad, queremos llegar al fondo de las cosas, y no solo en materia culturales, también en política y en las relaciones personales, llegar al fondo, intentar saber más e intentar hacer lo mejor, lo más completo posible. Me siento absolutamente periodista, pese a que nuestra profesión está pasando un momento pésimo. Los medios nacionales e internacionales están eliminando a las personas, jugando con las noticias de las redes, mecanizando el trabajo y el periodismo ya no es el cuarto poder. En demasiados casos es un lacayo del primer poder.

    Es una forma de entrar, desde una perspectiva periodística, en la cotidianidad del escritor José Saramago, el hombre que escribía, el hombre que estaba con amigos, el hombre que trabajaba, el hombre que paseaba por determinados lugares de la isla, siempre visto desde fuera

    Es la evolución del periodismo, pareja a la realidad polarizada de la sociedad y la política…

    …Durante el Franquismo el periodismo era la reproducción de lo que tenía que decirse, aunque había muchísimos periodistas que no participaban de ese espíritu y tenían una posición casi clandestina y trataban de meter entre líneas mensajes que iban más allá, para la consecución de la democracia. Cuando empezamos la transición hubo una militancia muy fuerte y el periodismo en España fue fundamental. Recuerdo la revista Cambio 16, la entrada de El País, la incorporación de las emisoras de radio, la incorporación de Televisión Española a programas distintos, a programas de pensamiento tipo La Clave, y todo aquello durante ese proceso en España, la figura del periodismo fue fundamental. Luego nos hemos ido adocenando por diversos factores, los periodistas son echados a la calle sin pena ni gloria o se pueden pasar cuatro cinco meses sin cobrar y no pasa nada, no hay movimiento, no hay plante, no hay decisiones colectivas, se expulsan a compañeros y la redacción sigue funcionando. Es decir, que el problema no qué está pasando es los medios de comunicación, el problema a lo mejor es que los propios periodistas nos hemos dejado, o no nos han dejado hacer nuestro trabajo. No hay militancia cívica, militancia ciudadana, militancia del mejor artículo, no hay militancia periodística y colaboración entre compañeros y medios.

     

    Qué supone para ti estar, pasear, hablar de literatura, en Badajoz, ciudad frontera, cerca de Lisboa, de tu Andalucía natal, del puente José Saramago…

    Fue una sorpresa que me llamaran, me gustó porque me gusta venir aquí, estar con los amigos, es un descanso personal. Y también era la hipótesis de poder hacer una mirada un poco más relajada, a lo que aquí se produce o a lo que aquí se ha producido sin meternos en demasiada honduras y profundidades. Y no te creas que en otro sitio de España, se hacen especiales con escritores portugueses, ni cerca de la frontera.

    En época de la República, en la Exposición Iberoamericana de Sevilla de 1929, sí se hizo un buen trabajo con Portugal. Desde entonces se mantenido inactivo durante cantidad de años y simplemente se convertido en un lugar de burocracias, sin embargo, ahora es un centro de actividad cultural, aunque se ha necesitado mucho para irnos descubriendo.

    La Academia de la Lengua de Sevilla ha empezado ahora a darse cuenta que la literatura portuguesa es complementaria y que nos ayudamos mutuamente con el conocimiento y con la lectura. Se están haciendo jornadas, pero han pasado muchos años desde Camões.

     

    Pero sigue sin existir una conexión real entre ambas literaturas…

    …Intentos ha habido siempre, incluso Leopoldo Alas Clarín, publicó un artículo que decía que la prensa de Madrid debía de publicar artículo de autores portugueses en portugués, para familiarizarse con el idioma, pero la dictadura de los dos dictadores hermanos, lo que introdujeron fue desconfianza de unos con otros. Luego cuando llegó la democracia, teníamos un mundo tan grande por descubrir y nos ocuparon tanto otros continentes que no nos fijamos mucho en Portugal. Había autores que estaban traducidos como Torga o Fernando Namora, que empezaban a llegar, pero nunca rompían. Fue necesario que llegara la fuerza de un Fernando Pessoa y luego de José Saramago para efectivamente descubrir que eso no habían nacido por generación espontánea, que eran productos de una literatura muy sólida.

    El caso de la literatura española en Portugal sí, existía, hay una fuerza editorial latente, y con esa fuerza pues sí que había y hay más presencia de autores españoles en las librerías portuguesas.

     

    Hablamos de conexión hispano lusa, la natural y la literaria, y La intuición de la isla, habla de ellos, para conectar a Saramago con su obra y vida, pero siempre, y esto es lo extraño, desde una isla, la maravillosa Lanzarote, muy lejos de ambos países, o quizá con la distancia justa para hacerlo de manera honesta.

    Con argumentos y razones fundamentales como; eres muy mayor, te vas a morir, estamos en una pandemia, escribe, tenemos que contarles cosas a las visitas a la casa…entonces bajo esa amenaza decidí escribir el libro. Es una forma de entrar, desde una perspectiva periodística, en la cotidianidad del escritor José Saramago, el hombre que escribía, el hombre que estaba con amigos, el hombre que trabajaba, el hombre que paseaba por determinados lugares de la isla, siempre visto desde fuera, con una perspectiva de crónica periodística, pequeñas crónicas sobre distintos momentos de la vida de José Saramago, de la obra de José Saramago, sin entrar en la intimidad, pero sí, desde la cotidianidad.

    Elegimos esa isla para vivir porque mi hermana y mi cuñado habían vivido muchos años en Nigeria, y cuando se tenían que volver a Europa, que no querían para nada porque habían sido abducidos por África, que parece que le pasa mucho a la gente, y para el salto no fuera tan brusco se quedaron un tiempo en Lanzarote, que estaba a mitad de camino. Resulta que fuimos a verlo y a nosotros también nos pareció que era una balsa de piedras estupenda y que era un sitio que estaba en mitad del océano y de que se estaba cerca de todo. Cuando, por una serie de circunstancias, decidimos que teníamos que salir del Lisboa, porque la vida de Saramago estaba siendo dura, tenía demasiadas presiones, la gente le quería ver de continuo, demasiadas invitaciones, demasiada vida social y eso no era compatible con la vida de que José Saramago tenía marcada, y entonces decidimos ir a vivir a Lanzarote.

     

    ¿Crees que la isla le ha aportado algo diferente a la literatura de Saramago?

    José reconoció que, hasta el Evangelio según Jesucristo, él había escrito de una determinada manera, y que, a partir del Evangelio, por el propio vacío que le produjo la escritura de esa obra, enfrentarse con el mito fundacional de nuestra civilización es muy fuerte y concluir que si Jesucristo no era Dios y esto no es como se cuenta, nuestra civilización está basada en la mentira o sea que a partir de ahí…le provocó un vacío, una tensión muy fuerte. Y después tuvo problema en su país con el libro y eso simplemente le saturaba. Estaba harto de oír esas cosas, a favor y en contra, el ruido le molestaba. Entonces de alguna entre lo que había supuesto la escritura del Evangelio para él y el contacto con la isla, de alguna manera influye en su estilo literario. Él lo describe y dice; antes me interesaba la estatua, quería describir la estatua, cuando estaba escribiendo un libro, y ahora me interesa más la piedra de la que está hecha la estatua. Cuando le quedaban pocos meses de vida, ya no era ni la piedra, era el corazón de la piedra lo que le interesaba, directo a lo que quería contar.  La isla de alguna manera le modifica.

     

    Pilar, de manera casi natural, la pareja va de la mano de la obra del autor, tanto que las novelas se traducían pocas horas después de escribir Saramago la última palabra.

    El último libro que tradujo Basilio Bastasar, Ensayo sobre la ceguera, se presentó el mismo día de la presentación con un bastón y diciendo me estoy quedando ciego y he llegado a este libro de milagro. Entonces es cuando quedamos que el siguiente libro ya lo traducía yo, Todos los nombres. Y sí terminaba las traducciones muy cercanas a su finalización, recuerdo en el caso de La caverna, que José lo acabó a las 4:00 de la tarde y yo lo acabé a las 8:00 de la noche, el mismo día. Saramago sólo escribía dos folios al día y teníamos muy hablado el final.

    La única intervención mía en la obra de José Sargo es precisamente en ese libro y en la última palabra de ese libro. En la caverna, porque Juan Cruz siempre quería saber cuál iba a ser la última palabra del libro y sobre eso escribía un artículo o un poema hacia lo que sea. Entonces cuando José me trae los dos folios le digo que no le voy a decir la palabra en portugués a Juan Cruz, porque no la iba a entender…compre ya su billete. Su billete de entrada, que se puede decir en español, pero en español billete se dice más en Portugal como nota, y entonces me dijo; No, no se lo vas a decir en español se la vas a decir en portugués porque yo la voy a cambiar.

    La otra fue una discusión de horas que se la tuve que demostrar porque no me creía porque le dije si has dicho que no hay luz no puede saltar el contestador automático del teléfono, en la novela Todos los nombres, le costó entender que sin luz no podía saltar el contestador automático. A Gabriel García Márquez le pasó lo mismo, y agradeció que se dieran cuenta que un personaje aparecía en la página 300, cuando lo había matado en la 70. Les pasa a muchos autores.

    Antes me interesaba la estatua, quería describir la estatua, cuando estaba escribiendo un libro, y ahora me interesa más la piedra de la que está hecha la estatua…cuando le quedaban pocos meses de vida, ya no era ni la piedra, era el corazón de la piedra lo que le interesaba

    Hablas de José Saramago como si estuviera vivo, presente aquí mismo, eso me genera una buena sensación, un amor tangible desde la distancia pulsante de su persona…

    …Es que real, es que yo trabajo en Saramago. Y que no es cosa de la viuda alegre y tal, no, es que trabajo en Saramago, estoy en la Fundación Saramago, y sí, para mí es tiempo presente. Insisto, no estoy hablando de lo personal, estoy hablando de la vida.

     

    La vigencia de Saramago es casi profética, o al menos, cualquier evento de índole social te lleva a una de las novelas de él…

    Ayer nos reímos acerca de este tema. Estaban dando el nombre del Papa, León XIV, y llamé a la Fundación para cerciorarme de un dato que Saramago saca de la realidad para que me dieran el nombre del amigo de Francisco de Asís…León. Quizá no sólo había que mirar a León XIII, la relación puede venir de otro lado, esta parte era muy característica de José.

     

    Te planteo otro de mis…y si…pero esta vez con el Premio Nobel. ¿Qué sería de Saramago, a nivel de repercusión sin el Nobel?

    Absolutamente nada. El autor del Ensayo sobre la ceguera, es el autor del Ensayo sobre la lucidez, es decir, el premio es un reconocimiento que te hace una Academia, que es maravilloso, que a veces te complica o te facilita la vida. Hay muchos que de repente le ha llegado el premio Nobel y han podido vivir. Pero no era el caso José, cómo no es el caso de otros autores que tenían ya organizada, sobre todo y básicamente porque no iban de aviones y de vida de multimillonarios. Un escritor nunca es un multimillonario, ayuda, pero no cambia, si eres un escritor maduro no te cambia. Y en muchos casos dicen que el Premio Nobel hace que las personas ya dejen de escribir, pues claro, sobre todo porque te lo dan a los 80 y tantos años. Hay una crónica maravillosa de García Márquez dedicado de los premios Nobel, que escribe sobre eso. Pero, en definitiva, y quitando a Albert Camus que murió joven, o la reciente escritora surcoreana, estos premios se otorgan a autores con un largo recorrido. Saramago después de haber recibido el Nobel ,el primer libro que escribió después de tener que cumplir sus compromisos como premio Nobel, es La caverna, la historia de una familia humilde, que ahora mismo las tecnologías y las nuevas organizaciones sociales, prescindirían de cantidad de profesiones, y qué pasa con esas personas que no pueden consumir, ¿Dejan de tener sitio en la sociedad? porque ¿La sociedad que quiere ciudadanos o consumidores? y de repente te das cuenta que si eres consumidor tiene espacio y si no eres consumidor, no tienes espacio, estás fuera. Pues ganó el premio Nobel y se ocupó de esa gente.

     

    Has nombrado a la reciente premio Nobel de literatura Han Kang, y en tu pregón literario has nombrado a escritoras de la tierra, Dulce Chacón y Adelaida García Morales, reivindicando la figura de la mujer en la todas las actividades y en especial, en la literatura…

    …hablé de algunas escritoras, y primero porque ahora mismo tienen una presencia extraordinaria y segundo porque si no fuera por las lectoras, ¿dónde estarían los escritores? Leemos las mujeres básicamente, siempre y tenemos en estos momentos tenemos una obligación social, y es recuperar a las escritoras. Dentro de dos años se va a conmemorar la generación del 27 con la foto hecha en el Ateneo de Sevilla, todos hombres ¿Dónde están las mujeres del 27? Porque había, eran muchas y eran estupendas y algunas de ellas, como María Teresa León, nos cuenta lo que estaba pasando en España como pocos. Como era una mujer, o bien se tuvieron que ir o tenían que firmar con el nombre del marido, como el caso de María Lejárraga. Es un buen momento para reflexionar sobre este asunto, como Las Sinsombrero, artistas, escritoras, fotógrafas, que en plena Puerta del Sol, tiraron sus sombreros al aire, descubiertas y con la cabeza bien en alto. Y todavía, y a nivel lingüístico todavía hay sinrazones, no puede ser que haya en Portugal y en España hay algunos académicos que dicen que presidente no tiene por qué tener femenino. Esto no es filológico, va más allá, y es que lo que no se nombra no existe.

    El legado de Saramago está en buen recaudo con la Fundación, ¿Qué trayectoria tiene, hacia dónde va?

    La Fundación José Saramago tiene más repercusión de los que podamos pensar. Tiene actividades y presentaciones, está en una vida inicial y somos una fundación modesta. Vive con los derechos de autor, con una parte de los derechos de autor de José y no tenemos participación pública de los estados. Tenemos tres objetivos que son los encuentros de culturas, la reivindicación del medio ambiente y los derechos humanos, es decir, somos profundamente molestos.

     

    ¿Y porque no tenéis apoyo público?

    José Saramago tuvo la inmensa generosidad de donar su patrimonio, ponerlo a disposición pública, pues yo ahora, reivindico que el inmenso patrimonio también sirva para que organizaciones, que son sal de la tierra, puedan funcionar.

    Ahora mismo tienen una presencia extraordinaria y porque si no fuera por las lectoras, ¿dónde estarían los escritores? Leemos las mujeres básicamente, siempre y tenemos en estos momentos tenemos una obligación social, y es recuperar a las escritoras.

    Pilar, y como cierre, hablamos de conexión, de tu vida, la de Saramago, la de España y Portugal, la de la isla de Lanzarote, todo como brote intuitivo de una vida por capas…por qué intuición…

    Porque José Saramago había puesto a la península ibérica a navegar, la balsa de piedra, porque leyendo poemas de él, me doy cuenta que habla y el libro arranca con un poema, donde se habla de tierra-piedra-isla, y yo digo cómo nunca jamás en la vida se nos ocurrió pensar, ni a él, tan inteligente, ni a mí, que es que nunca jamás en la vida se nos ocurrió pensar que estaba destinados a vivir en una isla. Ese hombre tenía que estar caminando hacia América Latina y que estuviera cerca de África, ese era su destino. Por eso digo la intuición de la isla, porque no llegó a ser reflexión nunca. La balsa de piedra.

     

    Ángel Luis López / Fotografía: Félix Méndez

  • Eduardo Strauch «Exit: Sobrevivir en los Andes, una lección de lucha sobrehumana»

    Eduardo Strauch «Exit: Sobrevivir en los Andes, una lección de lucha sobrehumana»

    En 1972, localizaron a Shoichi Yokoi, un sargento del ejército imperial japonés oculto en una caverna, 28 años después de la 2ª Guerra Mundial. En ese año se realizaron las primeras fotos de Júpiter. En los Juegos Olímpicos de Munich del 72, terroristas palestinos sembraron el pánico asesinando a deportistas judíos. El Apolo 17 sale disparado de Cabo Cañaveral. El Gobierno de Chile al completo dimite para dar paso a Allende. Se comete el tercer asesinato de ETA en España en ese fatídico año. Sobrevive únicamente una azafata de un atentado terrorista con bomba de un avión en Checoslovaquia. En Irlanda del Norte, el Domingo Sangriento marca un antes y un después en las islas británicas. En California se invalida la pena de muerte por cadena perpetua. Los Estados Unidos y la URSS, juegan fríamente con la política internacional con Brezhmer y Nixon de figurantes. En 1972 se estrena el Padrino de Ford Coppola. El mundo seguía su curso.

    Pero en 1972, para los tripulantes de un avión el mundo se paró por 72 días. El 13 de octubre de ese año, el Fairchild FH-227D del vuelo 571 de las Fuerza Aérea Uruguaya colisiona contra un pico de los Andes a 351 Km por hora, cayendo la parte del fuselaje en el glaciar del valle de Las Lágrimas, a 3570 metros de altura. El trineo de plomo lo apodaban por su pesadez en el vuelo. De Montevideo a Santiago de Chile, con escala en Mendoza. 40 pasajeros, entre ellos 5 tripulantes. El resto es ya historia.

    Ponerte delante de Eduardo Strauch, uno de los 16 supervivientes de aquella tragedia, o milagro según quien lo narre, supone una entrevista milagrosa o trágica, según quién la lea. Eduardo tiene todo el azul de los Andes en sus ojos, parece guardar todo el año 1972 en su fondo. Calmado, como el silencio de la montaña, de voz ondulante como una poesía de Oliverio Girondo y lleno de oxígeno en cada movimiento, todo el que pudo atrapar para sobrevivir a una de las gestas humanas más importantes de nuestra historia, nos desvela algo que gran parte de la población conoce, pero nos deja destellos que, según Eduardo; «deben recordarse para no caer en el olvido».

    Arquitecto de 71 años, Strauch, nos habla de la montaña que le arrancó 72 días de vida pero que le volvió a dar 16786 días de paz absoluta. «La sociedad que creamos la gestamos con el imán, la fuerza de volver a nuestros seres queridos, padres, madres, hermanos, novias…el amor a la vida, y simplemente eso, esa fuerza hizo que tuviéramos la opción de salir de allí».

    Eduardo me corrige, «No es rugby como decís en España, es un deporte inglés, /ˈrʌɡ.bi/. Veo poco, sólo algunos campeonatos del mundo». El deporte que les hizo estar unido, el deporte donde el zaguero es un defensa y donde las cabezas chocan en equipo para arrebatar el balón ovalado, les llevó a caer en medio de la nada, en una montaña donde la naturaleza ejerce su fuerza, con paciencia, y como remarca Eduardo, tiene tiempo dentro de su inmensidad, «Es pura y dura a la vez, y nosotros teníamos la necesidad acelerada de salir de allí cuanto antes. Sin ese nivel de concienciación, de nivel de equipo, de nivel educativo, no estaría aquí contigo hablando de este tema».

    Nando Parrado, otro de los supervivientes de los Andes, y el que, junto con Roberto Canessa cruzan durante diez días la cordillera para salvar a el resto de compañeros, escribe en el prólogo de su libro, que «La lección que he aprendido es simple: el sufrimiento puede aplastarnos, pero también puede brindarnos sabiduría.». Strauch comparte esa reflexión: «La gente cuando escucha nuestras charlas conoce nuevas cosas y los conecta con problemas de su vida cotidiana, toma de nuestras historias elementos para solucionar, o intentar solucionar problemas de su vida. Hay chicos de diez y once años que han descubierto la historia a través de la magnífica película de Bayona y se acercan con los ojos enrojecidos, emocionados por algo que pasó hace más de cincuenta años».

    Eduardo nos recuerda otro ruido, el de las aspas del helicóptero, de entre el eco de las montañas que abrazaban dulcemente la espera de su agonía hacia la muerte. Recuerda ese ruido y muchos otros que intenta mantener en la memoria líquida de su vida. «Exit: Sobrevivir en los Andes, tiene ese título para recordar la necesidad de fijar el objetivo en salir de la agonía. Una vez que caía la noche y hacíamos del fuselaje nuestra guarida, entre los sobresaltos del frío al que estábamos expuestos, -30º en muchas ocasiones, abría los ojos y veía el pico rojizo de algún cigarrillo encendido y el cartel de EXIT del avión. Fue lo único que cogí antes de montarme en el helicóptero».

    Del ruido de la avalancha al silencio más absoluto. Eduardo no tiene ningún problema de hablar de antropofagia, de la necesidad de sobrevirar en el plano que le había colocado la secuencia de su vida. «En un segundo, esa vida de calidad, de paseos por Montevideo, de familia, amigos y buena vida se derrumba, a partir de ahí tu mente se activa. Ese tabú cultural que teníamos los que resultamos vivos del accidente se tornó en una extraña dualidad, vivir con la vida de los otros que la perdieron: Sentí una paz interior enorme, una especie de alegría por sentir que podía llevar a cabo ese proceso, a otros les costó enormemente, repito, cuando no hay opción todo lo canalizas, y la mente tiene poder enorme en todo esto».

    Para muchos supervivientes, más allá del hambre y el frío, la sed fue uno de las cosas que más sufrieron. El arquitecto uruguayo, destaca la capacidad de ingenio que se tiene en estos momentos. “La mente te hace no derramar una lágrima cuando el que tienes al lado acaba de fallecer, la mente y su dimensión en situaciones extremas, obvia todo aquello que duele. Nuestras cabezas vuelven a esos recuerdos primitivos, infantiles, donde hay que rescatar la agudeza para crear un sistema para derretir la nieve, coser tela con trozos de asientos, crear esquíes improvisados para poder cruzar los Andes…».

    Desde el silencio, la paz total, pasar por tener la mente libre en un cuerpo preso le ha ayudado a conectar con lo que rodea de manera más natural, distinta a la que tenía programada en su cabeza previo al accidente.

    Eduardo Strauch repite como un mantra esa sensación única que experimentó dentro de ese caos, la belleza de la montaña en contraste con la imagen abominable de la situación. Nos recuerda lo que le costó “volver” a la sociedad que dejó antes del accidente y de lo difícil que es recuperar ese umbral que padeció en los Andes.

    Yo estuve muy conforme como procesé todo. Mi vida sin duda cambió, fue un punto de inflexión y mi vida es mucho mejor de lo que hubiera sido porque vi claramente el camino y las cosas que tienes que hacer para ser feliz y ser mucho más sencillo. No fue una cosa automática, por supuesto salí de ahí, bajé a tierra y con el tiempo fui seleccionando el camino que debía seguir. Me costó un año, tras el accidente, volver a esta sociedad, todo me resultaba como un ruido ensordecedor y fuera de mi nueva forma de ver la vida».

    Con muy pocas cosas uno es feliz, así nos cuenta Eduardo Strauch su periplo tras la tragedia. También nos dice que su vida se acerca a lo espiritual desde un enfoque más humano, más de tierra, de tocar las cosas y saborearlas, que el Dios que le enseñaron en la escuela es distinto al Dios que cree hoy.  Desde el silencio, la paz total, pasar por tener la mente libre en un cuerpo preso le ha ayudado a conectar con lo que rodea de manera más natural, distinta a la que tenía programada en su cabeza previo al accidente.

    Ese tabú cultural que teníamos los que resultamos vivos del accidente se tornó en una extraña dualidad, vivir con la vida de los otros que la perdieron: Sentí una paz interior enorme, una especie de alegría por sentir que podía llevar a cabo ese proceso

    Eduardo Strauch anda ágil, pero con aplomo, en un gesto como heredado de las montañas, en una filigrana de mover maletas como rutina en ese valle blanco de nieve y soledad. Se despide con gesto cálido, con una mirada infinita, desnuda en su memoria y portentosa en su lección de vida. En cierta manera, ese 1972, tatuado en su fondo, un milagro y una tragedia, que mezcladas siempre mantendrán la épica de unos humanos que lucharon con el azar de la naturaleza para seguir entre nosotros…para, como añade Eduardo, “después del purgatorio de los Andes, ser mejor persona».

  • Del libro al fanzine: la feria de Badajoz amplía horizontes culturales

    Del libro al fanzine: la feria de Badajoz amplía horizontes culturales

    La 45ª Feria del Libro de Badajoz, que se celebra del 8 al 17 de mayo de 2026 en el Paseo de San Francisco, se consolida este año como una de las ediciones más ambiciosas y participativas de su historia. La cita cultural reúne a librerías, editoriales, instituciones y lectores en torno a una programación especialmente amplia, diversa y abierta a todos los públicos.

    Uno de los grandes hitos de esta edición es la realización de 79 presentaciones literarias, una cifra récord en la historia de la feria, que refleja el crecimiento y la relevancia que ha alcanzado el evento dentro del panorama cultural extremeño y nacional. Durante diez días, el público puede asistir a encuentros con escritores y escritoras, firmas de ejemplares, mesas redondas, actividades infantiles y propuestas culturales complementarias.

    La 45ª Feria del Libro de Badajoz 2026 reúne a un amplio y destacado grupo de autores y autoras nacionales y extremeños, consolidando esta edición como una de las más importantes de su historia. Entre los participantes destacan Juan Manuel de Prada, Maniuel Vila, Blue Jeans, Vicente Vallés, Luz Gabás, Juan del Val, Isabel San Sebastián, Espido Freire, Sergio del Molino, Juan Soto Ivars, César Pérez Gellida, Luis Zueco, Santiago Díaz, Jaime de los Santos, Ángela Banzas, Roser Amills, Violeta Reed, Isaac Palmiola, Ismael Martínez Biurrun, Fernando Mora, Lana Corujo, Fernando Bonete, Silvia Bezos, Juan José Vélez Otero, Ángel Luis González, Nerea Pascual, Luiso Soldevilla y Beatriz Rogel, junto a numerosos escritores y creadoras vinculados al panorama literario extremeño y nuevas voces emergentes que participan en las 79 presentaciones programadas, una cifra récord en la historia de la feria.

    Entre las novedades más destacadas de este año se encuentra el espacio “Ambigú Gráfico”, una carpa dedicada a otras propuestas literarias y artísticas alternativas, donde tienen cabida los fanzines, la ilustración, la autoedición, el cómic y diferentes formatos creativos vinculados a la cultura gráfica contemporánea. Este nuevo espacio busca abrir la feria a nuevas formas de expresión y atraer especialmente al público joven y a creadores independientes.

    La programación también refuerza las actividades dirigidas al público infantil y juvenil, con talleres, cuentacuentos, encuentros escolares y actividades de animación a la lectura, convirtiendo la feria en un gran punto de encuentro cultural y social para la ciudad de Badajoz.

  • Carolina Yuste  «El primer Goya en interpretación para Extremadura tiene nombre de mujer»

    Carolina Yuste «El primer Goya en interpretación para Extremadura tiene nombre de mujer»

    Fue la última en reconocer su nombre en el Palacio de Congresos y Exposiciones de Sevilla. A juzgar por su cara parecía estar a punto de pedir el VAR: soy un desastre, no había…preparado el discurso. Carolina Yuste (Badajoz, 1991) no se creía lo que le estaba ocurriendo, el primer Goya de la 33 edición había caído de su lado, rompiendo todas las quinielas y otorgando el primer reconocimiento de la noche al filme Carmen y Lola.

    Escuchó “Carolina Yuste” de la boca del intérprete de Campeones Alberto Nieto y se tapó la cara mientras su madre ya le abrazaba. Ante el jaleo de sus compañeros de película que la rodeaban, Carolina permanecía sentada en su butaca, como quien coge aire para lograr juntar todas las palabras que se deben pronunciar en un discurso.

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    Jo, muchísimas gracias a todas las personas de la Academia, alcanzó a decir serena, con una actitud propia de una actriz consagrada, como si fuera su quinto premio Goya, y no el primero, con esa calma en la que asomaban varios años de trabajo constante y duro, en el anonimato, luchando por lograr lo que pretendía cuando llegó a Madrid hace casi diez años.

    Elegí ser actriz para hacer este tipo de cosas, le contó a Cultura Badajoz unos días antes de la entrega de premios. En medio del bullicio de un bar de Lavapiés en Madrid, Carolina se pedía un vino tinto para dar por terminado un largo día de ensayo, grabación y una sesión de fotos. Ha sido un proceso complicado, no eran actores profesionales pero tenían una implicación total, era una peli con bajo presupuesto, pero cuando ves el resultado, ves que todo el curro merece la pena, porque estás contando una historia con un discurso que puede cambiar algunas cosas, explicaba sobre la película.

    Quien se puso en el lugar de Paqui, una trabajadora social que protege a dos jóvenes gitanas que se enamoran y sufren el rechazo de sus familias, no llegaba creerse su nominación y antes de Sevilla ya pedía cautela.

    La nominación fue una sorpresa total, pero también hay que tomárselo con cierta cautela, es importante porque es un reconocimiento de compañeros de profesión pero la vida sigue y hay que seguir currando y hacer lo que una quiere, advertía tras doce horas de trabajo. Y es que Carolina no es una actriz típica. No es una de las actrices que comenzó desde pequeña, en comunidades autónomas con grandes recursos para las artes audiovisuales. No encadenó anuncios, pequeñas apariciones en series, alguna obra de teatro. Carolina llegó a Madrid y suspendió la prueba de acceso a la escuela en la que pretendía entrar, la Real Escuela Superior de Arte Dramático (Resad).

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    Me pusieron un dos –dice sin tapujos- pero ella aguantó el tirón. Se puso a trabajar en una tienda (algo muy común entre los actores y actrices que no pueden vivir de la interpretación) y partió de cero en la escuela del cacereño Carlos Silveira, el Centro de Investigación La Manada. Ahí dejó atrás su idea de especializarse en interpretación gestual y se aventó a las pruebas de textual, de nuevo en la Resad. A la segunda sacó un ocho y no terminó la formación: me empezó a salir trabajo y lo tuve que dejar.

    Una suerte que no todos los actores y mucho menos las actrices de este país, pueden tener de su lado, algo que Carolina sigue teniendo muy claro. El paro en la profesión alcanzaba en 2016 el 91,88% (según datos de la Fundación Aisge), mientras hay escuelas, tiendas de ropa, bares y restaurantes llenos de actrices y actores que no se rinden. Lo más difícil para una actriz o un actor es conseguir representante, es increíble, yo por ejemplo no tuve hasta después de rodar Carmen y Lola. Sin ellos es casi imposible acceder a pruebas y sin las pruebas no hay papeles, reclama.

    Ha sido un proceso complicado, no eran actores profesionales pero tenían una implicación total, era una peli con bajo presupuesto, pero cuando ves el resultado, ves que todo el curro merece la pena, porque estás contando una historia con un discurso que puede cambiar algunas cosas

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    Pero la extremeña es una cabezota empedernida –lo que me propongo, lo hago– que no se muerde la lengua, que sabe que su voz puede tener más eco que la del común de los mortales y reivindica un espacio justo y equitativo para las mujeres de la industria. Es más difícil ser actriz que actor, primero porque es más difícil ser mujer que ser hombre, eso se puede extrapolar a cualquier profesión, y como vivimos en un mundo dominado por hombres, en esta profesión pasa que los personajes son masculinos, los directores suelen ser hombres y las tramas de hombres, analiza Carolina.

    Además se queja de que los pocos personajes femeninos que se ven en las pantallas suelen ser secundarios o muy estereotipados, la santa o la puta, la madre o la hija, la novia… encima siendo mujer socialmente se nos exige más, que sea guapísima, un pivonazo, delgadísima…

    Pese a ello, sabe que la balanza, aunque cueste, se va equilibrando y en los últimos años entraron perfiles distintos, mujeres normales. Está costando y lo tenemos más difícil porque se nos exige más y tenemos menos personajes, menos tramas, somos más, vamos más al teatro y al cine, y pasa ahora que ya no nos comemos cualquier cosa y en las taquillas también se está empezando a notar que queremos más historias protagonizadas por nosotras, advierte.

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    Pide más cultura y más dinero para el cine español, porque hay que educar a la gente de un país pensando en que la cultura es importante y para ello hay que invertir. Y pide más dinero para las mujeres creadoras: queremos dar nuestro punto de vista, porque estamos cansadas de los personajes femeninos escritos por hombres, basados en su propio imaginario.

    Estamos dando un golpe encima de la mesa, diciendo oye que esto también existe, también somos nosotras esto, antes parecía que éramos invisibles, todas las historias eran más testosterona, protagonizadas por hombres, todo es macho, y por suerte lo estamos cambiando, celebra.

    Para seguir sobre ese camino, la pacense cree que todo necesita un Me Too para cambiar las cosas, no solo el cine. Todo el mundo debe tomar un papel reivindicativo y social y lo que se nos exige muchas veces es que no lo hagamos y yo eso no lo entiendo, porque mi profesión es igual que cualquier otra pero tenemos el foco y el micro. Todo el mundo debe tener su posición y decirla, claramente, seas actriz, actor o lo que sea, y también creo que encima si tienes el micro puesto, que vas a llegar a mucha gente que a lo mejor te admira, o que se siente reflejado en ti, creo que por supuesto hay que reivindicar lo que uno cree, en lo que confía, en los cambios que quiere y que necesita, profundiza.

     Educar a la gente de un país pensando en que la cultura es importante y para ello hay que invertir

    Cine pelicula Carmen y Lola de Arantxa Echevarria en la foto con los cascos

    Se ha hecho con el Goya con una película que, igual que sus palabras, no debería dejar a nadie indiferente. Carmen y Lola recibió críticas por parte de algunos colectivos desde su estreno en Pamplona, donde la asociación Gitanas Feministas por la Diversidad la desdeñó por racista, machista y opresora antes incluso de poder verla. Unas críticas cuanto menos curiosas, hacia una película producida con muy pocos recursos que narra una historia de amor entre dos gitanas, pero que ha recibido más pullas por perpetuar estereotipos que grandes producciones como Gigantes, que colocan a una familia gitana como un perfecto clan gánster que controla el mercado de la droga en el centro de Madrid. Aún así, Carolina no quiere entrar en la polémica y asegura que entiende que el filme pueda levantar asperezas: estamos viviendo un momento muy sensible con respecto a muchos temas y es normal que pasen estas cosas porque el pueblo gitano ha sido muy ninguneado y pisoteado y de repente es normal que haya un miedo a que eso siga perpetuándose.

    Tras casi 10 años en Madrid, no se olvida ni un día de su Badajoz natal y se reivindica como una “bellotera total”. Aún conozco gente a diario para los que somos desconocidos, que nunca han pisado Extremadura y no se hacen muy bien una imagen de cómo es, ni cómo es la gente y es curioso porque todos han tenido abuelos que son de allí o abuelos de amigos que son de allí, y Andalucía sí que la conocen, pero lo extremeño no lo tienen muy ubicado, como si solo fuéramos campo, campo y campo, que por cierto a mí encanta también, reflexiona. La gente nos conoce por Puerto Hurraco o por las Hurdes, y también hay una cosa de que si no eres una persona famosa no eres nadie, cosa que no es verdad, porque si nos ponemos a pensar en la cantidad de cosas que abastece Extremadura al resto… pero esas cosas no se tienen en cuenta en esta sociedad que valora otras cosas, pero si las cosas cambiaran verás cómo miraban todos para Badajoz, insiste.

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    Un desconocimiento que, bajo su punto de vista, nos aporta una forma de ser que rompe con el nadie es profeta en su tierra: somos muy belloteros, muy de nosotros y muy calentitos y cuando uno de los nuestros está haciendo cosas buenas, nos gusta mucho y decimos coño es que Extremadura también es esto. Es algo que creo que tiene que ver con algo de familia, que somos extremeños y somos familia, entonces es que alguien de mi familia está haciendo cosas buenas. Carolina tuvo claro que iba a ser actriz, aunque probablemente no supo con tanta certeza que se alzaría con un Goya en su primera película con un papel importante. Aunque lleva ya varios años pagando las facturas a golpe de interpretación, parte de su trayectoria se ha convertido en realidad por su tozudez.

     La gente nos conoce por Puerto Hurraco o por las Hurdes, y también hay una cosa de que si no eres una persona famosa no eres nadie, cosa que no es verdad, porque si nos ponemos a pensar en la cantidad de cosas que abastece Extremadura al resto… pero esas cosas no se tienen en cuenta en esta sociedad que valora otras cosas

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    Yo he sido muy bruta y siempre he pensado que lo que quieras hacer, hazlo, si te tira y te va a hacer feliz, hazlo, porque a veces el dinero no es lo más importante, ¿vas a estar 40 años de tu vida en un trabajo que te hace infeliz pero tienes pasta? Bueno, es una opción, pero para mí no lo era, yo creo que el mundo iría mucho mejor si cada uno hiciera lo que quiere hacer, si trabajásemos menos y si esta cosa social del dinero no existiera, el mundo iría mucho mejor si cambiase radicalmente, como esto está hecho por quien está hecho es así, pero yo creo que cada uno tiene que al menos intentarlo, y si me apuras no tiene que intentarlo, sino hacerlo, porque si te empeñas lo consigues, dice sonriendo.

    Llegado a cierto punto de la conversación, su mensaje quiere atravesar la grabadora y llegar sobre todo a los miles de jóvenes que nacieron bajo los preceptos de la crisis, con el No tatuado en el horizonte. Vivimos con miedo y como pidiendo permiso, estamos muy enfadadas, muy cansadas, tiene que haber un cambio drástico en la manera de vivir, no puede ser que, por ejemplo en Madrid, haya estos alquileres abusivos en los que hay muchísima gente joven trabajando 40 horas, cobrando 1000 euros, y que no puede vivir sola, gente con cierta edad compartiendo casa, hacinados en casas pequeñas, que hacen que cada uno esté encerrado en sí mismo, el tipo de sociedad que se está creando es horroroso, se indigna.

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    El sábado 2 de febrero en Sevilla, Carolina no llevaba un discurso preparado, aunque tampoco parece que le hiciera falta. Allí, con el primer Goya de la noche, no quiso olvidarse de “todas las Paquis” que le ayudaron a construir el personaje de esta trabajadora social que intercede para proteger a dos jóvenes gitanas que, por amar, sufren el rechazo de sus familias. No se olvidó de las mujeres ni del equipo de Arantxa Echevarría, formado por un 70% de mujeres, en puestos de decisión –porque- cuando se nos da la voz, salen películas como Carmen y Lola, que pueden cambiar conciencias y hacer de este mundo un lugar más sano.

    En el apenas minuto y medio que tomó para agradecer, no pudo dejar de mencionar a su padre, quien le enseño a amar el cine, ni a su acompañante en esa noche, su madre, que con su teléfono grababa a la primera extremeña en recibir un Goya, Carolina Yuste, a quien enseñó la dura pero imprescindible tarea de amar.

    Entrevista. Macarena Soto   Fotografía. Seminci / Academia de las Artes y las Ciencias Cinematográficas de España / Carmen y Lola