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  • Daniel Cardoso «La danza es una forma de comunicación sin fronteras, sin límites»

    Daniel Cardoso «La danza es una forma de comunicación sin fronteras, sin límites»

    El coreógrafo portugués regresa al Festival Internacional de Teatro de Badajoz con Hashtag#Free, una pieza en la que ocho bailarines buscan la espontaneidad y la libertad de movimiento. Más de veinte años después de fundar Quorum Dance Company, y tras un grave accidente de moto que cambió su manera de mirar la vida y su profesión, Cardoso vuelve a encontrarse con Badajoz, con el escenario y con aquello que continúa siendo su principal lenguaje: el cuerpo.

    Home, I feel like home
    Though nothing is as was before
    No words to say, no place to go
    Home, I feel like home
    With empty hearts…

    Home de Hania Rani

    Daniel Cardoso vuelve a Badajoz con kilómetros de escenario en las piernas, más de veinte años levantando su propia compañía y una vida que, hace apenas un año, le obligó a cambiar de ritmo de golpe. Un grave accidente de moto puso el cuerpo, precisamente el cuerpo, en otro sitio. Parar, recuperarse, volver a moverse. Para alguien que lleva media vida contando historias sin necesidad de palabras, no parece un detalle menor.

    Cardoso es portugués, de Lisboa, aunque su biografía hace tiempo que dejó de caber dentro de una frontera. Nueva York, Dinamarca, escenarios de numerosos países y, desde 2005, Quorum Dance Company, la compañía con la que decidió regresar a Portugal y construir su propio lenguaje. Badajoz también forma parte de ese recorrido. En 2019 llegó al Festival Internacional de Teatro con Correr o Fado. Entonces había agua sobre el escenario, fado y cuerpos empeñados en llevar esa música portuguesa hacia otros territorios a través de la danza contemporánea.

    Ahora vuelve al Teatro López de Ayala con Hashtag#Free. Y esta vez el elemento que se cuela entre los bailarines no es el agua. Es algo bastante más difícil de coreografiar: la libertad. Ocho bailarines, músicas y universos que van de The Cure y Radiohead a Agnes Obel, Ólafur Arnalds o Hania Rani, y un Cardoso que asegura haber salido de su propia zona de confort para encontrarse con una versión más libre de sí mismo como creador. En Hashtag#Free los bailarines también ganan terreno: aportan parte de ellos mismos, interpretan y ocupan espacios que la coreografía no pretende cerrar. Quizá por eso esta conversación podía comenzar hablando del cuerpo. Del suyo. Del que bailó, del que crea, del que sufrió un accidente y tuvo que recuperarse. Y del cuerpo que todavía encuentra en una sala de ensayo uno de sus lugares favoritos. Después de Nueva York, Dinamarca, Portugal, viajes, compañías, bailarines y escenarios, Daniel Cardoso continúa entrando en un estudio para moverse, crear y buscar. Cruzamos la frontera. Empezamos a danzar.

    Crear para mantener el equilibrio

    Has dicho en alguna ocasión que la danza puede ser terapéutica, incluso una necesidad. Después de tantos años bailando, creando y dirigiendo una compañía, ¿sigue siendo una necesidad para ti?

    —Crear sigue siendo casi una terapia para mí. ¡Es lo que me ayuda a mantener el equilibrio como persona! Tengo una suerte increíble. Qué suerte poder crear y compartir con el mundo estas experiencias.

    Tu trayectoria te ha llevado desde Lisboa a Nueva York, Dinamarca y escenarios de numerosos países, primero como bailarín y después como coreógrafo. ¿En qué momento personal y creativo se encuentra ahora Daniel Cardoso?

    —Este es un momento de muchos cambios en mi vida y en mi trayectoria profesional. Hace un año sufrí un accidente de moto muy grave… eso me hizo ver la vida y el trabajo de una manera muy diferente. ¡Afortunadamente, me estoy recuperando bien!

    Un accidente que ye ha hecho más fuerte, más incluso que cuando fundaste Quorum en 2005. Han pasado más de veinte años desde entonces. ¿Qué queda de aquel Daniel Cardoso que regresó a Portugal dispuesto a crear su propia compañía y qué ha cambiado por completo?

    —Con la celebración de los 20 años de la Compañía y el documental que acabamos de estrenar, me puse a pensar precisamente en eso y terminé haciéndome esa misma pregunta. Creo que sigo aquí: la esencia es la misma y la fuerza, ¡aún mayor! Esta Compañía es lo que más me ha hecho crecer como artista y como persona; estoy muy agradecido por ello. Ha sido un viaje increíble, estás siendo un viaje increíble.

    Y mirando hacia delante, ¿hacia dónde quieres ir ahora? ¿Sigues teniendo territorios artísticos que necesitas explorar?

    —En este momento estoy muy centrado en seguir trabajando el cuerpo, el movimiento, nuestro lado más orgánico. En el desafío que supone seguir creando piezas que tengan significado y con las que la gente pueda conectar. Superar el reto de, tras 21 años de creación, seguir siendo honesto y genuino.

    Volver a Badajoz. Casi como en casa

    Quorum vuelve al Festival Internacional de Teatro de Badajoz, un lugar que ya conocéis. ¿Qué recuerdos conservas de vuestra anterior participación y qué significa regresar ahora para inaugurar esta 49.ª edición?

    —Estoy muy feliz de que podamos volver al Festival, ha sido muy enriquecedor. Es un lugar muy especial para mí, por la forma en que siempre nos han recibido la organización del Festival y el público de Badajoz. Esperamos poder volver durante muchos años.

    En una de vuestras anteriores visitas vimos una propuesta en la que el agua adquiría una enorme presencia sobre el escenario, casi como un intérprete más. Ahora llegáis con Hashtag#Free. ¿Qué distancia artística existe entre aquel Cardoso y el que firma esta pieza?

    —En esta obra logré encontrar mi faceta más libre como creador. Logré salir de mi zona de confort. Hashtag#Free es una obra que lleva al público a un viaje que explora mi lado más auténtico. Es una pieza que no se puede comparar con Correr o Fado. En este trabajo, el “intérprete extra” es la espontaneidad y la libertad de expresión.

    Hashtag#Free: bailar la libertad

    Hashtag#Free parte de una idea aparentemente sencilla: un escenario, ocho bailarines y un coreógrafo, dejando atrás ideas preconcebidas, estilos y determinadas formas de control. ¿Qué significa realmente ese #Free?

    —Esta pieza pretende ser el símbolo de la libertad y de la liberación. En una época en la que esa palabra, «libertad», tiene un significado muy especial, dado todo lo que está sucediendo en el mundo.

    Hablas de libertad y espontaneidad, pero una coreografía necesita estructura, precisión y trabajo. ¿Cómo se consigue que algo muy ensayado conserve sobre el escenario la sensación de estar sucediendo por primera vez?

    —La forma que encontré fue saliendo de mi zona de confort. Solo sorprendiéndome a mí mismo lograría sorprender al público. Fue un proceso muy interesante que me hizo crecer.

    En la pieza conviven músicas y universos bastante diferentes —The Cure, Radiohead, Agnes Obel, Ólafur Arnalds, Hania Rani—. ¿Cómo construyes un lenguaje coreográfico común a partir de referencias musicales tan distintas?

    —Ese fue uno más de los desafíos: lograr crear un trabajo coherente pero, al mismo tiempo, con una gran diversidad. La música llegó para ayudar a traer esa diversidad.

    ¿Qué quieres que encuentre el espectador de Badajoz en Hashtag#Free? ¿Hay algo que prefieras que simplemente sienta antes que intentar comprenderlo?

    —Lo que quiero es que el espectador se deje llevar por este viaje que es Hashtag#Free, y que se deje llevar por las sensaciones y los sentimientos.

    El cuerpo y el movimiento

    Cuando trabajas una pieza, ¿qué aparece primero: una idea, una música, una imagen o el propio cuerpo del bailarín moviéndose en el espacio?

    —En el caso de Hashtag#Free, lo primero fue el desafío de crear algo espontáneo y liberador, tanto para mí como para los bailarines y los espectadores. En el proceso, lo primero es la música, que termina siendo la base de todo lo que viene después. ¡Las imágenes llegan solo más tarde!

    Vivimos rodeados de pantallas, imágenes y estímulos constantes. Frente a todo eso, la danza sigue colocando delante del espectador algo muy elemental: un cuerpo que se mueve. ¿Sigue teniendo el cuerpo esa capacidad de comunicar sin necesitar palabras?

    —¡Sí, sin duda! El cuerpo tiene una forma única de comunicarse; dice cosas y nos lleva a lugares a los que las palabras no logran llegar. Las palabras son muy objetivas, mientras que el cuerpo deja mucho más espacio para la interpretación. Es, sin duda, la forma más bella de comunicación. La que más amo.

    ¿Cuánto te interesa la personalidad de cada bailarín? ¿Buscas cuerpos capaces de ejecutar tu lenguaje o personas que puedan transformarlo y llevarlo hacia lugares que tú mismo no habías previsto?

    —Normalmente busco bailarines que logren «decir» exactamente lo que pretendo en cuanto a movimiento e interpretación. En el caso de Hashtag#Free es diferente. Los bailarines terminan aportando mucho de sí mismos y cuentan con un gran espacio para su propia interpretación. Esta libertad de la obra también se refleja en la manera en que los bailarines se presentan en escena.

    Del escenario al taller

    Al día siguiente de la función impartirás junto a Inês Godinho un taller en CEDAM, el centro dirigido por la coreógrafa extremeña María Lama, trabajando precisamente sobre material de Hashtag#Free. ¿Qué puede descubrir un bailarín trabajando desde dentro una coreografía que la noche anterior ha visto sobre un escenario?

    —Es muy interesante poder trabajar con estos jóvenes bailarines después de que vean la obra. Al igual que en la vida, en la danza no hay nada como poder ver el espectáculo y luego tener la oportunidad de entrar en contacto con el movimiento. Será muy enriquecedor para los bailarines. Este tipo de proyectos, en los que interactuamos con la comunidad local, son muy importantes. Estamos deseando poder trabajar con CEDAM.

    ¿Qué importancia tiene para ti que un festival no se limite a programar espectáculos y abra también estos espacios de formación, intercambio y contacto directo con los profesionales?

    —Esta faceta del Festival, centrada en la vinculación con la comunidad local, tiene una enorme importancia; logramos llegar más lejos en la conexión con diversos tipos de público y, al mismo tiempo, apostar por la formación. Todo esto aporta un gran valor al Festival.

    Una frontera a pocos kilómetros

    Badajoz y Portugal están separados por pocos kilómetros, pero culturalmente todavía existen fronteras que a veces parecen mucho mayores. Desde la danza, ¿percibes una verdadera conexión entre creadores portugueses y extremeños?

    —Cada vez estoy más convencido de que la danza es un lenguaje universal, una forma de comunicación con el mundo. ¡Sin fronteras, sin límites! La conexión entre creadores siempre dará frutos muy positivos, independientemente de su origen o nacionalidad. Esa es también la belleza de la danza: la capacidad de romper barreras y cruzar fronteras. Creo que esto tiene una importancia enorme en la actualidad y en el mundo en que vivimos hoy en día.

    ¿Deberíamos aprovechar mucho más esa cercanía entre Extremadura y Portugal para generar proyectos conjuntos, residencias, formación e intercambio de bailarines y coreógrafos?

    —Sin duda deberíamos aprovechar más esta cercanía. Estamos más cerca de Badajoz que de Oporto o Faro. Ojalá que sí, que se pueda hacer mucho más entre artistas de ambos países.

    La danza ahora, la danza hoy

    Desde tu experiencia como creador y director de compañía, ¿cómo describirías el momento que atraviesa actualmente la danza contemporánea en Portugal?

    —En mi opinión, la danza en Portugal no está evolucionando como debería. Necesitamos que el gobierno crea más en esta forma de arte. La danza termina siendo la pariente pobre dentro de la cultura portuguesa, la cual ya de por sí está infravalorada. Hace falta más inversión en cultura. Quienes están en el poder deben comprender la importancia que la cultura tiene para las personas y la sociedad. En Portugal todavía nos queda un largo camino por recorrer.

    Has trabajado y mostrado tus creaciones internacionalmente durante muchos años. ¿Qué está ocurriendo ahora mismo en la danza fuera de Portugal? ¿Hay lenguajes, países o nuevas generaciones que estén cambiando especialmente la manera de entenderla?

    —Siento que la danza tiene cada vez más expresión y fuerza a nivel internacional. Contamos con más jóvenes creadores y es un arte que también ha sido impulsado por las nuevas tecnologías, al permitirnos llegar a otro tipo de públicos. Por otro lado, por mucho que evolucionemos, la danza seguirá siendo única cuando se ve en vivo, ¡en el teatro. No hay nada como ver a un bailarín en el escenario en vivo. No hay nada como ver el trabajo de un creador en los cuerpos de las personas. ¡La danza es, sin duda, el arte más bello y completo.

    Y después de tantos escenarios, compañías, bailarines y coreografías, cuando Daniel Cardoso entra hoy en una sala de ensayo vacía, ¿qué continúa buscando?

    —Para mí, la sala de ensayo es el lugar donde puedo ser verdaderamente yo mismo; es un espacio de liberación y de conexión con los demás. Me siento la persona más afortunada por poder seguir trabajando y creando. El estudio es, sin duda, el lugar donde soy feliz.

     

    Willy López / Félix Méndez

  • Trece maneras de subir a escena: Badajoz abre el telón de su 49º Festival Internacional de Teatro

    Trece maneras de subir a escena: Badajoz abre el telón de su 49º Festival Internacional de Teatro

    Del 10 al 23 de octubre, la ciudad reúne teatro, danza, títeres, música y creación contemporánea en una edición con compañías nacionales e internacionales que vuelve a utilizar el escenario para hablar de aquello que sucede fuera de él

    Trece funciones, catorce días y muchas maneras diferentes de contar qué nos está pasando. El Festival Internacional de Teatro de Badajoz alcanza su 49ª edición del 10 al 23 de octubre y lo hace a solo un año de cumplir medio siglo, con una programación que vuelve a cruzar compañías, generaciones y lenguajes escénicos. No habrá una única puerta de entrada. Se podrá llegar desde la danza, el teatro físico, la comedia, los títeres, la música en directo o una escena prácticamente desnuda de palabras. También desde asuntos que permanecen ahí cuando se apagan las luces: el paso del tiempo, el poder, la identidad, la amistad, el miedo, la libertad, las relaciones familiares o esa necesidad tan humana de saber hacia dónde vamos cuando ni siquiera tenemos demasiado claro dónde estamos.

    El primer movimiento llegará desde Portugal. Quorum Dance Company inaugurará el festival con Hashtag#Free, dirigida y coreografiada por Daniel Cardoso, una pieza que elimina las amarras estilísticas para dejar que movimiento, espacio y emoción construyan un espectáculo alrededor de la libertad creativa y la espontaneidad. La compañía portuguesa conoce bien Badajoz: ya pasó por el festival en 2019 con Fado y regresó en 2024 con Dragão. Después llegará el caos, literalmente. Teatre de L’Abast mezcla en Caos amistad, amor y decisiones vitales con conceptos como la relatividad, la entropía o las propias leyes del caos. Tres amigos intentando ordenar sus vidas mientras el universo parece empeñado en recordarles que el orden absoluto quizá nunca existió.

    Desde Uruguay, Coriolis cambia completamente el registro con Manual: teatro visual sin texto construido con cuerpos, objetos y, especialmente, manos. Sin necesidad de palabra, la compañía aborda asuntos como la soledad, el miedo, el machismo, la violencia, el trabajo, el poder o la sobreinformación. Y de repente, una silla. Una silla gigante, para ser exactos. A la fresca, de Anna Confetti, recupera desde el clown y el humor aquella costumbre tan reconocible de sacar las sillas a la calle cuando caía la tarde. Tres personajes convierten ese gesto cotidiano en una reivindicación de algo que parece pequeño pero no lo es: la calle como espacio para encontrarse, hablar, compartir y vivir juntos.

    Reírse también del paso del tiempo

    La comedia atraviesa buena parte de la programación, aunque casi nunca llega sola. María Paz Sayago protagoniza No estoy de frente, dirigida por Chiqui Carabante y Paco León, donde una menopausia prematura abre un recorrido cargado de humor ácido por la madurez, la enfermedad, la familia, el paso del tiempo y las expectativas sociales que acompañan a las mujeres. Cómo hacer una bomba en la cocina de tu mamá, de Las Ignífugas, gira después hacia una experiencia mucho más física y sonora. Dramaturgia, interpretación, música y foley en directo construyen un paisaje alrededor de la fragilidad, la rabia y diferentes estructuras de opresión. Y El funeral, de Teatro de las Esquinas/Teatro y Moche, vuelve a cambiar las reglas para reunir música en directo, absurdo y participación del público alrededor de algo aparentemente poco festivo: enterrar al abuelo Dimitri. El resultado, sin embargo, es una celebración de la vida.

    Dos Ionesco y dos generaciones

    El festival reserva además un espacio especial para Eugène Ionesco. Atalaya presenta El rey se muere, con Carmen Gallardo encabezando un reparto de seis intérpretes. Un rey autoritario recibe una noticia bastante difícil de negociar: morirá al terminar la representación. Desde ahí, Ionesco construye una tragicomedia sobre la condición humana, la muerte y la fragilidad del poder. El segundo Ionesco llegará desde Extremadura. El Taller de Fin de Estudios de Interpretación de la ESAD de Extremadura llevará a escena Rinoceronte, una fábula sobre la fuerza del pensamiento uniforme, el conformismo y la pérdida de identidad. Dos textos del mismo autor, dos montajes y dos generaciones distintas mirando hacia problemas que, muchas décadas después de ser escritos, continúan teniendo bastante que decir.

    Del miedo a Halley

    También habrá teatro para entrar al festival desde pequeño. Camuñas, de Katua & Galea Teatro, recupera las historias del coco, el hombre del saco y el tío Camuñas para convertirlas en un espectáculo de títeres sobre el miedo y, sobre todo, sobre la posibilidad de enfrentarse a él. El tramo final vuelve a mirar directamente al presente. Dysphoria, escrita y dirigida por María Goiricelaya y protagonizada por Gema Matarranz, plantea desde la ficción documental cuestiones relacionadas con la identidad de género y las consecuencias familiares y sociales que acompañan a sus protagonistas. El montaje llega además respaldado por el Premio Lorca 2026 al Mejor Espectáculo y a la Mejor Intérprete Femenina y el Premio del Público de la Feria de Teatro de Castilla y León 2025. Después aparecerá Halley. La compañía navarra Led Silhouette, Premio Ojo Crítico de Danza 2025, toma como referencia el cometa para hablar mediante danza contemporánea de aquello que regresa, de los ciclos históricos, el tiempo, la identidad y la esperanza.

    Y para terminar, Color. Animasur cerrará el festival el 23 de octubre poniendo el foco sobre las relaciones entre amo y siervo, poder y sometimiento. Una compañía con más de 26 años de trayectoria y un Premio Max al Mejor Espectáculo de Calle que lleva hasta Badajoz una propuesta que conecta esas relaciones de dominación con la desigualdad, las guerras o la crisis climática.

    El festival fuera del escenario

    La edición amplía además su mirada más allá de las trece funciones. Habrá presentación de APEDEX, Asociación de Profesionales de la Danza de Extremadura; un workshop de danza contemporánea con Daniel Cardoso; un taller infantil de teatro de sombras de Katua & Galea en Fundación CB y las III Jornadas de UAPEX, que pondrán sobre la mesa las oportunidades laborales y la situación profesional de actores y actrices dentro del tejido cultural extremeño.
    Las entradas costarán 15 euros, con precio reducido de 10 euros para carné joven, pensionistas, desempleados y profesionales del sector. El abono completo para las trece funciones tendrá un precio de 85 euros, mientras que Camuñas contará con entrada infantil de 6 euros. Los abonados podrán además votar el Premio del Público, que volverá a decidir qué espectáculo ha conseguido conectar mejor con las butacas.

    49 antes de 50

    Hay un número que inevitablemente acompañará esta edición aunque todavía no le corresponda: 50. Porque cuarenta y nueve festivales significan varias generaciones entrando y saliendo de un teatro, cientos de compañías pasando por Badajoz y una ciudad que cada octubre reserva durante unos días un espacio importante para las artes escénicas. Pero el aniversario llegará después. Ahora toca el 49. Del 10 al 23 de octubre, Badajoz vuelve a apagar las luces de la sala para intentar ver un poco mejor lo que sucede fuera de ella.

  • Contempopránea «Treinta años del festival que cambió el indie español desde Extremadura»

    Contempopránea «Treinta años del festival que cambió el indie español desde Extremadura»

    Contempopránea, treinta años en diez capítulos

    Capítulo 1. La carretera que llevaba hasta las canciones

    Hay festivales que se recuerdan por un cabeza de cartel, otros por una cifra de asistentes, algunos por el escenario sobre el que se levantan o por el impacto económico que generan. Contempopránea pertenece a otra categoría. La de aquellos acontecimientos culturales que terminan formando parte de la biografía sentimental de quienes los viven. Durante tres décadas, miles de personas emprendieron cada verano un viaje hacia el suroeste de España sin perseguir la espectacularidad de los grandes recintos ni la comodidad de los macroeventos. Lo hacían guiados por una intuición: en un pequeño municipio extremeño ocurría algo diferente. Allí, entre las murallas medievales del Castillo de Luna y las calles de Alburquerque, la música independiente encontraba un hogar.

    La carretera que conducía hasta el festival era también un recorrido hacia otra forma de entender la cultura. Conforme el paisaje de dehesas sustituía a las autovías y los móviles perdían cobertura, los asistentes comenzaban a desprenderse del ruido cotidiano. Al llegar, no encontraban una ciudad efímera de patrocinadores, pantallas gigantes o zonas VIP. Encontraban un pueblo. Vecinos que abrían sus casas, bares llenos de conversaciones sobre discos, músicos mezclados con el público y una sensación cada vez más difícil de encontrar: la de pertenecer a una comunidad. Y quizá esa decisión explique por qué treinta años después continúa despertando un afecto que trasciende la música.

    Una anomalía llamada Contempopránea

    Cuando el festival nació, en 1996, el mapa de los grandes eventos musicales españoles apenas estaba dibujado. El fenómeno de los festivales estaba dando sus primeros pasos y el pop independiente seguía ocupando una posición periférica dentro de la industria. Programar un encuentro dedicado casi exclusivamente a bandas nacionales de la escena indie en un pueblo de poco más de cinco mil habitantes parecía una idea destinada al fracaso. Sin embargo, precisamente esa aparente desventaja terminó convirtiéndose en su principal fortaleza. Mientras otros festivales competían por crecer, Contempopránea eligió especializarse. Apostó por descubrir grupos antes de que llenaran pabellones, por cuidar la experiencia del público antes que las cifras de asistencia y por construir un cartel coherente antes que perseguir tendencias pasajeras. Con el tiempo, aquella decisión acabaría convirtiendo al festival en uno de los grandes prescriptores del pop independiente español. Muchas de las bandas que hoy forman parte del canon del indie pasaron primero por sus escenarios cuando todavía eran promesas. Allí crecieron, encontraron un público fiel y comenzaron a construir una relación de complicidad que, en numerosos casos, continúa vigente.

    Mucho más que un festival

    Hablar de Contempopránea únicamente como un evento musical sería reducir su verdadera dimensión. Fue también un laboratorio cultural, un escaparate para nuevos creadores y un espacio donde varias generaciones aprendieron que la independencia no era una etiqueta comercial, sino una actitud. Durante treinta años, el festival sobrevivió a cambios políticos, crisis económicas, transformaciones tecnológicas y profundas mutaciones en la industria musical. Vio desaparecer los fanzines y nacer las plataformas digitales; convivió con la caída del CD, la revolución del streaming y la multiplicación de festivales por toda España. Sin embargo, nunca perdió aquello que lo hacía reconocible: una identidad propia. El propio Agustín Fuentes, creador y director del festival, ha explicado en distintas entrevistas que el proyecto nació «por pura pasión y vocación», sin una finalidad empresarial inicial. «Podía haber montado una banda de pop, pero no se me daba bien la guitarra, así que montamos el festival», recuerda con humor al evocar aquellos primeros años. Esa frase resume mejor que cualquier eslogan la filosofía de Contempopránea. Antes que una empresa, fue el sueño de un aficionado que quiso compartir con otros la música que le emocionaba.

    La memoria de un lugar

    Alburquerque dejó de ser únicamente un escenario para convertirse en parte inseparable del relato del festival. El Castillo de Luna, las laderas donde se instaló el recinto, la piscina municipal, las zonas de acampada o las terrazas donde terminaban las noches forman parte del imaginario colectivo de miles de asistentes. Allí nacieron amistades, proyectos musicales, relaciones sentimentales e incluso familias que hoy regresan con hijos que no habían nacido cuando se celebraron las primeras ediciones. Pocas veces un territorio y un festival han quedado tan estrechamente vinculados.

    Treinta años después

    Este aniversario no representa únicamente una cifra redonda. Supone la confirmación de que un proyecto nacido desde la periferia cultural fue capaz de influir en la historia del pop independiente español sin renunciar a sus principios. La celebración del treinta aniversario mira inevitablemente hacia el futuro, pero también invita a volver la vista atrás para comprender cómo un pequeño festival extremeño consiguió convertirse en una referencia nacional. Treinta años después, Contempopránea sigue demostrando que la mejor forma de permanecer no siempre consiste en crecer. A veces basta con conservar intacta el alma con la que comenzó todo.

    Capítulo II. Cuando todo era imposible

    1996: la aventura de organizar un festival indie en un rincón de Extremadura. En 1996 la palabra festival significaba algo muy distinto a lo que significa hoy. No existían las pulseras inteligentes. Ni los escenarios patrocinados por multinacionales. Ni las aplicaciones móviles con horarios interactivos. Ni las zonas VIP. Ni las retransmisiones en directo por redes sociales. Tampoco había una industria que moviera millones de euros cada verano alrededor de la música en vivo. A mediados de los años noventa, los festivales eran todavía una rareza en España. El fenómeno apenas comenzaba a despuntar y la escena independiente seguía siendo un territorio casi clandestino, alimentado por programas de Radio 3, revistas especializadas, fanzines fotocopiados y pequeñas tiendas de discos donde cada compra suponía un descubrimiento. En ese contexto nació Contempopránea.

    El país que todavía no conocía los festivales

    La España musical de 1996 vivía un momento de transición. El rock urbano seguía dominando buena parte del panorama nacional. El pop comercial copaba las listas de ventas. La música electrónica comenzaba a abrirse paso y el término indie todavía era utilizado por una minoría de aficionados que seguían con devoción a grupos nacionales e internacionales alejados de los grandes circuitos comerciales. Ese mismo año aparecían discos fundamentales de la escena alternativa, mientras bandas como Los Planetas empezaban a redefinir el sonido de una generación. Sin embargo, apenas existían espacios donde reunir a ese público disperso. Festimad, Viña Rock, y el que nacía el mismo año, el Doctor Music Festival, pero el precedente más importante era el Festival Internacional de Benicàssim (FIB), cuya primera edición se celebró en 1995. Aquella experiencia marcó profundamente a muchos aficionados, entre ellos un periodista extremeño apasionado por la música independiente llamado Agustín Fuentes. Fuentes ha contado en diferentes entrevistas que la visita al primer FIB fue decisiva. Aquella concentración de bandas nacionales e internacionales le hizo pensar que un formato similar podía adaptarse a la realidad de Extremadura, aunque desde una escala completamente distinta y con una personalidad propia.

    Una pasión antes que un negocio

    La historia de Contempopránea no comenzó con un plan empresarial. Mucho antes de organizar el festival, Agustín Fuentes ya llevaba años promoviendo conciertos en Alburquerque. Durante los años ochenta habían pasado por la localidad grupos como Gabinete Caligari, Glutamato Ye-Yé, Siniestro Total o Los Enemigos, experiencias que demostraban que incluso un municipio alejado de los grandes circuitos podía convertirse en escenario de la música contemporánea. Aquellas iniciativas fueron el verdadero laboratorio de Contempopránea. En una entrevista concedida años después, Fuentes resumía aquel momento con una sinceridad desarmante: «Emprendimos un proyecto por pura pasión y vocación y no tenía inicialmente miras empresariales. Podía haber montado una banda de pop, pero no se me daba bien la guitarra, así que montamos el festival.»

    ¿Por qué Alburquerque?

    La pregunta parecía inevitable. ¿Por qué organizar un festival de pop independiente en una localidad situada lejos de Madrid, Barcelona o Valencia? La respuesta nunca tuvo que ver con estrategias de mercado. Tenía que ver con el territorio. Agustín Fuentes siempre ha defendido que aquellas laderas junto al Castillo de Luna ya habían acogido conciertos mucho antes de la creación del festival. Era un espacio conocido, cargado de simbolismo para quienes habían organizado actividades culturales en el municipio durante los años anteriores. Además, Alburquerque era su casa, el lugar donde había echado raíces y donde creía que era posible construir algo diferente. Mientras otros certámenes levantaban escenarios sobre explanadas anónimas, Contempopránea encontraba un marco casi cinematográfico: un castillo medieval, un bosque mediterráneo de encinas y alcornoques y un pueblo que, durante unos días al año, cambiaba completamente de ritmo.

    La primera edición

    Hoy resulta difícil imaginarlo. Pero la primera edición estuvo muy lejos de la perfección. Todo era improvisación. Todo era aprendizaje. En una conversación con Mondosonoro, Agustín Fuentes recordaba aquellos comienzos como una experiencia profundamente amateur: «unos comienzos muy punk, ‘hazlo tú mismo’, con entrada gratuita». El festival se hacía únicamente con los recursos disponibles y cada mejora dependía de la confianza que poco a poco fueron depositando instituciones y patrocinadores. «Siempre hicimos un festival a la medida del presupuesto real con el que se contaba», explicaba.

    Una apuesta por el pop español

    Mientras muchos festivales buscaban legitimarse mediante grandes nombres internacionales, Contempopránea tomó una decisión que marcaría su personalidad para siempre. Confiar en las bandas nacionales…salvo una visita utópica de Morrisssey…era una elección casi ideológica. Fuentes ha explicado en numerosas ocasiones que el objetivo consistía en dar visibilidad al pop independiente español y servir como escaparate para grupos que apenas comenzaban su trayectoria. Aquella apuesta permitió que numerosas formaciones actuaran en Alburquerque antes de convertirse en referentes del género. Con los años, nombres como Lori Meyers, Sidonie, La Habitación Roja, La Casa Azul o Tachenko formarían parte de esa historia compartida entre el festival y la evolución del indie español. «Yo también sé la fórmula para llenar el festival. Lo difícil es hacerlo con criterio.»

    Capítulo III. El castillo que escuchaba guitarras

    Alburquerque, el escenario que convirtió un festival en una experiencia

    Durante casi tres décadas, el Castillo de Luna no fue únicamente la silueta que presidía el cartel de Contempopránea. Fue un personaje más del festival. Un testigo silencioso que contempló cómo miles de personas llegaban cada verano hasta Alburquerque para demostrar que la música independiente también podía escribirse lejos de las grandes capitales.

    La llegada

    El viaje hasta Alburquerque siempre formó parte del festival. No existía una estación de tren abarrotada de mochilas ni interminables caravanas de vehículos de producción. El camino obligaba a abandonar las grandes vías de comunicación y adentrarse en una Extremadura de dehesas, encinas y pueblos blancos donde el tiempo parecía transcurrir con otro ritmo. Muchos asistentes recuerdan todavía la emoción de divisar, a lo lejos, la silueta del Castillo de Luna recortándose sobre el horizonte. Era la señal inequívoca de que el viaje había terminado. En ese instante comenzaba Contempopránea.

    Un festival integrado en un pueblo

    Uno de los grandes aciertos de Contempopránea fue no aislarse del municipio que lo acogía. Muchos festivales funcionan como ciudades provisionales donde el visitante apenas mantiene contacto con el entorno. El público entra al recinto y sale días después sin haber conocido realmente el lugar. En Alburquerque sucedía exactamente lo contrario. El festival se mezclaba con la vida cotidiana. Las cafeterías se convertían en improvisados puntos de encuentro entre periodistas y músicos. Las plazas acogían conversaciones sobre discos recién publicados. Las tiendas ampliaban horarios. Los bares cambiaban su banda sonora. Los hostales colgaban el cartel de completo. Los vecinos aprendían a convivir con miles de visitantes que, lejos de alterar la identidad del pueblo, terminaban integrándose en ella. Era frecuente cruzarse con los propios artistas paseando por las calles, desayunando en cualquier terraza o visitando el castillo antes de actuar aquella misma noche. La distancia entre escenario y público prácticamente desaparecía. Y eso marcaba una diferencia enorme.

    Dormir bajo las estrellas

    La experiencia Contempopránea no terminaba con el último concierto, durante años, el camping fue una prolongación natural del festival. Allí se compartían, desayunos improvisados, intercambios de hielos, recomendaciones musicales y conversaciones que se alargaban hasta bien entrada la mañana. Muchos asistentes regresaban cada verano al mismo lugar del camping, ocupaban prácticamente la misma parcela y reencontraban a personas conocidas durante ediciones anteriores.

    El lujo de la cercanía

    En los grandes festivales actuales resulta habitual que los artistas permanezcan aislados en zonas restringidas. En Contempopránea ocurría justo lo contrario. Era posible encontrarse a miembros de Los Planetas tomando un café. Compartir conversación con músicos de La Habitación Roja. Coincidir con periodistas musicales de referencia. Pedir un autógrafo sin colas interminables. Esa cercanía nunca fue una estrategia de comunicación. Era simplemente la consecuencia de un festival pensado a escala humana. Agustín Fuentes siempre defendió esa filosofía. En diversas entrevistas ha explicado que uno de los mayores valores del festival residía precisamente en mantener una relación directa entre artistas y público, huyendo del modelo de macrofestival donde ambos mundos apenas llegan a cruzarse.

    El castillo también escuchaba

    Con el paso de los años comenzó a suceder algo curioso. Cuando alguien pensaba en el Castillo de Luna ya no lo asociaba únicamente a la historia medieval de Extremadura. También recordaba conciertos. Canciones. Noches de agosto. Los Planetas. Maga. La Habitación Roja. Nosoträsh. Cooper. Lori Meyers. Aquellas piedras centenarias comenzaron a acumular otra clase de memoria. Una memoria sonora. Y durante treinta años el castillo escuchó miles de guitarras.

    Capitulo VI. Agustín Fuentes. El hombre que soñó un festival imposible

    «Fuimos pioneros. Treinta años después volvemos al origen para recordar por qué empezamos.»

    En el año 1996 unos cuantos grupos de la región, apasionados por la música, pusieron banda sonora al impertérrito Castillo de Alburquerque, un decorado que se convertiría en un remake permanente, un premio goya sin fallo al mejor festival de la escena indie. La Real Academia de Agustín Fuentes, el fundador y el único cabeza de cartel fijo de cada edición define a este género de música, el indie, como aquello que le dijo a su novia tras escuchar una canción de The Smiths; cariño, he escuchado un grupo de Manchester que marcará una época en el panorama musical. De eso hace 30 años, y tras meter toda su pasión en un escenario sin pretensiones, y tras desdobles en Badajoz o Don Benito, aún siguen los muros del castillos rezumando pop.

    Cuando en 1996 Agustín Fuentes decidió organizar un festival de pop independiente en Alburquerque, apenas existían referencias similares en España. Tres décadas después, Contempopránea forma parte de la historia de la música independiente y continúa defendiendo la misma filosofía: priorizar las canciones, cuidar al público y demostrar que la identidad vale más que cualquier moda.

    ¿Imaginaste hace 30 años que un festival como Contempopránea seguiría dando «batalla»?  
    Sinceramente, no. En 1996 nadie podía imaginar que un festival de música independiente nacido en un pueblo de Extremadura cumpliría treinta años. Nosotros solo queríamos hacer las cosas como nos gustaban. Quizá por eso seguimos aquí. Nunca perseguimos las modas; perseguimos las canciones. Y cuando uno es fiel a una idea durante tanto tiempo, la batalla casi se libra sola

    Capítulo V. Los conciertos que hicieron historia

    Treinta años de noches irrepetibles

    Un festival no se mide únicamente por el número de artistas que pasan por su escenario. Tampoco por las entradas vendidas o por los nombres que aparecen en un cartel. Los grandes festivales construyen su historia a partir de momentos. Un acorde inesperado. Una canción cantada por miles de personas. Una banda que todavía era desconocida y que, años después, acabaría llenando pabellones. Contempopránea ha vivido cientos de conciertos memorables. Elegir unos pocos siempre será injusto, pero algunos permanecen grabados en la memoria colectiva porque simbolizan mejor que ningún otro la esencia del festival.

    Los Planetas. El grupo que dio prestigio a una generación

    Hablar de Contempopránea sin hablar de Los Planetas resulta imposible. La banda granadina acompañó al festival durante buena parte de su crecimiento y terminó convirtiéndose en uno de sus grandes emblemas. Su presencia suponía mucho más que un concierto: era la confirmación de que el pop independiente español tenía ya un lenguaje propio. Cada actuación de Los Planetas era recibida como un acontecimiento. No solo por la calidad de su repertorio, sino porque representaban el espíritu de una escena que estaba cambiando la música española. Su relación con Contempopránea ayudó a consolidar el prestigio del festival dentro del circuito indie nacional.

    Maga. La emoción hecha canción

    Si existe un grupo que representa la sensibilidad de Contempopránea, probablemente sea Maga. Las canciones de Miguel Rivera y los suyos parecían escritas para sonar en las noches de Alburquerque. La delicadeza de sus letras, la elegancia de sus melodías y la conexión emocional con el público hicieron de cada visita una experiencia difícil de olvidar. No es casualidad que el 30 aniversario vuelva a contar con Miguel Rivera revisitando el repertorio de Maga. Es una forma de cerrar el círculo entre una banda y un festival que crecieron prácticamente de la mano.

    La Habitación Roja. La fidelidad convertida en tradición

    Pocas bandas han mantenido una relación tan constante con Contempopránea como La Habitación Roja. Su historia discurre en paralelo a la del propio festival. Ambos nacieron a mediados de los noventa y ambos han demostrado que la coherencia puede ser una forma de resistencia cultural. Cada regreso de los valencianos suponía un reencuentro con un público que ha crecido junto a sus canciones durante tres décadas.

    Lori Meyers. Cuando dejaron de ser una promesa

    Hubo un tiempo en el que Lori Meyers aún no llenaban grandes recintos. Contempopránea fue uno de los festivales que apostó por ellos cuando todavía eran una banda emergente. Años después, convertidos en uno de los nombres imprescindibles del indie español, su presencia adquirió un significado especial: demostraba la capacidad del festival para descubrir talento antes que nadie.

    Sidonie. El directo como celebración

    Los conciertos de Sidonie siempre aportaron una energía distinta. Su mezcla de psicodelia, pop y actitud festiva encajó perfectamente con el ambiente cercano del festival. La complicidad entre la banda barcelonesa y el público convirtió cada actuación en una celebración colectiva donde era imposible permanecer inmóvil.

    Love of Lesbian. El crecimiento de una generación

    Cuando Love of Lesbian comenzaron a actuar en Contempopránea todavía estaban construyendo el fenómeno en el que terminarían convirtiéndose. El festival acompañó esa evolución. Verlos regresar años después como una de las bandas más importantes del país simbolizaba también el crecimiento de toda una escena musical.

    La Casa Azul. El pop sin complejos

    La aparición de Guille Milkyway aportó un color diferente al festival. Sus conciertos demostraron que el pop más luminoso también tenía espacio dentro del universo independiente. Canciones convertidas en himnos y un espectáculo lleno de referencias visuales ampliaron los horizontes musicales de Contempopránea.

    Nosoträsh. Una historia de justicia musical

    Durante años fueron una de las bandas más queridas por el público del festival. Lejos de grandes cifras comerciales, Nosoträsh encontraron en Contempopránea un lugar donde sus canciones eran comprendidas y celebradas. Su participación en la Fiesta CPOP 30 supone también un reconocimiento a una formación imprescindible para entender el indie español de finales de los noventa y comienzos del nuevo siglo.

    Australian Blonde. Los pioneros

    Cuando el indie español todavía estaba escribiendo sus primeras páginas, Australian Blonde ya ocupaban un lugar privilegiado. Su presencia en Contempopránea ayudó a conectar el festival con la primera gran generación del pop alternativo nacional y confirmó la voluntad de Agustín Fuentes de reunir en Alburquerque a los nombres fundamentales del movimiento.

    Vetusta Morla. El futuro llegó al castillo

    Pocas trayectorias simbolizan mejor la evolución del pop español en el siglo XXI. Cuando Vetusta Morla comenzaron a abrirse camino, Contempopránea ya había demostrado durante años su capacidad para detectar talento. Su paso por el festival confirmó que una nueva generación estaba preparada para tomar el relevo de los grupos históricos.

    Mucho más que un cartel

    Sería injusto reducir la historia de Contempopránea a una decena de nombres. Por sus escenarios también pasaron Mercromina, Cooper, Sexy Sadie, Los Enemigos, The Sunday Drivers, Nacho Vegas, Niños Mutantes, Second, Dorian, Russian Red, Zahara, Supersubmarina, Tachenko, Pauline en la Playa, Nadadora, La Buena Vida, Señor Chinarro y decenas de bandas que encontraron en Alburquerque un público dispuesto a escuchar sin prejuicios. No programar únicamente a los artistas más populares. Sino ayudar a construir la historia del pop independiente español desde el escenario de un pequeño pueblo extremeño. Porque muchos grupos tocaron en Contempopránea. Solo unos pocos consiguieron que Contempopránea también formara parte de su propia historia.

    Capítulo VI. Cuando Extremadura subió al escenario

    El compromiso de Contempopránea con la música extremeña

    Contempopránea nunca quiso ser un festival que llegara a Extremadura de espaldas a Extremadura. Desde su nacimiento, el proyecto dirigido por Agustín Fuentes entendió que un festival no debía limitarse a contratar artistas consagrados. También tenía la responsabilidad de descubrir, impulsar y dar visibilidad a los músicos que nacían en la tierra que lo acogía. Si Contempopránea pretendía convertirse en una referencia cultural, debía hacerlo también desde el compromiso con la creación local. Durante treinta años, decenas de bandas extremeñas encontraron en sus escenarios una oportunidad que difícilmente habrían tenido en otros festivales nacionales.

    Mucho más que una cuota regional

    Nunca existió una «cuota extremeña». Los grupos de la región no actuaban por su lugar de procedencia. Lo hacían porque compartían una manera de entender la música. Agustín Fuentes siempre defendió que la calidad artística era el único criterio posible. Pero también entendía que un festival construido en Extremadura debía convertirse en un escaparate para quienes intentaban abrirse camino desde una comunidad tradicionalmente alejada de los grandes focos de la industria musical. Aquella filosofía terminó convirtiéndose en una de las señas de identidad de Contempopránea.

    Una cantera para el indie extremeño

    A lo largo de tres décadas pasaron por el festival algunos de los nombres más representativos de la escena alternativa extremeña. Bandas que encontraron en Alburquerque un escenario desde el que proyectarse hacia el resto del país. Entre ellas destacan Cajón de Sastre, Bloomington, Galáctica, Nóbel, Psichotic Foster’s, Los Autonautas o Digital 21, proyectos que ayudaron a consolidar una escena regional con personalidad propia y que encontraron en Contempopránea un escaparate privilegiado ante prensa especializada, programadores y público llegado de toda España. Bandas con la que arrancó el festival y con el que sigue generando nuevas agrupaciones: Los Ganglios, Hombre Tigre, Bolsa de moscas, Primos DJ, Patronato, Subterráneos, Left Brothers, Violent Popes, No Fishing, The Wichards, Lich, Julien Elsie, Gecko Turner, Chloé Bird o Balarrasa

    Capítulo VII. El festival sale de excursión

    Cuando Contempopránea decidió viajar sin dejar de ser él mismo

    Durante muchos años hubo una frase que parecía incuestionable. Contempopránea era Alburquerque. No era una simple ubicación geográfica. Era una identidad. Una forma de entender el festival. Un vínculo emocional construido edición tras edición entre el público, el pueblo y el Castillo de Luna. Pero la historia de Contempopránea también es la historia de un proyecto que supo adaptarse a los cambios sin perder su esencia. Y esa capacidad de evolución llevó al festival, en distintos momentos de su trayectoria, a salir de casa. No para marcharse. Sino para ampliar horizontes.

    La primera aventura. Badajoz, la ciudad que abrazó el indie

    Entre todas esas paradas, Badajoz ocupó un lugar destacado. La capital pacense llevaba años consolidando una programación cultural cada vez más amplia y ofrecía infraestructuras capaces de acoger propuestas de mayor formato. Contempopránea encontró allí un público que ya lo sentía como propio. Las ediciones celebradas en la ciudad acercaron el festival a nuevos espectadores que quizá nunca habían viajado hasta Alburquerque, pero que compartían la misma pasión por la música independiente. Mercury Rev, The Horrors, Izal, Pet Shop Boys, Vitalic, Vetusta Morla, Dorian, Xoél López, Dover, Lori Meyers, The Charlatans, Sidonie, Dorian, León Benavente, Zahara o Christina Rosenvinge formaron parte del cartel de esos años en Badajoz.

    Otra mudanza. Pandemia, frontera rayana y una reconstrucción.

    En 2021, todavía bajo las limitaciones derivadas de la pandemia, Olivenza acogió una edición especial que sirvió como banco de pruebas para el futuro del festival. La experiencia fue positiva y abrió la puerta a un nuevo horizonte. Al año siguiente, el Ayuntamiento oliventino anunció la llegada definitiva de Contempopránea, definiendo el momento como «histórico» y apostando por convertir la ciudad en un referente del pop independiente. Pero Agustín Fuentes insistió desde el primer momento en una idea fundamental: Contempopránea no era únicamente un lugar físico. Era una manera de programar música y de relacionarse con el público.

    El cambio más difícil

    Ninguna decisión en la historia del festival generó tanta conversación como el traslado de su sede principal a Don Benito. Después de casi tres décadas en Alburquerque, el cambio suponía cerrar una etapa profundamente ligada a la memoria sentimental de varias generaciones. No fue una decisión sencilla. Agustín Fuentes ha explicado en diferentes entrevistas que la continuidad del festival exigía encontrar un modelo que garantizara su viabilidad a largo plazo. Las dificultades económicas acumuladas durante los últimos años, junto a la necesidad de disponer de mejores infraestructuras, llevaron a iniciar una nueva etapa. «No fue una decisión deseada, fue una decisión necesaria», ha venido a resumir el director del festival al explicar un proceso en el que pesaron tanto la realidad económica como el futuro del proyecto.

    El regreso al origen

    La respuesta llegó con motivo del treinta aniversario. En lugar de elegir entre pasado y futuro, Contempopránea decidió abrazar ambos. La Fiesta CPOP 30, celebrada en agosto de 2026 en las laderas del Castillo de Luna, representa mucho más que un evento previo al festival de octubre. Es un homenaje. Un regreso consciente al lugar donde nació todo.

    Capítulo VIII. La otra mitad del escenario

    El público que convirtió un festival en una familia

    Existe una frase muy repetida en el mundo de la música que dice que un concierto no termina de existir hasta que alguien lo escucha. Si eso es cierto, Contempopránea nunca habría cumplido treinta años sin su público. Porque la verdadera historia del festival no puede contarse únicamente a través de los carteles, los artistas o los escenarios. Hay otra historia, menos visible, que discurre paralela desde 1996. La de miles de personas que decidieron convertir una escapada musical en una tradición de vida. Ellos son la otra mitad del festival.

    El público más respetuoso

    Uno de los mayores orgullos de la organización siempre fue el comportamiento de sus asistentes. En una época en la que muchos festivales comenzaron a convivir con problemas derivados del consumo excesivo de alcohol o las drogas, el deterioro de espacios públicos o los conflictos vecinales, Contempopránea mantuvo un ambiente sorprendentemente tranquilo. El público entendía que el pueblo no era un simple escenario alquilado durante un fin de semana. Era la casa que acogía el festival.

    La memoria sentimental

    Preguntar a un asistente habitual cuál fue el mejor concierto de Contempopránea suele producir una respuesta inesperada. Muchos no hablan de un artista. Hablan de un momento. La primera vez que fueron. La noche que conocieron a quien hoy es su pareja. Una conversación en el camping. Una madrugada viendo amanecer después del último DJ. Una fotografía junto al Castillo de Luna. Eso explica mejor que cualquier estadística lo que ha significado este festival. Las canciones eran importantes. Pero casi siempre terminaban convirtiéndose en el telón de fondo de algo mucho más grande.

    Capítulo IX. Mucho más que un festival

    El impacto cultural y económico de Contempopránea en Extremadura

    Cuando Contempopránea nació en 1996, pocos podían imaginar que un festival de pop independiente acabaría convirtiéndose en uno de los proyectos culturales más importantes surgidos en Extremadura durante las últimas décadas. Su éxito no puede medirse únicamente por el número de conciertos celebrados, los artistas que pasaron por sus escenarios o las entradas vendidas. Su verdadera dimensión reside en haber demostrado que la cultura también podía convertirse en una herramienta de desarrollo territorial, de promoción turística y de construcción de identidad. Treinta años después, Contempopránea forma parte de la historia musical de España, pero también de la historia contemporánea de Extremadura.

    Poner a Extremadura en el mapa del pop

    Durante los años noventa, la imagen exterior de Extremadura estaba ligada principalmente a su patrimonio histórico, sus espacios naturales y su riqueza gastronómica. Pocos relacionaban la región con la música contemporánea. Contempopránea cambió esa percepción. Cada verano, periodistas especializados, fotógrafos, músicos y miles de asistentes llegaban desde distintos puntos del país para participar en un festival que aparecía regularmente en las páginas de revistas como Rockdelux, Mondosonoro, Ruta 66, Rolling Stone o en programas de Radio 3. De repente, Alburquerque dejaba de ser únicamente una localidad monumental para convertirse en una referencia imprescindible dentro del calendario musical español. El festival proyectó una imagen diferente de Extremadura: joven, creativa, moderna y capaz de generar iniciativas culturales de primer nivel sin renunciar a su identidad.

    La cultura como motor económico

    El impacto económico de Contempopránea nunca respondió al modelo de los grandes macrofestivales. Su aportación fue más silenciosa, pero igualmente significativa. Durante los días de celebración, hoteles, hostales, casas rurales y apartamentos turísticos colgaban el cartel de completo. Restaurantes, bares, comercios y pequeños negocios experimentaban uno de los momentos de mayor actividad del año. La ocupación no se limitaba únicamente a Alburquerque. Municipios cercanos e incluso la ciudad de Badajoz recibían a numerosos asistentes que aprovechaban el festival para conocer la comarca, prolongar su estancia o descubrir otros recursos turísticos de la región. Cada entrada vendida generaba un efecto multiplicador que beneficiaba a numerosos sectores económicos.

    Una inversión en imagen

    Existen impactos imposibles de cuantificar.¿Cuánto vale que miles de personas asocien Extremadura con un festival de referencia? ¿Cuánto cuesta construir una marca cultural capaz de atraer visitantes durante treinta años? Contempopránea consiguió algo que ninguna campaña publicitaria puede garantizar por sí sola: generar prescriptores.

    El orgullo de pertenencia

    Pero el impacto del festival también se sintió dentro de Extremadura. Para varias generaciones de extremeños, Contempopránea representó la demostración de que era posible desarrollar grandes proyectos culturales sin abandonar la región. Muchos jóvenes descubrieron allí nuevas músicas, conocieron artistas que hasta entonces solo habían escuchado en la radio y comprobaron que Extremadura también podía ocupar un lugar protagonista dentro del panorama musical nacional. El festival contribuyó a romper un viejo complejo. El de pensar que las grandes iniciativas culturales solo podían nacer lejos de aquí.

    Del patrimonio histórico al patrimonio cultural

    El Castillo de Luna, las calles de Alburquerque y el paisaje de la comarca forman parte del patrimonio monumental de Extremadura. Contempopránea añadió una nueva dimensión a ese patrimonio. La emocional. Durante treinta años, el festival construyó una memoria colectiva que hoy forma parte del relato contemporáneo de la región.

    Capítulo X. Los próximos treinta años

    El futuro también suena a Contempopránea

    Cumplir treinta años nunca ha sido una meta. Es un punto de partida. En una industria donde los festivales nacen y desaparecen con la misma rapidez con la que cambian las modas, alcanzar tres décadas de historia supone un logro extraordinario. Pero también plantea una pregunta inevitable.

    ¿Cómo será Contempopránea dentro de otros treinta años?

    La respuesta no depende únicamente de la organización. Depende de la música, del público, de las instituciones, de los artistas y, sobre todo, de la capacidad del festival para seguir haciendo lo mismo que hizo en 1996: emocionar.

    El reto de seguir siendo diferente

    Nunca ha sido tan difícil ser un festival independiente. El sector vive una profunda transformación. Los grandes grupos empresariales concentran buena parte de los eventos musicales, los cachés de los artistas aumentan cada temporada y muchos carteles terminan pareciéndose entre sí. La competencia ya no es únicamente nacional; es internacional.

    Descubrir antes que seguir tendencias

    Si algo ha distinguido históricamente al festival ha sido su capacidad para descubrir artistas antes de que se convirtieran en fenómenos de masas. Muchas bandas encontraron en Contempopránea uno de los primeros escenarios donde presentar su música ante un público atento y curioso. Esa función de prescriptor cultural continúa siendo imprescindible. En una época dominada por algoritmos y listas de reproducción, festivales como Contempopránea siguen demostrando que el descubrimiento también puede producirse delante de un escenario. El futuro pasa por mantener viva esa capacidad para sorprender.

    Mientras haya canciones…

    En 1996 nadie podía asegurar que aquel pequeño festival celebrado en Alburquerque llegaría a cumplir treinta años. Hoy tampoco nadie puede garantizar cómo será dentro de otras tres décadas. Pero quizá esa incertidumbre forme parte de su encanto. Los festivales nacen para organizar conciertos. Muy pocos consiguen convertirse en patrimonio sentimental. Contempopránea ya lo ha logrado. Por eso, cuando se apaguen las luces de la edición del treinta aniversario y el último acorde se pierda en la noche extremeña, no terminará únicamente un festival. Porque mientras existan músicos con ganas de contar historias, público dispuesto a escucharlas y personas capaces de creer que la cultura merece la pena incluso cuando parece imposible, Contempopránea seguirá teniendo sentido. Mientras haya canciones, siempre habrá un lugar para Contempopránea.

    Willy López / Félix Méndez / Pakopí

  • Patty Bonet «La verdadera inclusión llegará cuando la discapacidad deje de ser el conflicto de los personajes»

    Patty Bonet «La verdadera inclusión llegará cuando la discapacidad deje de ser el conflicto de los personajes»

    Hay películas que cambian una historia. Otras consiguen algo mucho más difícil: cambiar la mirada.

    El cine vive de la luz. De cómo ilumina un rostro, de aquello que decide enfocar y también de todo lo que permanece fuera del encuadre. Durante demasiado tiempo, la industria audiovisual ha dejado fuera de plano a muchas personas que forman parte de la vida cotidiana. No porque faltaran talento o historias que contar, sino porque alguien decidió que no respondían a una supuesta normalidad. Patty Bonet lleva años desmontando ese plano. Lo hace delante de una cámara, sobre un escenario o detrás de un micrófono, demostrando que la inclusión no consiste en ocupar un espacio reservado, sino en dejar de necesitarlo. Su albinismo nunca ha sido el argumento de su carrera; apenas una característica más de una profesional que ha construido su camino como periodista, actriz, presentadora y una de las voces más comprometidas con un audiovisual verdaderamente diverso.

    La encargada de conducir la gala de clausura del Festival Ibérico de Cinema. Y quizá exista cierta poesía en ello. Un festival dedicado al cortometraje, ese territorio donde nacen las historias más valientes, confía su escenario principal a una mujer que lleva años reclamando exactamente eso: personajes escritos sin prejuicios, oportunidades sin etiquetas y un cine capaz de reflejar la sociedad tal y como es, no como durante décadas se ha querido representar. Patty Bonet no quiere ser la excepción que confirma una regla. Aspira a algo mucho más revolucionario: que algún día deje de ser noticia que una actriz con albinismo presente una gala de cine, protagonice una serie o interprete un personaje cuya historia no tenga absolutamente nada que ver con su discapacidad. Ese día, dice, la inclusión habrá dejado de ser un discurso para convertirse, por fin, en una costumbre.

    Mientras tanto, sigue haciendo lo que mejor sabe hacer: subirse al escenario, encender las luces y demostrar que el talento nunca ha entendido de etiquetas.

    .…Festival Ibérico de Cinema. ¿Qué tiene que tener una gala para que no sea solo una entrega de premios y se convierta en un espectáculo con personalidad?

    Creo que, para que una entrega de premios se convierta en un espectáculo con personalidad, lo más importante es que mantenga la emoción propia de una gala, porque eso solo puede vivirse en el momento. En esta ocasión, además, el guion que ha escrito Paco, el director del festival, está muy completo y hace alusión a muchas cosas, incluida esa parte de comicidad.

    Creo que eso consigue que no sea simplemente una entrega de premios, donde se anuncia al ganador, se entrega el galardón y ya está. También tiene su parte de humor y, al final, el objetivo es que la gente se lo pase bien, mientras los participantes de la sección oficial viven esa emoción de descubrir si han sido premiados. Esa incertidumbre, ese «a ver si hay suerte y puedo subir a recoger el galardón», es lo que hace especiales estas noches. La emoción que se respira cuando se conocen los ganadores es única.

    Lo ideal sería que hubiera personajes con discapacidad interpretados por actores con discapacidad y que sus conflictos fueran los mismos que los de cualquier otra persona: no llegar a fin de mes, haber roto con la pareja… Que la discapacidad no fuera el conflicto principal del personaje.
    Eres periodista y actriz. Conoces cómo se cuentan las historias desde fuera y desde dentro. ¿Cuál de los dos mundos te parece hoy más difícil: informar o emocionar?

    La verdad es que tanto informar como emocionar es muy complicado. Las dos cosas tienen algo en común: la verdad. Hay que informar desde la verdad y emocionar también desde la verdad. Al final, son esas historias las que llegan a la gente. Tanto contar una historia desde fuera como interpretarla desde dentro tiene su dificultad, pero en ambos casos la verdad es imprescindible. Y muchas veces, todo hay que decirlo, es precisamente eso lo que más escasea.

    Durante años se ha hablado de inclusión en el cine. ¿Crees que la industria está cambiando de verdad o seguimos viendo demasiada inclusión de escaparate?

    Creo que se están dando pasos, pero siguen siendo pequeños. Al menos ahora, cuando quieren contar un personaje con albinismo, empiezan a plantearse contar con un actor o una actriz con albinismo, en lugar de poner una peluca blanca o decolorar el pelo, las cejas y las pestañas a otra persona. Pero siguen siendo personajes muy estereotipados y, casi siempre, secundarios. La industria audiovisual de este país continúa teniendo una mirada bastante cerrada y todavía existe mucha inclusión de escaparate. Hay proyectos que se venden como inclusivos, pero luego ves la película y piensas que supone un paso atrás respecto a todo el trabajo que llevan años haciendo muchas personas. El objetivo es normalizar la discapacidad, pero para llegar ahí primero hay que visibilizarla e incluirla. Y en España todavía estamos prácticamente en esa primera fase.

    Lo ideal sería que hubiera personajes con discapacidad interpretados por actores con discapacidad y que sus conflictos fueran los mismos que los de cualquier otra persona: no llegar a fin de mes, haber roto con la pareja… Que la discapacidad no fuera el conflicto principal del personaje. Aún estamos lejos de eso, pero empiezan a aparecer ejemplos como Buffalo Kids o Sorda, películas que van abriendo poco a poco ese camino. Detrás de esos proyectos hay personas que conocen la discapacidad y eso se nota en la forma de contar esas historias. Por eso animo a directores, productores y guionistas a tratar estos temas, pero siempre bien informados. Que acudan a la Academia de Cine, que cuenta con un departamento especializado y con coordinadores de acceso. Si vamos a contar estas historias, hagámoslo bien y no demos pasos atrás.

    En ocasiones parece que una persona con discapacidad tiene que demostrar el doble para obtener la mitad de oportunidades. ¿Has sentido esa presión en tu carrera?

    Sí. Creo que muchas veces a los actores y actrices con discapacidad se nos sigue etiquetando como intérpretes de segunda, cuando simplemente somos actores y actrices. Tenemos nuestra formación; la única diferencia es que, en algunos casos, la discapacidad es visible y, en otros, no. En mi caso tengo un físico considerado fuera de lo normativo, pero ¿qué ocurre? Que si nunca apareces en la pantalla, la gente seguirá viéndolo como algo poco habitual. Llevo ya casi cuatro años presentando los sorteos de la ONCE y entiendo que al principio llamara la atención ver a una persona albina en televisión. Pero cuando apareces cada noche en la pantalla, al final la gente lo normaliza. Ahí está la clave. Si hubiera más presencia de personas con discapacidad en los medios de comunicación y en la industria audiovisual, esa normalización llegaría también a la sociedad. Vivimos en una sociedad diversa y creo que el público también quiere conocer las historias de las personas que le rodean.

    Más que sentir presión, lo que he notado es que existen muchas menos oportunidades. A mí, por ejemplo, me han dicho que, por ser albina, no puedo trabajar en una serie diaria ambientada en otra época porque consideran que «no pega». Y eso resulta sorprendente, porque el albinismo es una condición genética que ha existido siempre. Esa idea hace que me cierren muchas puertas antes incluso de hacer una prueba. Al final solo puedo optar a personajes escritos pensando en alguien albino, cuando lo que yo quiero es presentarme a cualquier personaje. Si después consideran que soy la actriz adecuada, perfecto; y si no, no pasa nada. Pero quiero tener la oportunidad de optar a cualquier papel, no únicamente a aquellos en los que alguien haya decidido previamente que el personaje debe ser albino.

    ¿Qué te molesta más: que te definan antes por tu discapacidad que por tu trabajo o que todavía haya quien considere excepcional que una profesional como tú presente una gala de cine?

    Todavía hay personas que asocian discapacidad con falta de profesionalidad, con alguien amateur o sin formación. De hecho, hace apenas unos días un actor muy conocido hizo unas declaraciones en esa línea. Es verdad que muchas veces tienes que estar reafirmándote constantemente y diciendo: «No, es que yo soy profesional y me dedico a esto». Ahora, al aparecer en televisión presentando los sorteos de la ONCE, la gente ya sabe cuál es mi trabajo y no le resulta extraño que presente un evento como este.

    Pero mi ideal sería que me contrataran porque he hecho un buen casting como actriz y punto. No para cumplir una cuota. Estoy muy agradecida porque me llaman para presentar muchos actos relacionados con la discapacidad, pero todavía me hace más ilusión cuando me llaman para eventos que no tienen nada que ver con ella, como el Festival Ibérico de Cinema. Quiero pensar que me han elegido porque conocen mi forma de trabajar y quieren contar conmigo, no para ponerse una medalla diciendo que han contratado a una persona con discapacidad. Es verdad que durante la gala se habla de inclusión porque es importante hacerlo, pero no hace falta convertir mi presencia en el centro del discurso. La normalidad consiste precisamente en eso: en que yo presente una gala como cualquier otro presentador o presentadora. Por eso me hace tanta ilusión participar en esta clausura. Siento que estoy aquí por mi profesionalidad y por mi trabajo, no por mi discapacidad. Ojalá llegue el día en que eso deje de ser algo excepcional y pase a ser lo habitual.

    También debemos prestar atención a las pequeñas historias porque, muchas veces, emocionan muchísimo más que una gran producción comercial.
    El cortometraje suele ser el lugar donde nacen las ideas más arriesgadas, pero también el formato más olvidado. ¿El cine español cuida realmente a sus nuevos creadores o solo los aplaude cuando triunfan fuera?

    Creo que el cine español debería cuidar mucho más a sus cortometrajistas. Recuerdo una gala de los Goya en la que los premios al cortometraje se entregaban durante la publicidad y me pareció una falta de respeto. Es muy difícil emocionar y contar una buena historia en tan poco tiempo. Muchas veces un corto consigue llegar mucho más que una película. Además, hay cortometrajes que después se convierten en largometrajes y, personalmente, en ocasiones me ha emocionado mucho más el corto original que la película posterior. Creo que hay que darles mucho más valor. Muchas veces solo se les presta atención cuando un corto llega a los Oscar o consigue un reconocimiento internacional. Entonces todo el mundo dice: «Ah, pues debe de ser bueno». El cortometraje merece espacio por sí mismo. Es una plataforma extraordinaria para que muchos directores den el salto a otros proyectos y, además, en España tenemos una cantera magnífica. Creo que la industria todavía podría valorarlos mucho más.

    Como periodista, ¿crees que los medios siguen dedicando demasiado espacio al cine comercial y muy poco a los festivales que sostienen la creación independiente?

    Sí, porque al final el cine comercial es el que llena las salas y el que vende. Hacia ahí suelen dirigirse los medios y los periodistas. Muchas veces se dice que los festivales deberían reforzar más su comunicación o tener departamentos de prensa más combativos, pero la realidad es que, por mucho esfuerzo que hagan, lo que termina ocupando más espacio es aquello que resulta más comercial. Y es una pena, porque festivales como el Ibérico de Cinema tienen una calidad enorme en su sección oficial y, además, son preselección para los Premios Goya. Creo que deberían tener mucha más presencia en los medios. Eso también ayudaría a que el público viera más cortometrajes, los valorara mejor y, en consecuencia, la propia industria también les concediera la importancia que merecen. Todavía queda mucho por hacer. También debemos prestar atención a las pequeñas historias porque, muchas veces, emocionan muchísimo más que una gran producción comercial.

    El Festival Ibérico une a España y Portugal a través del cine. ¿Crees que compartimos una identidad cultural que todavía no sabemos aprovechar suficientemente?

    España y Portugal están muy cerca y creo que desde Badajoz esa relación se vive de una manera muy natural. Sin embargo, para muchas personas del resto de España, Portugal sigue siendo un gran desconocido, a pesar de estar al lado y de compartir tantas cosas. Creo que esa es una asignatura pendiente: estrechar mucho más la relación entre ambos países, no solo desde las zonas fronterizas, sino desde toda España. Hay que seguir fomentando esos vínculos culturales y, en ese sentido, el cine y los cortometrajes hacen un trabajo magnífico porque consiguen unir ambos territorios. Como dice el guion de la gala, el cine sirve para tender puentes en lugar de levantar fronteras. Ojalá esa idea pudiera trasladarse también al conjunto de la relación entre España y Portugal.

    ¿Qué historia echas de menos en el cine actual? Esa película que nadie parece dispuesto a producir.

    Se pueden contar tantísimas historias… Cada uno tenemos nuestros gustos. A mí, por ejemplo, me encantan las comedias románticas y creo que en España hay muy pocas realmente bien hechas. Es un género con el que nos atrevemos poco. Y, si pienso en una gran producción, me encantaría ver una película de superhéroes en la que el protagonista o la protagonista fuera una persona con discapacidad, pero que eso no se mencionara en ningún momento. O una comedia romántica en la que uno de los protagonistas tuviera una discapacidad y tampoco fuera el centro de la historia. Esa sería la verdadera normalización. Hay muchísimas historias por contar dentro de géneros que además atraen al público a las salas de cine, pero todavía existe mucho miedo y mucha ignorancia. Al final, yo también hablo desde mi experiencia. Me gustaría ver historias en las que hubiera personajes con discapacidad, pero en las que su conflicto no fuera precisamente la discapacidad.

    Cuando termine la gala y se apaguen las luces, ¿qué te gustaría que el público recordara de Patty Bonet: la presentadora, la actriz, la periodista o simplemente una mujer que ha hecho bien su trabajo?

    Me gustaría que, cuando termine la gala, la gente se marche contenta, haya ganado o no, y que disfrute de haber formado parte de la sección oficial del festival. Para mí eso es lo más satisfactorio de mi trabajo. Disfruto muchísimo presentando eventos porque, al final, estoy sobre un escenario y ahí también aflora esa parte de actriz que llevo dentro. El escenario es uno de los lugares donde más feliz soy; siento que es mi hábitat. Lo más gratificante es conseguir que alguien sentado en una butaca sonría, se olvide durante un rato de sus problemas y disfrute. La vida ya es bastante complicada. Si durante una hora y media conseguimos desconectar, reírnos y salir con una sonrisa, para mí esa es la mayor satisfacción. Ese sería mi objetivo esta noche. Si la gente se va sonriendo, sentiré que he cumplido.

    El objetivo es normalizar la discapacidad, pero para llegar ahí primero hay que visibilizarla e incluirla. Y en España todavía estamos prácticamente en esa primera fase.
    Si pudieras darle un consejo a un productor o director antes de escribir un personaje con discapacidad, ¿cuál sería?

    El primer consejo sería que se documentara. Le diría que se pusiera en contacto con la Academia de Cine y hablara con Inés Enciso, coordinadora de desarrollo, que conoce muy bien el ámbito de la discapacidad. Además, la Academia ha incorporado la figura del coordinador de acceso, una persona que se encarga de que, cuando trabaja alguien con discapacidad delante o detrás de la cámara, se cumplan todos los protocolos necesarios. Es una herramienta muy útil para documentarse, contactar con personas y colectivos, resolver dudas y saber cuál es el enfoque adecuado para un guion, independientemente del género. Sobre todo, ofrece tranquilidad al productor, al director o al guionista porque sabe que está contando esa historia de la manera correcta.

    Ha habido proyectos en los que se ha ofrecido esa ayuda y la han rechazado. Después, el resultado ha sido el que ha sido, precisamente porque no se habían documentado. Entiendo que exista miedo a la hora de abordar historias relacionadas con la discapacidad, porque siempre piensas que puedes ofender a alguien o que recibirás críticas. Pero cuando un proyecto está bien documentado y realizado de la mano de profesionales, el resultado cambia completamente. Por eso les animaría a dedicar tiempo a documentarse y a aprovechar todas las herramientas que ofrece la Academia de Cine. Es la principal institución audiovisual de nuestro país y puede ayudar muchísimo a contar estas historias de forma rigurosa. Y, sobre todo, les animo a escribirlas.

    Patty…banda sonora de tu vida…

    Me quedo con todas las bandas sonoras de cine, porque me encantan. Soy una auténtica friki de este tipo de música. He ido a conciertos de Ennio Morricone cuando aún vivía, de Danny Elfman o de Fernando Velázquez. Me dio mucha pena no poder llegar ayer al concierto de Roque Baños porque, cuando tengo que elegir qué escuchar, casi siempre termino poniendo bandas sonoras. El cine me ha acompañado durante toda mi vida y sé que seguirá haciéndolo.

    Radio, televisión, teatro o cine… ¿con qué te quedas?

    La verdad es que el escenario es lo que más viva me hace sentir. Lo siento como mi hábitat natural. También es cierto que, cuando llegas a un rodaje, la energía que se respira en el set es mágica. Esa adrenalina es casi como una droga: cuando pasa un tiempo sin vivirla, la echas de menos. Me siento muy afortunada por poder compaginar la radio, la presentación de eventos y de televisión con los trabajos que van surgiendo como actriz, tanto en el audiovisual como en el teatro. Hubo una época en la que pensaba: «Yo soy actriz y lo de presentar es algo secundario». Con el tiempo he descubierto que disfruto muchísimo de ambas facetas y que una no resta valor a la otra. No eres más actriz ni menos presentadora, ni al revés. Las personas tenemos muchas capas y yo disfruto enormemente de todas ellas.

    ¿En qué andas liada ahora mismo?

    Ahora mismo estoy participando con un pequeño papel en una serie que se está rodando y de la que, por el momento, no puedo contar mucho más. A principios del próximo año estaré en el Teatro Clásico de Madrid con una obra dirigida por el director portugués Marco Paiva. Es una coproducción con Terra Amarela y, si todo va según lo previsto, realizaremos una pequeña gira por Portugal. Además, acabo de poner en marcha una conferencia de carácter inspiracional en la que comparto mi trayectoria, los obstáculos que me he encontrado para abrirme camino como actriz y presentadora y la forma en la que he conseguido superarlos. Porque, aunque haya días difíciles y se reciban muchos «noes», cuando un sueño pesa más que los obstáculos merece la pena seguir adelante.

    Y una última. Si hoy pudieras conceder un premio honorífico a alguien del cine español por romper barreras, ¿a quién se lo entregarías y por qué?

    Se lo daría a Pedro Solís, director de Buffalo Kids. Fui a verla al cine con mi sobrina cuando tenía cuatro años y la película está inspirada en la historia de su hijo, Nico, que tiene parálisis cerebral. Lo más bonito es que, todavía hoy, seguimos hablando de esa película y seguimos hablando de Nico. Creo que la educación está en la base de todo porque ahí está nuestro futuro. Cuando un niño crece viendo películas como esta, con personajes diferentes completamente normalizados, adquiere otros referentes que en mi infancia no existían. Confío en que mi sobrina, al verla con cuatro años, empezara ya a normalizar la discapacidad, en este caso la discapacidad motriz, con total naturalidad. Por eso le daría ese reconocimiento a Pedro Solís. Me parece una película maravillosa y un ejemplo de cómo sembrar esa pequeña semilla en el público infantil para que las generaciones que vienen crezcan entendiendo la diversidad como algo completamente normal.

    ¡Que continúe el espectáculo!

    Las películas terminan cuando aparecen los créditos. Las historias capaces de transformar una sociedad empiezan, precisamente, cuando el público abandona la sala. Patty Bonet habla de cine, pero también de algo mucho más profundo: de quién merece ocupar el centro del plano. Sus respuestas no reclaman privilegios, sino la oportunidad de competir en igualdad de condiciones; no piden personajes escritos para la discapacidad, sino personajes escritos para las personas. Quizá esa sea la mejor definición de inclusión. Que un día nadie tenga que explicar por qué una actriz con albinismo presenta una gala, protagoniza una película o interpreta una heroína romántica. Que el único debate sea si emocionó, convenció o hizo bien su trabajo. Cuando ese día llegue, el cine habrá aprendido a mirar. Y, probablemente, la sociedad también.

     

    Willy López / Félix Méndez

  • Gema Matarranz: «Dysphoria» o cómo llevar las contradicciones de una sociedad al escenario

    Gema Matarranz: «Dysphoria» o cómo llevar las contradicciones de una sociedad al escenario

    La actriz llega al 49.º Festival Internacional de Teatro de Badajoz con «Dysphoria», un intenso monólogo de Histrión Teatro dirigido por María Goiricelaya que aborda la identidad de género, la maternidad y los conflictos sociales y legales que rodean a las personas trans. A sus 63 años, después de tres décadas sobre los escenarios, Matarranz reivindica su pasión por el oficio, el teatro como espacio para hacerse preguntas y las ganas de seguir explorando nuevos territorios interpretativos.

    Gema Matarranz tiene 63 años, lleva treinta subida a los escenarios con Histrión Teatro y asegura que todavía le quedan muchas cosas por hacer. Entre ellas, volver a la comedia, un territorio que también conoce, aunque reconoce que la profesión parece empeñada en reservarle los personajes más dramáticos. Habla con cercanía, se ríe de sí misma y confiesa, antes de comenzar nuestra conversación, que se defiende bastante mejor sobre las tablas que delante de una entrevista. Cuesta creerla. Enseguida aparecen el oficio, las ganas de contar y una relación con el teatro que, pese a los inevitables altibajos de la vida, sigue ocupando un lugar fundamental en su día a día. «O hago un monólogo ahora o ya me veo con un tacatá», recuerda que le dijo a su compañera y socia Nines Carrascal. La oportunidad llegó de la mano de María Goiricelaya, dramaturga y directora con la que Histrión Teatro ya había trabajado en Nevenka. El resultado es Dysphoria, una propuesta que exige a Matarranz interpretar a varios personajes, desplazarse entre distintos tiempos narrativos y sostener prácticamente en solitario una historia que transita por la maternidad, la adolescencia, la identidad de género y los conflictos que surgen cuando la realidad familiar termina enfrentándose también a la justicia.

    La protagonista es una madre que descubre que su hija adolescente se identifica como un chico y quiere ser reconocido como Alex. A la dificultad inicial para comprender y aceptar esta nueva realidad se suma una acusación de abuso sexual contra el joven, que introduce a la familia en un complejo proceso judicial. El texto combina ficción y documentación, y evita ofrecer al espectador una respuesta cerrada. La escenografía parece sencilla: una plataforma circular giratoria y una silla. Sobre ese espacio se suceden habitaciones, conversaciones familiares, consultas y tribunales. Matarranz cambia de personajes con pequeños gestos, registros vocales y movimientos corporales. La iluminación y el sonido acompañan una narración que avanza y retrocede en el tiempo.

    La actriz llega ahora al 49 Festival Internacional de Teatro de Badajoz con una obra que ha encontrado una acogida que ella misma reconoce no haber imaginado. Durante nuestra conversación hablamos de Dysphoria, pero también de la adolescencia, de las nuevas dramaturgias, de las dificultades de mantener una compañía durante treinta años y de ese público que, algunas noches, se acerca al escenario para contarle que algo ha cambiado después de asistir a una representación.

    «Nosotros contamos. El público tiene que decidir dónde se emociona, dónde se incomoda y con qué no está de acuerdo»

    —Gema, comencemos por el principio. ¿Qué es Dysphoria y qué nos proponéis con esta obra?

    —En este caso hablamos de disforia de género. Disforia es lo contrario de euforia. La disforia de género es esa sensación de angustia, de ansiedad, que pueden experimentar determinadas personas desde pequeñas porque sienten que su identidad no se corresponde con el género que la sociedad les ha asignado. Hay muchos tipos de disforia, pero nosotros abordamos concretamente la de género.

    —La propuesta escénica resulta especialmente interesante. Una plataforma circular, una silla y una actriz que interpreta a varios personajes. ¿Cómo construís todos esos espacios y situaciones con tan pocos elementos?

    —El espacio escénico es una plataforma giratoria con una silla. Esa plataforma nos permite representar también todas las vueltas que damos a lo que está sucediendo durante la obra. A medida que gira, vamos creando distintos espacios: la casa, la cocina, una ventana, el juicio… Hay que jugar con la imaginación, pero de una manera muy cercana y sencilla. Además, tenemos un segundo círculo que permanece fijo y que es un espacio muy especial, sobre todo para el adolescente, y una zona frontal que utilizamos especialmente durante las escenas judiciales. Todo está planteado para que el público pueda seguir perfectamente la historia. De hecho, estamos haciendo funciones para adolescentes y no tienen ningún problema para comprenderla.

    —Interpretas a una madre, a su hijo, a profesionales del ámbito judicial y sanitario… ¿Cómo preparas tantos personajes y consigues pasar de uno a otro prácticamente sin cambiar de vestuario?

    —Desde el principio, María Goiricelaya y yo hablamos de utilizar la menor cantidad posible de elementos. No hay prácticamente cambios de vestuario. Solamente llevo una sudadera con capucha, que utilizo para determinados personajes. He trabajado muchísimo la voz, los registros y también el cuerpo. El propio texto está escrito de manera que cada personaje tiene un lenguaje muy particular. Para construir al adolescente, por ejemplo, me he fijado en cómo hablan los chicos de quince años, en esas pocas palabras que a veces utilizan, en los tonos que van hacia abajo, en esa dificultad para expresar lo que quieren decir. La madre, para mí, es el público. La he construido desde esa cercanía, como si yo misma fuera quien está sentado en el patio de butacas.

    Después están los personajes del juicio. El fiscal y la abogada tienen un lenguaje tan específico que prácticamente te obliga a adoptar otra disposición corporal. En un juicio, muchas veces, resulta difícil comprender lo que están contando. Entran en una discusión que parece casi ajena al niño y a su madre. Y está la psicóloga o psiquiatra, que es un personaje muy importante. Es probablemente el que más se parece a mí. Quería que fuera cercano, cálido, que acompañara todo lo que sucede. Es quien va aportando información sobre los procesos de transición, sobre la legislación y sobre muchas cuestiones que María ha documentado extraordinariamente bien.

    —La historia plantea un conflicto familiar, pero también judicial y social. ¿Buscáis que el espectador tome partido o preferís dejar abiertas las preguntas?

    —Nosotros no juzgamos. Nosotros contamos. El público tiene que decidir qué separa, qué une, con qué se emociona, con qué no está de acuerdo, dónde se incomoda, dónde quiere marcharse o dónde está deseando darme un abrazo al terminar. La historia, además, no está contada cronológicamente. Vamos hacia atrás y hacia adelante. Puedes estar en el momento en que el adolescente le cuenta a su madre lo que siente y, de repente, encontrarte en el juicio o regresar a una situación anterior. Eso permite un juego escénico maravilloso, apoyado por la iluminación, el sonido y la música. Para una actriz es un ejercicio extraordinario porque tienes que estar permanentemente situada en el momento emocional de cada personaje. Y también tiene algo de thriller. El público quiere saber qué va a pasar al final.

    —Cuando trabajamos sobre una realidad que desconocemos, a veces descubrimos que nuestras propias ideas necesitan una revisión. ¿Te ha cambiado personalmente la mirada durante este proceso?

    —Los procesos teatrales siempre te cambian. Siempre. Eso no significa que el cambio tenga que ser drástico. A veces es solamente una pequeña pincelada, pero cambia algo porque estás investigando, conociendo otras realidades y hablando mucho sobre ellas. María y yo hemos pasado muchísimas horas juntas durante los ensayos. Ella tiene una hija pequeña. Yo no tengo hijos, pero tengo muy cerca al hijo de mi compañera Nines, que tiene quince años y que me ha inspirado muchísimo para esta historia. No soy madre y, sin embargo, me he sentido madre interpretando este personaje. Supongo que en mi cabeza están mi propia madre y todas las madres que me han rodeado a lo largo de la vida.

    El conocimiento te ayuda a cambiar o, al menos, a decidir de otra manera. Y eso también le sucede al público. Recuerdo una experiencia que me emocionó muchísimo. Después de una función, mientras estábamos recogiendo el escenario, se acercó un hombre que tendría setenta y tantos años. Me dijo que quería hablar conmigo. Empezó a emocionarse y me contó que había llegado al teatro con unas ideas muy claras, muy firmes. Pero que ahora tenía que regresar a casa y pensar en todo lo que había escuchado. Me dijo que a veces había que cambiar, darle una vuelta a las cosas. Nos emocionó a todos los que estábamos allí. Me abrazó, me dio la mano y me dijo: «Menos mal que he venido al teatro».

    —También estáis representando Dysphoria ante adolescentes, precisamente en edades en las que aparecen muchas de estas preguntas. ¿Cómo reaccionan los chicos y las chicas ante la obra?

    —Hay inquietud y también cierto desasosiego porque se aborda el acoso escolar y no puedes separar unas cosas de otras. Trabajamos con adolescentes de quince, dieciséis y diecisiete años, y hay diferencias importantes entre esas edades, incluso desde el punto de vista legal. Hay jóvenes que tienen muy claro lo que sienten y que necesitan que se les permita ser como son. Otros están en un proceso de descubrimiento, intentando comprender lo que les sucede. También interviene todo lo que reciben de su entorno, de las redes sociales y de la información que tienen a su alcance. Ellos saben muchísimas cosas. Otra cuestión es cómo las filtran y de dónde procede esa información. Ahí tenemos un trabajo muy importante los adultos. Ellos no tienen la mochila de experiencias que tenemos nosotros y necesitan que los ayudemos. Pero también tienen sus derechos y hay que respetarlos. En eso soy tajante.

    —Histrión Teatro cumple treinta años y tú llevas todo ese tiempo vinculada a la compañía. ¿Qué tiene de particular este personaje dentro de tu trayectoria?

    —Tiene algo diferente porque, aunque no era completamente ajena al tema, sí lo desconocía bastante. Para mí ha sido un descubrimiento desde el punto de vista de la investigación y también de la interpretación. Histrión siempre ha tenido una tendencia hacia el teatro social, hacia un teatro de piel, comprometido con lo que sucede. Pero, además, personalmente estaba en un momento en el que le decía a Nines Carrascal: «O hago un monólogo ahora o ya me veo con un tacatá». Tengo 63 años y sentía que era el momento. Me encontraba fuerte, tenía ganas y este trabajo me ha ayudado muchísimo. Tener que interpretar cinco o seis personajes, cambiar continuamente de registro y hacerlo de la mano de María ha sido una experiencia maravillosa.

    —Después de treinta años de profesión, ¿en qué momento personal y artístico se encuentra Gema Matarranz? ¿Sigue siendo el teatro el amor de tu vida?

    —Ahora mismo, aquí y ahora, sí. Sigue siendo el amor de mi vida. Ha habido altibajos, naturalmente, porque pasan muchas cosas y también tengo una vida personal. Pero quiero seguir. Quiero seguir investigando, creando, que nos dejen hablar y que el teatro sea ese altavoz que considero que tiene que ser para exponer determinadas cuestiones. Todo el mundo dice que soy una actriz trágica, pero también soy cómica. Lo que ocurre es que no tengo tantas oportunidades para demostrarlo. Me encantaría volver a trabajar desde el humor, desde la ironía, desde la ternura, y poner otros asuntos sobre la mesa. Cuando pienso en todas las cosas que me gustaría hacer, ahí tengo la respuesta. Sí, quiero continuar. Me siento fuerte y, además, con Dysphoria la profesión me está devolviendo muchas cosas. Está siendo muy amable, muy cariñosa y muy generosa con mi trabajo.

    —Precisamente hablas de la comedia y del humor como herramientas para abordar asuntos complejos. ¿Podría haberse contado Dysphoria desde una perspectiva más cómica o necesitaba este tratamiento dramático?

    —Yo creo que Dysphoria, no. Al menos, no desde mi manera de entenderla ahora mismo. Hay determinados asuntos, como la violencia de género y otras realidades muy dolorosas, que personalmente necesito abordar desde otro lugar. Eso no quiere decir que no se puedan tratar desde el humor. Seguramente alguien podría hacerlo y funcionaría estupendamente. Pero yo, aquí y ahora, prefiero hablar de estas cuestiones desde la documentación y con la intensidad que considero necesaria. Están pasando muchas cosas. Hay situaciones muy preocupantes relacionadas con la adolescencia y la salud mental. Me parece que la manera en la que estamos contando esta historia es muy oportuna. Quizá en otro momento alguien encuentre una forma de abordarla desde la comedia, quitándole hierro sin perder lo importante, pero ahora mismo yo no lo veo así.

    —Hablamos de treinta años de compañía, pero también de treinta años atravesando las dificultades del sector. ¿Cómo ves actualmente la salud del teatro español? ¿Seguimos instalados en esa eterna crisis?

    —La palabra crisis siempre ha estado asociada al teatro y seguramente continuará estándolo porque es una realidad. Otra cuestión es cómo se gestionan esas crisis, dependiendo de las administraciones, las comunidades autónomas y los gobiernos. Pero hay una parte que me alegra muchísimo. Con Dysphoria, por ejemplo, estamos teniendo bastante público. Yo pensaba que quizá el tema podía resultar poco atractivo para alguien que decide ir al teatro un domingo por la tarde. Y, sin embargo, la respuesta está siendo muy buena. Además, están apareciendo nuevas dramaturgias, dramaturgas, directoras, autoras… Hay una cantidad de gente joven extraordinaria. Tenemos una cantera de actores y actrices estupenda y también intérpretes de mi generación que nos hemos formado trabajando sobre los escenarios, junto al público. Se están haciendo espectáculos maravillosos. Todo eso ha generado una red creativa muy potente. Luego está la otra parte, la de las dificultades, que por supuesto existe. Pero el teatro es un instrumento tan fuerte, tan válido y tan potente que, si lo cuidamos, puede ser una auténtica maravilla.

    —Llegas por primera vez al Festival Internacional de Teatro de Badajoz, que celebra su 49.ª edición. ¿Qué supone para vosotros formar parte de un certamen con casi medio siglo de historia?

    —Me llevé una sorpresa enorme. Nosotros trabajamos en Extremadura con Marta, de Proyecto Cultura, que es una mujer de teatro maravillosa. Quiero nombrarla porque hace un trabajo extraordinario. Cuando me dijo que íbamos a estar en Badajoz, no me lo podía creer. Estoy feliz. Ojalá el público también salga contento, descubra a esta compañía que quizá no había visto nunca y tenga curiosidad por seguir nuestros pasos. Con eso ya vamos muy bien. Estoy muy agradecida al festival por confiar en nosotros y también a Marta por su trabajo.

    —Los festivales también pueden ser espacios para prolongar las conversaciones más allá de la representación. ¿Crees que obras como Dysphoria necesitan ese encuentro posterior con los espectadores?

    —Es muy interesante. En algunos festivales y funciones hacemos encuentros con el público. A veces alguien de la compañía participa en charlas, clases o actividades paralelas. Hay muchas posibilidades. Pero también hay que tener en cuenta cómo trabajamos las compañías. Yo llevo una gira muy apretada. Voy de Badajoz a Palencia, de Palencia a Bolaños… Y estoy encantada, pero hay jornadas en las que empezamos a montar a las nueve de la mañana. Yo participo en el montaje porque es mi compañía y también llevo la producción en gira. Montamos, me preparo, hago la función y después desmontamos. Si a todo eso le añades coloquios y actividades, a veces resulta complicado. Dicho esto, cuando hacemos campañas escolares me encanta hablar con los chavales después de la función. Pueden salirte por lugares absolutamente maravillosos. Es otra manera de conocerlos y de conocer también cómo reciben nuestro trabajo. Con Dysphoria he participado en algunos coloquios muy interesantes. Hay conversaciones que realmente merecen la pena.

    —Detrás de una actriz sola sobre el escenario hay muchas personas trabajando para que esa función pueda llegar a Badajoz y seguir recorriendo teatros. Háblame de ese equipo que sostiene Histrión Teatro.

    —Hay muchísima gente detrás. En la producción estamos Sonia Espinosa, Nines Carrascal y yo. Nines es mi socia y llevamos treinta años juntas con Histrión. Es una productora maravillosa y también está vinculada a Mercartes. Después tenemos un equipo con personas que llevan muchos años trabajando con nosotras. Está Juan Felipe, «Tomatierra», que se encarga del diseño de iluminación y del trabajo técnico. Está Álvaro Gómez Candela, mi pareja desde hace treinta y cinco años, que es un escenógrafo maravilloso. También contamos con el equipo técnico que nos acompaña en las giras. Y, por supuesto, está María Goiricelaya, que es el alma de esta propuesta.

    —¿Cómo nace vuestra relación con María Goiricelaya y qué ha significado trabajar con ella?

    —Nos conocíamos del circuito teatral, especialmente de las ferias y de nuestra relación con el País Vasco, donde trabajamos bastante. Nines ya la conocía y me animaron a leer sus textos. Empecé a leerla, fui a ver una de sus obras y pensamos que teníamos que trabajar juntas. Le propusimos hacer algo con nosotras, pero queríamos encontrar un proyecto que realmente le apeteciera, que nos acercara a su universo y en el que todas nos sintiéramos cómodas. Así surgió primero Nevenka y después Dysphoria. ¿Qué puedo decir de María? Es maravillosa. Es inteligente, alegre, cercana, tiene una capacidad extraordinaria para trabajar y para comprender lo que quiere contar. Para mí, María es una hermana.

    —Dysphoria también está recibiendo reconocimientos. ¿Cómo estáis viviendo ese recorrido?

    —Estrenamos en la Feria de Teatro de Castilla y León, en Ciudad Rodrigo, donde recibimos un premio. Después llegaron también reconocimientos en los premios del teatro andaluz. Todo eso hace mucha ilusión, naturalmente. Los premios son otra cuestión. Hay espectáculos impresionantes que nunca han recibido ninguno. Pero está bien que se reconozca el trabajo. También he sido finalista en otros premios y me hizo muchísima ilusión compartir nominación con compañeras extraordinarias. Al final, lo importante es seguir trabajando y encontrarse con el público, pero cuando la profesión reconoce lo que haces, claro que emociona.

    Al despedirnos, Gema Matarranz continúa hablando del teatro con la misma energía con la que ha recorrido sus treinta años de profesión. La gira no concede demasiadas treguas. Cada función implica desplazamientos, horas de montaje, pruebas técnicas, interpretación y desmontaje antes de volver a cargar el equipo y emprender camino hacia otra ciudad. En Badajoz la espera el escenario del López de Ayala, un teatro que visitará por primera vez como intérprete y donde presentará una obra que le ha permitido asumir uno de los retos más exigentes de su carrera. También encontrarse con un público nuevo, al que no pretende convencer de nada, sino ofrecerle una historia para que cada espectador decida qué hacer con ella.

    Willy López / Imagen Histrión Teatro

  • Antonio Sáez «Pensar el mundo» desde el Guadiana en el Festival de Literaturas Afro-Iberoamericanas

    Antonio Sáez «Pensar el mundo» desde el Guadiana en el Festival de Literaturas Afro-Iberoamericanas

    Los países de lengua portuguesa y española tienen «un potencial cultural, social e incluso económico fundamental» en un mundo «cada vez más anglosajón», defiende António Sáez Delgado, director y comisario de Guadiana – Festival de Literaturas Afro-Iberoamericanas, que se celebra en Évora del 9 al 11 de octubre.

    En términos internacionales, «podemos comprobar, sin demasiado esfuerzo, que el mundo de los países de lengua portuguesa y española, en ocasiones, se siente relegado frente al mundo anglosajón», admite el director del nuevo festival, escritor español, profesor y vicerrector de la Universidad de Évora. El responsable, que ejerce también como comisario del certamen, señala que los países afro-iberoamericanos «se sienten relegados porque tampoco trabajan en red», a diferencia de «los anglosajones, liderados por Estados Unidos, [que] inventaron una palabra llamada lobby, que funciona muy bien y con la que no tienen ningún tipo de dificultad». Sin embargo, para marcar la diferencia es necesario tener la «capacidad de trabajar en red, de hacerlo con horizontes abiertos y siempre con la mentalidad de conocer a quienes son diferentes de nosotros, pero con los que también tenemos muchos puntos en común», defiende.

    Precisamente para potenciar y poner en valor el espacio afro-iberoamericano nace este nuevo festival, con el nombre simbólico del río Guadiana, destaca Sáez Delgado, quien explica que se trata de un foro que pretende «pensar el mundo» desde estos países, unidos por puentes relacionados con la identidad, la lengua y la cultura. «El Guadiana es un símbolo, en primer lugar, de frontera. Atraviesa los dos países ibéricos, España y Portugal, y es un río que discurre por la superficie, pero que también, en ocasiones, desaparece; tiene kilómetros y kilómetros sumergidos, como si la frontera desapareciera», afirma Sáez Delgado, quien señala que ese es «el espíritu que el festival quiere reivindicar», convirtiéndose en un «punto de encuentro entre personas que escriben en dos lenguas muy próximas, que viven en países que afrontan una serie de desafíos muy similares en el mundo actual».

    «El Guadiana es un símbolo, en primer lugar, de frontera. Atraviesa los dos países ibéricos, España y Portugal, y es un río que discurre por la superficie, pero que también, en ocasiones, desaparece; tiene kilómetros y kilómetros sumergidos, como si la frontera desapareciera»

    «Cualquier ciudadano de la Península Ibérica puede leer, sin demasiado esfuerzo, tres o cuatro lenguas, como mínimo, teniendo en cuenta el castellano, el gallego, el portugués y el catalán», lo que supone «poder estar en contacto con culturas simultáneamente próximas, pero completamente diferentes, dentro de un espacio marcado por la pluralidad», argumenta. Si a esa pluralidad se suma «la creación de puentes con el continente americano de lengua española y con los países de lengua portuguesa en África, estamos ante un potencial cultural de una dimensión extraordinaria», concluye el director de Guadiana – Festival de Literaturas Afro-Iberoamericanas, integrado en la programación de Évora_27 – Capital Europea de la Cultura.

     

    Artículo del medio de comunicación portugués Alentejo Ilustrado. (Colaboración mutua para conectar la frontera desde el Territorio, la Sociedad y la Cultura). 

    Texto original:  https://alentejoilustrado.pt/saez-delgado-quer-festival-para-pensar-o-mundo-a-partir-do-guadiana/

  • El Brujo «Un santo triste es un triste santo…¡Qué sería yo sin el humor!»

    El Brujo «Un santo triste es un triste santo…¡Qué sería yo sin el humor!»

    Se respira tranquilidad en los instantes previos a la obra de Teresa o el sol por dentro que Rafael Álvarez “El Brujo” interpretará en lo que otra época fue el huerto del Convento de San Benito. Alcántara es una localidad que ya posee versos del maestro entre sus muros, un pueblo que acoge al dramaturgo como un paisano más, le da cobijo y lo fija con pegamento en la maqueta imaginaria donde emergen en alzados majestuosos las dos bestias arquitectónicas, el puente romano y la presa. La otra bestia, el animal del teatro, El Brujo, nos concede una entrevista, nos cede el único hueco del que dispone, llega con muy poco tiempo para actuar, llega con ropa cómoda, de lino blanco, como un yogui made in Spain, con su anahata chakra en forma de teatro, una cajita de polvo de maquillaje, un cepillo, un peine y una foto de dos de sus hijos, los más pequeños, los que le exigen verbena a cada instante. Extremadura le ofrece un terreno donde descansar, una cercanía que le permite meditar, escribir para no fregar muchos platos, un lugar donde hacer reír como propósito, un sitio escondido lleno de magia para sus textos y sus interpretaciones llenas de soledad y rebosantes de personajes que pululan por las esquinas del escenario. Una foto, la última, tras la parsimoniosa e hipnótica voz del artista, una foto con el cúbito y el radio como trípode natural, una foto de uno que fue cómico a otro que lo sigue siendo. La luz descubre que no está solo con la carmelita, la luz, como aquella que sentía en el corazón Teresa, irradia un público con lágrimas en los ojos y agujetas en el abdomen, espectadores emocionados que acompañan en un aplauso místico la verdadera esencia del teatro.

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    ¿Es Teresa o el sol por dentro la continuidad de La luz oscura de la fe?

    La obra de San Juan de la Cruz vino cuando yo ya estaba trabajando el espectáculo sobre Teresa. Entonces fue como una ampliación del tema de investigación, porque la conexión entre los dos místicos, como se sabe es muy fuerte y los dos intervienen en la misma etapa histórica en la orden del Carmelo. Esta obra vino porque me propusieron en Úbeda, que fue donde murió San Juan de la Cruz, realizar una obra sobre él para conmemorar el aniversario de su muerte. Y ya que estaba con lo de Santa Teresa, amplié el tema y me metí en la vida del Santo. Las dos las tengo en repertorio.

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    Teresa o el Sol por dentro, ¿De dónde sale este título?

    La frase es de un buen biógrafo de la Santa, pero no es exactamente así, un invierno concreto en la vida de Teresa, relata el biógrafo, que le nació un sol por dentro. Me gusto la frase y la utilice para mi obra y le hice un homenaje que es la forma elegante de plagiar a alguien….[Ríe]…además sin que se mosqué.

     

    Obra sobre una mística, sobre una mujer impregnada de meditación, quizá, y me refiero a la meditación, un apartado espiritual muy importante en tu propia vida… 

    …Evidentemente , tiene una importancia decisiva el hecho de que la meditación tal y como yo la conozco a través de las técnicas que vienen del oriente, de la India, del yoga, la tradición yóguica de la india milenaria y la oración contemplativa de la mística carmelita realmente tienen mucho que ver. Son dos caminos muy similares que persiguen el mismo objetivo: la comunión con la divinidad a través del silencio de la mente. Utilizando la supramente o la mente cósmica como diría un yogui o con Dios que te diría una mística carmelita del siglo XVI o incluso de este siglo.

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    Es posible que el lenguaje en estos países donde la meditación forma fundamental de la vida diaria esté más desprovisto de ese dogmatismo moral…

    Sin duda, es más importante la sabiduría del místico, que la moral…se llega a la  moral porque se es sabio no se llega a la sabiduría por la moralidad. En este aspecto la moralidad deja al hombre en un estado intermedio, que hace el bien y evita el mal, pero en algunos momentos, cuando se cabrea y le gusta hacer el mal, y quiere desquitarse se pregunta ¿Por qué cojones tengo que ser tan gilipollas? Ya la sabiduría no está ahí para darle una respuesta. Se queda estreñido y viene el cura y le dice que si no es así, de otra manera irá al infierno…!Pues seguiré siendo gilipollas para no ir al infierno!…[Ríe]… Conflicto interno que demuestran un lenguaje más higiénico en la sabiduría y la espiritualidad.

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    Comentas que para ti la risa debe ser un propósito… ¿Misticismo y humor están reñidos?

    [Ríe]…qué sería yo sin el humor…y un santo triste es un triste santo…esto lo dijo uno de los más grandes maestros yogui de la India, Paramahansa Yogananda…sin duda la mejor manera de demostrar que ambos aspectos, humor y meditación, se dan la mano. El sol que lleva Santa Teresa en la obra por dentro es en el lenguaje sanscrito; el anahata chakra, el chakra del corazón que es un sol, un corazón no herido, corazón que no teme a amar sin condiciones y corazón invulnerable …el sol que lleva Santa Teresa por dentro es el corazón que no tiene miedo amar.

    “El sol que lleva Santa Teresa por dentro es el corazón que no tiene miedo amar”

    Rafael, ¿Puede resultar algo complejo el llevar al público estos elementos tan espirituales en tu obra?

    No, sencillamente porque yo trabajo para la gente y vivo de esto. Ya me cuido yo de que mis obras no sean para una minoría, porque si mi trabajo no fuera para estos mil espectadores, durante estos veinte años, y fuera para quinientos, tú no vendrías.

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    ¿Se queja la gente de que siempre viene El Brujo a festivales como este de Alcántara? ¿Crees que no miran con buenos ojos que una persona esté durante dos horas, sola subida en el escenario sin parar de hablar y sin casi ningún decorado que deleitarse?

    Para que yo esté aquí hoy tengo que ser la rehostia, otro puede venir y no necesita llenar, yo cada vez que actúo tengo que superarme porque esperan mucho de mí. Es la manera de justificar mi presencia, aunque siempre habrá gente que exija otros nombres. Yo también lo diría. Los que vienen a verme hoy están aquí porque ya vieron a un hombre solo haciendo teatro encima de un escenario otros años.

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    ¿Qué supone Alcántara, Extremadura, actuar en esta tierra amante del teatro?

    Siempre que vengo aquí a Extremadura tengo muy buena onda con el público. Cáceres, Mérida y Alcántara son un lujo. Tengo muy buena conexión con estos tres festivales, con mucho público, se convierten en noches mágicas, noches que yo vivo con deleite y con sentimiento de que es un momento único.

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    “Los que vienen a verme hoy están aquí porque ya vieron a un hombre solo haciendo teatro encima de un escenario otros años”

    Del “juego de los insectos” a “Teresa o el sol por dentro” han pasado muchos años, Rafael ¿Con qué momento te quedas?

    De todas las obras que he hecho, de la última etapa me siento muy orgulloso del Evangelio de San Juan y de Teresa o el sol por dentro, del texto, de su elaboración y resultado…y en El juego de los insectos de un texto de los hermanos Kappeck y que dirigió Luis Alonso de Santos, yo hacía un papel, un protagonista dentro de esa obra, y de ahí hasta yo poder escribir e interpretar mis propios textos  ha habido mucho aprendizaje, muchas horas de teatro y mucho estudio. Si lo miras así, yo soy duro, un alumno torpe pero que le ha dedicado una enorme cantidad de horas para poder llegar a donde estoy ahora.

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    “Soy un alumno torpe pero que le ha dedicado una enorme cantidad de horas para poder llegar a donde estoy ahora”

    ¿Puede ser fruto de este esfuerzo teatral, la capacidad de evolucionar dentro de tu obra?

    Es una de las características fundamentales de lo que yo entiendo por teatro: la evolución. Hay una opinión generalizada que dice que yo me repito, y es cierto, pero me repito como en la música minimalista, que se repite siempre la melodía pero con ligeras variantes. Eso es lo que yo hago con mis obras pero al mismo tiempo también yo nunca he hecho lo mismo. Si yo hubiera hecho la Taberna fantástica y el Avaro de Moliere y me hubiera conformado con llegar a ser el protagonista, quizá sólo me tocaba esperar para hacer el Rey Lear, al año siguiente Antígona, al otro con José Carlos Plaza y al otro con Mario Gas, y así otra obra y otro personaje y vas envejeciendo y los papeles de prota son para otros, sería el abuelo del protagonista, el padre de Antígona y así hasta que un día te dicen: ¡Uy! has hecho muchos papeles…no disculpa, has hecho siempre el mismo papel: el de esperar al que le llame el director…[Ríe] …

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    …de esta manera has construido un futuro dramatúrgico a tu medida…

    Efectivamente. Cada vez que he dado un paso, el siguiente ha sido distinto.

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    ¿Y cuál será tu siguiente paso tras Teresa?

    El paso siguiente que quiero dar es escribir una obra en la que yo no haga ni de Santa Teresa, ni de San Juan, quiero hacer un texto totalmente original, sin base de personajes históricos, sin mujeres de Shakespeare, sin Homero…sino directamente un texto, ya tengo un espectáculo así que se llama Cómico, pero es solamente un show de un triste cómico que hace reír al público nada más…[Ríe]…quiero hacer lo mismo pero con un tema…

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    Entrevista. Willy López / Fotografía. Félix Méndez

  • Escribidores 2026 «Entre páginas y pantallas, el oficio de contar»

    Escribidores 2026 «Entre páginas y pantallas, el oficio de contar»

    Del papel al móvil, de la novela al cine y de las series a las nuevas comunidades de lectores. Cáceres reúne del 23 al 26 de septiembre distintas maneras de escribir, leer y contar historias. Raúl Tola, director de la Cátedra Vargas Llosa, nos abre las puertas de un festival que mira hacia América y Europa y cuestiona algunos viejos tópicos: ni los jóvenes han dejado de leer ni las pantallas han acabado con el papel. Escribidores 2026

    Durante años nos dijeron que las pantallas acabarían con los libros. Llegaron el ordenador, el libro electrónico, el móvil, las plataformas, las redes sociales, el streaming y una sucesión de nuevos formatos que parecían empeñados en reducir el espacio de aquel objeto de papel que llevaba siglos acompañándonos. Sin embargo, aquí seguimos: comprando novelas, llenando ferias del libro, viendo películas nacidas de ellas, devorando series escritas por guionistas y encontrando autores en una pantalla para terminar buscándolos después en una librería. Quizá la historia nunca fue sustituir una cosa por otra.

    Escribidores 2026 ha decidido meterse precisamente ahí. Del 23 al 26 de septiembre, Cáceres acoge una nueva edición del Festival de América y Europa de la Cátedra Vargas Llosa, que tras la VI Bienal impulsada por la Junta de Extremadura, este año coloca bajo el título Pantallas y Literatura a escritores, cineastas, guionistas, periodistas y creadores de distintas generaciones. Por su programación pasarán nombres como David Trueba, Ray Loriga, Ana Belén, Ian Gibson, Imanol Uribe, Ayanta Barilli, Antonio Soler, Benito Zambrano, Jesús Carrasco, Sergio del Molino, Manuel Jabois, Paco Cabezas, Juan del Val, Nativel Preciado o Inma Rubiales, además de Carme Riera, que recibirá el Premio Escribidores a la Trayectoria.

    Cuatro días y muchas maneras de aproximarse a una misma cuestión: cómo estamos contando, leyendo y mirando historias en 2026. Porque una novela termina convertida en película; un guionista construye personajes con herramientas que llevan siglos perteneciendo a la literatura; una escritora reúne a miles de jóvenes lectores a través de las redes sociales; alguien descubre un libro después de ver una serie y otro continúa prefiriendo entrar en una librería, llevárselo a casa y pasar físicamente sus páginas. No parece, por tanto, que uno de esos mundos haya acabado con el otro. Más bien han aprendido a convivir, contaminarse y alimentarse mutuamente.

    El propio programa dibuja ese recorrido. David Trueba y Ray Loriga hablarán de lo que ocurre cuando una historia abandona la página y llega a la pantalla; Ian Gibson y Ana Belén se acercarán a Lorca y La casa de Bernarda Alba; Imanol Uribe y Antonio Soler recorrerán la relación con Hemingway; Benito Zambrano y Jesús Carrasco conectarán literatura, memoria y cine a partir de La voz dormida; y Paco Cabezas, Paloma Rando y Sergio del Molino llevarán la conversación hasta uno de los grandes territorios narrativos de nuestro tiempo: las series.

    A su lado estará también esa literatura juvenil que algunas veces permanece fuera de la conversación cultural adulta pese a estar generando enormes comunidades de lectores. Autoras como Inma Rubiales, Iria G. Parente o Selene M. Pascual forman parte de una programación que quiere acercar generaciones en lugar de separarlas y observar qué está ocurriendo realmente con quienes supuestamente habían dejado de leer. Porque quizá uno de los errores esté precisamente ahí: hemos hablado demasiado de la desaparición de la lectura mientras millones de personas seguían leyendo de otra manera, encontrando autores por otros caminos y formando comunidades alrededor de los libros en lugares que hace veinte años ni siquiera existían.

    Unos días antes de que todo esto comience nos encontramos en Cáceres con Raúl Tola, director de la Cátedra Vargas Llosa y coordinador de Escribidores. Tola conoce bien la maquinaria que existe detrás del festival, pero nuestra conversación pronto se aleja del programa y entra en un territorio bastante más amplio: qué está sucediendo con la literatura.

    Hace años que escuchamos que los jóvenes no leen. También que el libro electrónico acabaría arrinconando al papel, que las pantallas reducirían nuestra capacidad de atención o que las nuevas formas de entretenimiento terminarían dejando la novela en un lugar secundario. Tola introduce algunos datos procedentes de su propia experiencia que complican bastante ese diagnóstico: habla de 5.000 personas asistiendo a un festival de literatura juvenil organizado por la Cátedra en Buenos Aires y de adolescentes de dieciséis o diecisiete años capaces de leer treinta novelas en un año. Ya no estamos hablando solamente de si preferimos leer sobre papel o hacerlo en una pantalla. Estamos hablando de cómo circulan las historias en 2026. De un libro que atraviesa el Atlántico y encuentra lectores a miles de kilómetros. De una novela que termina en una sala de cine. De una serie cuyo origen continúa siendo una página escrita. De escritores que construyen comunidades digitales alrededor de algo tan antiguo como contar historias. De jóvenes que llegan a la literatura desde Wattpad o las redes y después compran libros físicos. Y también de lectores que, rodeados de dispositivos electrónicos, continúan encontrando difícilmente sustituible la experiencia de abrir un libro.

    Es ahí donde Pantallas y Literatura encuentra probablemente su mejor argumento. No se trata de decidir quién gana, sino de comprobar cómo la literatura lleva siglos adaptándose a cada época sin renunciar a la necesidad humana de contar, imaginar y escuchar historias.

    Raúl Tola será nuestro hilo conductor para entrar en ese territorio. Con él hablamos de Escribidores, del legado de Mario Vargas Llosa, de América y Europa, de cine y literatura, de nuevos lectores, del papel, de las pantallas y de algunos prejuicios que quizá convendría empezar a revisar. Cáceres pondrá del 23 al 26 de septiembre los nombres, las conversaciones y los escenarios. Nosotros empezamos un poco antes…¿Qué significa organizar en 2026 un festival llamado Pantallas y Literatura?

    «Escribidores no es solamente un festival de libros y escritores»

    —¿Qué es Escribidores y qué va a suceder en Cáceres?

    —Escribidores es un festival literario que se abre al mundo de las ideas y de la discusión. No es un festival restringido exclusivamente a la literatura, a los libros y a los escritores, sino que también incluye a pensadores y a personas que tengan algo que aportar al debate de la actualidad. Nació en 2021 en Málaga y posteriormente celebró cuatro ediciones en Andalucía, llegando a distintas ciudades. Ese éxito nos llevó a expandir la marca a México, Ecuador y próximamente también a Perú. Este año tendremos tres ediciones: Cáceres, que es la edición española; México, en noviembre; y Ecuador, en diciembre. Es además un festival con una fuerte impronta vargasllosiana. El propio término escribidores está inevitablemente relacionado con La tía Julia y el escribidor y era una palabra que Mario utilizaba con frecuencia.

    —Y desde su origen existe también esa intención de comunicar Europa y América.

    —Sí. Es un festival con alcance internacional que se plantea fundamentalmente como un puente entre América y Europa, estableciendo diálogos permanentes entre ambas culturas. Nos gusta pensar en el Atlántico no como un océano que nos separa, sino como un puente. Hemos tenido participantes franceses, rumanos, norteamericanos, ingleses… pero el español funciona como una gran vía de comunicación. Desde que asumí la dirección de la Cátedra he podido comprobar algo que sigue pareciéndome maravilloso: puedes sentar alrededor de una mesa a veinte personas de veinte nacionalidades diferentes y todos podemos comunicarnos. Es un privilegio que valoramos muchísimo.

    Pantallas y literatura: ¿enemigas o compañeras?

    —Esta edición lleva por título Pantallas y Literatura. Durante mucho tiempo se ha presentado a las pantallas casi como enemigas naturales de la lectura. ¿Queréis discutir precisamente esa idea?

    —Sí. La relación entre las nuevas tecnologías y la literatura aparentemente es muy tensa. Se habla mucho de que las pantallas, los móviles y las nuevas tecnologías pueden hacer desaparecer la lectura tal como la conocemos, especialmente la lectura de un libro físico. Parte del debate consiste precisamente en preguntarnos si realmente va a desaparecer el libro o si, por el contrario, las nuevas tecnologías pueden servir también para reforzar la lectura. Hay fenómenos como Wattpad que demuestran que ambos mundos pueden convivir e incluso potenciarse. Pero también nos interesan las pantallas como formato narrativo. Tenemos las series y las películas, que mantienen una relación directa con la literatura porque muchas de las historias que posteriormente se convierten en contenidos audiovisuales proceden de libros. Y aunque su punto de partida no sea una novela, continúan teniendo un componente literario: existe un guion, unos personajes, una historia.

    —De ahí que el programa mezcle deliberadamente escritores, cineastas, guionistas y diferentes generaciones.

    —Exactamente. Queríamos plantearlo como un debate abierto en el que participasen escritores, directores de cine, creadores y pensadores. Y además queríamos que conviviera lo que podríamos denominar literatura convencional con la literatura juvenil. Que exista diálogo y encuentro entre ambas, que no permanezcan separadas y que los jóvenes puedan comenzar también a experimentar con otro tipo de literatura. Esas serían, de alguna manera, las tres grandes líneas: el audiovisual, la literatura y la literatura juvenil, y la convivencia entre las tres.

    —Si bajamos ya al programa concreto, Escribidores reúne durante cuatro días en Cáceres a escritores, cineastas, guionistas y periodistas de generaciones muy diferentes. Además, el festival se reparte entre dos espacios, el Teatro Capitol y la Filmoteca de Extremadura, que parecen encajar especialmente bien con esa idea de Pantallas y Literatura. ¿Cómo habéis construido el programa y qué destacarías de esta edición?

    —Hemos intentado que el propio programa refleje esa convivencia de la que hablamos. Que no haya por un lado literatura y por otro cine o audiovisual, sino que podamos comprobar continuamente cómo se relacionan. Tenemos escritores, directores de cine, guionistas, periodistas, pensadores y también autores vinculados a la literatura juvenil, porque nos interesaba mucho que distintas generaciones y distintas formas de contar estuvieran presentes en el mismo festival. La inauguración será en el Teatro Capitol, con David Trueba y Ray Loriga, dos personas que conocen perfectamente los dos mundos porque son escritores, pero también han trabajado en el cine y el guion. La conversación se titula precisamente De la página a la pantalla: Adaptar no es traicionar, y creo que resume bastante bien una de las ideas centrales de esta edición.

    Después tenemos nombres y encuentros muy diferentes. Estarán Inma Rubiales, Ian Gibson y Ana Belén, Ramoncín y Lucía Méndez, Juan del Val y Nativel Preciado, Iria G. Parente y Selene M. Pascual, Imanol Uribe y Antonio Soler, Mariana Sipos y Juan Cruz, Manuel Jabois y César Rendueles, Benito Zambrano y Jesús Carrasco o Paco Cabezas, Paloma Rando y Sergio del Molino. Y cerraremos con la entrega del Premio Escribidores a la Trayectoria a Carme Riera.

    También me parece importante que el festival tenga esos dos espacios. El Teatro Capitol concentra buena parte de las conversaciones y los encuentros, mientras que la Filmoteca de Extremadura nos permite llevar de una manera muy natural la literatura hasta la pantalla. Allí tendremos, por ejemplo, la proyección de La casa de Bernarda Alba, de Mario Camus, acompañada por una conversación con Ian Gibson y Ana Belén; Al otro lado del río y entre los árboles, alrededor de Hemingway, con Imanol Uribe y Antonio Soler; o La voz dormida, con Benito Zambrano y Jesús Carrasco. Al final, eso es lo que queríamos conseguir con Pantallas y Literatura: que el programa no se limitara a hablar sobre esa relación, sino que el propio festival la pusiera en práctica, reuniendo libros, películas, escritores, cineastas, guionistas y lectores en distintos espacios de Cáceres.

    «Hay que romper el mito de que los jóvenes no leen»

    —Has mencionado varias veces la literatura juvenil. Existe ese discurso recurrente de que los jóvenes han dejado de leer. ¿Lo que estáis viendo os dice lo contrario?

    —Yo también podía tener ese temor, pero conocer y profundizar un poco más en el fenómeno actual de la literatura juvenil me ha llevado a una conclusión muy distinta. Existen auténticas legiones de lectores, comunidades enormes articuladas alrededor de determinados escritores y escritoras. En Buenos Aires organizamos un festival de literatura juvenil de una manera bastante controlada porque teníamos cierto temor sobre cómo funcionaría y durante aquel fin de semana conseguimos reunir a unas 5.000 personas. He conocido chicas de dieciséis o diecisiete años que habían leído treinta novelas en un año. Es increíble. Fenómenos como Harry Potter, Los juegos del hambre o toda la literatura romántica juvenil han conectado con generaciones enteras. Es un mundo muy complejo y muy amplio, pero precisamente por eso debemos aprovecharlo. ¿Qué mejor herramienta para fomentar la lectura que conseguir que los propios jóvenes quieran leer?

    Recuperar el puente literario entre América y España

    —Hace poco entrevistábamos a Sergio del Molino y nos llamaba la atención encontrar lectores peruanos o argentinos comentando sus libros prácticamente desde su publicación. ¿Sigue existiendo esa conexión literaria entre los dos lados del Atlántico?

    —Eso debería ser lo normal. Creo que, a medida que los mercados editoriales nacionales han ido creciendo, las literaturas se han ido atomizando. En otra época, el boom latinoamericano consiguió que un grupo de escritores latinoamericanos se leyera en toda América Latina, en España y finalmente en buena parte del mundo. Ahora los mercados son mucho más autosuficientes: en Colombia se leen muchos escritores colombianos; en Perú, escritores peruanos; en Chile, chilenos…Eso demuestra un crecimiento y una consolidación del mundo editorial, algo que evidentemente es positivo, pero al mismo tiempo hemos perdido parte de aquel diálogo.

    ¿Cuántos españoles conocen Perú gracias a Vargas Llosa, Bryce Echenique o Ribeyro? ¿Cuántos lectores han conocido Colombia a través de García Márquez o Argentina mediante Cortázar y Borges? Ese intercambio debería volver a ser algo natural. Hay que reactivarlo y fomentarlo porque la literatura constituye un mecanismo de conocimiento extraordinario: nos aproxima, rompe prejuicios y permite conocer otras sociedades.

    El libro físico sigue resistiendo

    —Te hago ahora elegir como lector: ¿pantalla o libro físico?

    —Libro físico. Leo en pantalla fundamentalmente cuando no consigo un libro en papel. Si necesito leer por mi trabajo una obra editada en Perú que todavía no ha llegado a España, evidentemente recurro a la versión digital. Y tiene ventajas: puedes leer de noche sin molestar a nadie, por ejemplo. Pero prefiero el libro físico. Creo que el libro de papel es un formato extraordinariamente perfecto, probablemente difícil de mejorar para la experiencia de la lectura.

    —Durante años se anunció prácticamente la muerte del papel y, sin embargo, las editoriales continúan publicando, las ferias del libro mantienen una enorme actividad y el formato físico permanece.

    —Y la penetración del libro digital continúa siendo relativamente minoritaria. Los audiolibros todavía tienen una presencia menor. Si el libro físico ha resistido será por algo. Incluso muchos jóvenes siguen prefiriendo el papel. Existe también una experiencia táctil, una relación con el objeto, que forma parte del placer de leer. Creo que parte del trabajo que tenemos que hacer desde la Cátedra consiste precisamente en romper mitos y prejuicios: romper con la idea de que los jóvenes no leen o con la idea de que el libro inevitablemente va a morir. No debemos tener miedo a la actualidad. Es verdad que las nuevas tecnologías están haciendo que el mundo cambie muy rápidamente, pero seguimos aquí, seguimos vivos y tenemos una vida por delante. Y qué mejor manera de aprovecharla que leyendo, multiplicando nuestra vida por las miles de vidas que nos permiten vivir la literatura y la ficción.

    Cáceres como punto de encuentro

    La conversación vuelve finalmente al lugar en el que empezó: Cáceres. La ciudad ya acogió por primera vez en Europa la Bienal de Novela Mario Vargas Llosa y ahora recibe otra de las grandes líneas de trabajo de la Cátedra. Para Tola, durante estos encuentros Cáceres adquiere una posición especialmente significativa dentro del mapa cultural en español, al reunir autores procedentes de diferentes países y generaciones.

    Escribidores continuará después su viaje hacia América, pero durante cuatro días el puente queda anclado aquí. Del 23 al 26 de septiembre, Cáceres hablará de libros mientras mira pantallas, proyectará películas que nacieron de palabras, reunirá escritores con cineastas y sentará en el mismo programa a lectores que llevan cincuenta años pasando páginas y a jóvenes que quizá descubrieron su última novela deslizando primero un dedo por la pantalla de un teléfono. Raúl Tola nos ha servido de guía para recorrer anticipadamente el festival. Ahora queda comprobar qué ocurre cuando todos esos mundos ocupen las mismas salas. Porque quizá Pantallas y Literatura no pretenda resolver si el futuro pertenece al papel o a la pantalla. Quizá la pregunta importante sea otra: qué historias vamos a seguir necesitando contar, leer y mirar cuando ambos ya forman parte de la misma vida.

    «Leer nos permite multiplicar nuestra vida por las miles de vidas que nos ofrece la literatura». Raúl Tola

     

    Willy López / Félix Méndez

  • Antoñito Molina pone el broche de oro al STONE & MUSIC Festival

    Antoñito Molina pone el broche de oro al STONE & MUSIC Festival

    Antoñito Molina ha vuelto a demostrar que su relación con Mérida va mucho más allá de una primera cita. El artista gaditano protagonizó su segundo concierto en el Teatro Romano de Mérida, dentro de la programación del STONE & MUSIC Festival, y lo hizo nuevamente con un lleno absoluto, repitiendo el éxito cosechado en su primera visita el pasado mes de junio.

    La de anoche fue una jornada todavía más especial al celebrarse en pleno viernes de Feria de Mérida, en una jornada en la que la ciudad vivía uno de sus momentos de mayor ambiente y celebración. A pesar de coincidir con la programación de las fiestas emeritenses, el público volvió a responder a la llamada de Antoñito Molina, llenando por segunda vez en apenas unos meses las gradas del Teatro Romano. El artista presentó un espectáculo construido sobre un repertorio que recorre sus principales canciones y combina momentos de energía, emoción y cercanía. El concierto arrancó con una introducción enlazada con “Dejemos huellas bonitas”, seguida de “A la aventura”, antes de que Molina se dirigiera por primera vez al público para dar la bienvenida a los asistentes.

    La primera parte del repertorio continuó con “Supongo”, “Hubo un tiempo” y “De qué te vale”, esta última interpretada con Antoñito Molina acompañado de su guitarra. El espectáculo mantuvo su ritmo con “No le digas más a nadie”, “Suéltate el pelo” y “Me subo por las paredes”, hasta llegar a “Mi escondite”, interpretada con una formación reducida de batería y percusión y acompañada por un cambio de vestuario. A partir de ese momento, el concierto entró en su denominada ‘parte canalla’, con todos los músicos reunidos en torno al banco del Club de los Soñadores. En este tramo, Molina interpretó “Lo que surja”, antes de continuar con “El Club de los Soñadores”, “Te comes por dentro” y “Me estoy volviendo loco”.

    «Hoy no me quiero ir de aquí sin hacer algo especial», dijo. Y a partir de ahí introdujo por sorpresa una canción especial para él, «El hombre de la carpeta», para posteriormente presentar en parte tres de sus temas aún inéditos, un momento para el que pidió la complicidad del público y que se abstuviera de grabar.

    El repertorio avanzó hacia una parte más emotiva con “Y te voy a querer”, “Por si mañana” y “Ya no me muero por nadie”, canción que sirvió como despedida y falso final.La última parte del concierto, de carácter más ‘cañero’, comenzó con “Me prometo”, uno de los momentos más esperados de la noche y la canción en la que Antoñito Molina bajó del escenario y se adentró entre el público. El artista abandonó el escenario para recorrer las gradas del Teatro Romano y cantar junto a los espectadores, reforzando la cercanía con sus seguidores que define su actual gira. El tramo final se completó con “Laberinto” e “Imparable”, poniendo el broche de oro a una noche marcada por la complicidad entre el artista y el público emeritense.

  • Carminho «Deconstruyendo al fado desde la memoria del fado»

    Carminho «Deconstruyendo al fado desde la memoria del fado»

    Carminho es Maria. Carminho es Maria do Carmo do Carvalho. Carminho es el eco que aún resuena en el Beco dos Cortumes. Carminho es la niña que se balanceaba del brazo oscilante de Teresa Siquiera al cantar. Carminho es la mujer del viento, ella es la que canta el viento, la que viene en forma de lamento, la que escribe tu nombre en el viento. Carminho escucha los sonidos de los barrios, atrapa sus melodías de cada ráfaga de melancolía de la calle, del vértice más hondo de una saudade ajena a la tristeza. Carminho sigue soñando que juega en el Algarve, que canta en una casa de fados con apenas un palmo de altura, la lisboeta sueña con exhalar melodías en medio mundo, sueña despierta y con una saia rodada, abre los ojos y descubre que le bastan siete faldas y un caballo de varios colores para ser feliz.

    Carminho empieza a cantar para aquellos que tienen hambre de escuchar la música del viento. Carminho se deja envolver por gasas rojas, por bombillas oscilantes, se encarama en sillas de madera, sube y baja los peldaños de Alfama, amarillos, como sus paredes, o en blanco y negro, como el recuerdo de ese Portugal a la que Amália Rodrigues supo darle color. Carminho se aleja del fado para volver a las entrañas del mismo, para hacer de esta canción, que no siempre fue un gran amante en su tierra, una piel más, una capa relevante de la cultura de fronteras. Carminho es elegante, atractiva, dulce al hablar, rotunda y delicada al cantar. Carminho es Maria, la mujer del viento, la prisionera que canta a través de las grietas, la que desafía al fado desde el alma y la memoria del fado.

    Carminho son cinco discos ya en tu carrera musical, pero este último “Maria”, vemos un trabajo mucho más intimista, más personal…¿Qué dimensión tiene este trabajo para ti?

    Este disco es como una regresión a mi pasado, a mis memorias de niña, con mis padres y hermanos en la casa en el Algarve. Allí no había mucha tradición del canto de fado pero mis padres hacían sus noches de fados en casa y yo tuve la oportunidad de asistir a esta cultura fadista en vivo. Es allí donde empecé a sentir estas experiencias emocionales y musicales muy fuertes que me marcaron esa intuición por esta música. Los primeros discos han sido muy instintivos con ese repertorio que escuché desde niña, ese que yo cantaba y me gustaba pero ya con el disco que grabamos con Tom Jobim me hizo salir de mi lenguaje musical habitual empleando unos sonidos distintos, desafiantes. Cuando terminé ese disco tenía la ilusión y la preocupación de regresar al fado pero con otra conciencia, abordándolo de otra manera. Y este es resultado, un trabajo de memoria, de mi pasado. Es aquí donde reflejo la importancia que adquiere una noche de fados, haciendo una recreación a mi manera, de lo que pienso que es importante en el fado. El primer movimiento que hice fue el de la sustracción de ciertos instrumentos clásicos del fado, fuera del tradicional, empleando los de toda la vida pero con algunos cambios. Hice una deconstrucción de estos instrumentos, retirando uno a uno para conocerlos mejor, igual que la voz. De esta manera se puede escuchar mucho mejor toda la energía y toda la cultura del fado. Con la voz o el sonido de una guitarra, no hace falta gente, público o escenario, es la mejor manera de comprender el fado desde dentro.

    Y además Carminho, introduces nuevos instrumentos en ese este disco, el lap steel que nos recuerda al tema de la película de Wim Wenders, París Texas. (El mismo director que rodaría Lisbon Story, donde un técnico de sonido recorre Lisboa buscando sonidos de los barrios, de las canciones populares y del fado.)

    Cierto, el lap steel, una guitarra americana popular en el country que se toca en horizontal. Aquí ese instrumento se toca con arco, con algunos pedales, y con algunas alteraciones del sonido para que se pueda construir no propiamente una instrumentación melódica o armónica pero si con una textura y una energía que me permite a mí a cualquier persona, disfrutar en una casa de fados. Cuando  vas a una casa fados no sólo tienes la música o el cantante o la cantante, tienes toda una energía y una textura sonora que forma parte de la experiencia del fado. Te puede transportar, soñar con aquello que cuentan las canciones. Da igual que no comprendas la letra o no sepas portugués, las emociones son más fuertes que todo eso.

     

     

    En las noches de fados en casa tuve la oportunidad de asistir a esta cultura fadista en vivo, es allí donde empecé a sentir estas experiencias emocionales y musicales muy fuertes que me marcaron esa intuición por esta música

    La grabación hace que se pierdan algunos de esos matices emocionales que cuentas…

    …El estudio quita un poco esa emoción, es muy aséptico. De ahí que la producción del disco, que llevé personalmente a cabo, al tratarte de un disco íntimo, de mis recuerdos, lo llevásemos lo más cercano posible a esa experiencia de sentir el fado en vivo. Quería recrear aquello que pasa en una casa de fados y la música fue tocada en directo todos juntos como un concierto.

    Escuchar en una calle un gemido de flamenco, o una señora tarareando un fado emociona y hace de estos dos géneros algo único…

    Estas emociones que hablaba con el fado se pueden compartir con las emociones que también transmite el flamenco, tenemos mucho en común en esta experiencia de canción urbana, de raíz, de sentimiento popular.

     

    ¿Qué significa para ti pisar España, cantar fados en otras latitudes como puede ser Extremadura en el Festival de flamenco y fado?

    Es una experiencia grandiosa, muy interesante porque puedes en un solo escenario expresar lo que tenemos en común dos pueblos separados por una frontera imaginaria, la cultural es mucho más invisible, más cercana. Las dos beben de sus ancestros, de ese carácter de tierra y fiesta popular. El flamenco y el fado tienen diferentes formas de expresar su música pero a la vez tienen un mismo origen emocional muy fuerte, un origen con mucha improvisación, que sale del fondo de la emoción y de la experiencia. Ambos utilizan un lenguaje corporal muy particular y único. Esos los hace genuinos y universales.

     

    Ambas música tienen la urgencia de narrar historias, en eso también confluyen el fado y el flamenco…

    …los temas de sus canciones hablan de las cosas más comunes, del día a día, elementos muy simples, naturales pero muy poéticas. Las historias de la que escribo y canto son las historias de las personas que conozco, me cruzo o a veces observo.

    El flamenco y el fado tienen diferentes formas de expresar su música pero a la vez tienen un mismo origen emocional muy fuerte, un origen con mucha improvisación, que sale del fondo de la emoción y de la experiencia

    Actuar en Badajoz y en horas asistir a un concierto de Radiohead en Lisboa. Del fado al pop, del pop al rock y así hasta estar en contacto con muchos géneros musicales. Esa investigación musical que te hace especial.

    Escucho todo tipo de música, creo que un artista puede crecer mucho más escuchando todo tipo de música, enriquece su propio repertorio, y la inspiración viene dada por esos otros artistas.

    Dentro de tu trabajo podemos ver que le das mucho valor a la estética, a la ropa que utilizas para actuar, al diseño de la producción de tus discos y a la imagen visual…

    …Yo creo que todo habla, tanto lo que se escucha como lo que se ve. Es una forma de continuar el proceso de comunicación, de valor de una estética musical. En el caso del “Maria” fue un trabajo muy interesante, que hicimos con Giovanni Bianco, un director creativo brasileño que trabaja mucho en Estados Unidos y que ha hecho una pesquisa muy grande de la iconografía de la mujer portuguesa, que muchas veces se confunde con la española, utilizando mi propia memoria. Hablamos mucho de la casa de fados, de cómo es la mujer en Portugal, de mi madre, y es así como se construyó este personaje, “Maria”, que soy yo pero son también todas las mujeres portuguesas.

    Tú, Ana Moura, Gisela Joao, Cuca Roseta y muchas más fadistas, rostros femeninos en el fado, ¿No sabemos si Amália Rodrigues marco la feminidad en el fado o simplemente las fadistas actuales estáis más cerca del público en este momento?

    Es posible que salgan más mujeres fadistas por el icono que supone Amalia en el fado, como mujer cantante, pero también hay algo de emocional que las mujeres tienen la facilidad de expresar. Es una visión un poco romántica pero me parece que la voz femenina tiene esa sutileza, ese drama expresivo más marcado. Hay grandes fadistas que también son muy potentes como Camané, Ricardo Ribeiro o Zambujo.

     

    Willy López | Fotografía. Mariana Maltoni y Félix Méndez