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  • Cristina García Rodero «Una cámara fotográfica puede ser un escudo o un instrumento para acariciar»

    Cristina García Rodero «Una cámara fotográfica puede ser un escudo o un instrumento para acariciar»

    La mujer que sostiene al niño ya no vive. El sida ha borrado su negativo. Sólo permanece la foto, la angustia de sentirse culpable y el llanto profético de su hija.

    La niña de grandes ojos azules, su niña, no ve. La ansiedad de una fotógrafa a la que la vista le ha dado todo y la belleza de una pequeña mujer de la India sabiendo sobrevivir en negro, se funden en esa foto.

    La niña albina muestra su collar. El elemento que llama la atención a la fotógrafa, el que casi nadie se fija, el que hace diferente la instantánea y enmarcara el color blanco de la piel de la chica.

    Otra niña de doce años, seria, triste, con una saca de arroz entre sus brazos, vende su alma a la dote de sus padres, un futuro condicionado en una zona del mundo incierta.

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    Rostros anónimos para el retrato, historias dilapidadas en una Tierra de Sueños, una tierra donde a pesar de la miseria, la gente ríe, la gente llora y la gente viste con los colores más potentes del planeta. Detrás, la maestra Cristina García Rodero. De esa España Oculta, borrachos, taxistas, camioneros, niños, curas, alcaldes, camareros, ricachones y mendigos pasamos a una «Tierra de sueños» de la Fundación “La Caixa”, una muestra sin complejos de la singularidad y asimetría del mundo rural en la India, en las comunidades de Anantapur, con especial atención al rol que ocupan las mujeres.

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    Repite su mantra antes de mostrarnos su trabajo, fotografiar es querer ver, querer ver con sentimiento. Ahí arranca su viaje, otra aventura fotográfica a la que agradecer a uno/a de las/los mejores profesionales de la fotografía de España.

    El paso del analógico al digital no pesa a García Rodero…con la cámara muy bien con lo demás nada de nada, la revolución digital me ha dejado una isla con mi objetivo…comenta mientras ríe…El ordenador me sirve para abrir etiquetas y tirar a la papelera aquello que no vale. Y de ahí no salgo…dice humilde. Subraya que con la nueva era digital existen una infinidad de recursos que antes eran largos y muchas veces poco fructíferos…Puedes cambiar el color en una zona pequeñita, el contraste, la densidad, recortarlo, dibujar perfectamente el cuadro, mientras que antes, con el blanco y negro, por ejemplo, te tenías que hacer plantillas para que el cielo se oscureciera algo más, para hacer una copia buena necesitabas muchas veces, siete copias malas antes. Enfrentarse al laboratorio, aunque tuvieras apuntado todos los datos de lo que requería cada foto, era un proceso nuevo.

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    La mascarilla de García Rodero empaña sus gafas, pero sigue viendo, por la inercia de los años, por repetitivo trabajo de encuadrar a las personas desde hace más de 50 años. Nos mira, nos sigue contando emocionada su labor como testigo de historias vivas. Nos dice que la beca de la Fundación Juan March fue la culpable de dejarlo todo por la fotografía. Año 1973 y Franco aún seguía haciendo la España muy negra y oculta. Ahí comienza el viaje de Cristina García Rodero…La vida es así, mis estudios de Bellas artes me ayudó mucho, hacía fotos, pero en plan artístico, yo era muy muy artista… ríe, reímos ante esa declaración de amor por el arte.

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    Enganchada por el trabajo que comenzaba a realizar, para la fotógrafa, la primera mujer española de la Agencia Magnum, sello del que se siente algo cansada, consistía en conocer la vida de la gente, no saber lo que se iba a encontrar y luchar para sacar su trabajo lo más digno posible, la convirtió en una mujer casada con su cámara de fotos… Fue muy duro, una lucha tremenda en todos los sentidos, física, psíquica, intelectual, un trabajo de resistencia que me trae recuerdos de miedos y soledad. Carreteras heladas, zonas sin luz, sin comida, pero con mucha gente hospitalaria y sencilla.  

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    Cristina García Rodero nos habla de Koldo Chamorro, otro colega de profesión al que a veces acompañaba en sus viajes, nos habla de las copias perfectas del laboratorio de Castro Prieto. El blanco y negro contrastado, lleno de grano, que no de ruido, expresivo y elegante. Rodero nos habla su profesor de pintura, Antonio López, el que le hizo sentir con el alma todo aquello que se hace en la vida. La fotógrafa de Puertollano nos habla de esas personas anónimas que le dieron alojamiento, un plato de comida y una sonrisa en las situaciones más extremas.

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    Nos da un consejo antes de coger el tren de vuelta, por favor vengan de noche a ver la exposición, están muy contrastadas porque están retroiluminadas, sólo os pido eso. Un paso, dos pasos y vemos desaparecer de entre sus fotos a una grande de la fotografía.

    Willy López | Fotografía. Félix Méndez

  • Paco González «Memoria viva del Carnaval de Badajoz»

    Paco González «Memoria viva del Carnaval de Badajoz»

    Crónica de una fiesta que no se entiende sin la calle, la memoria y la gente

    Hay personas que conocen el Carnaval de Badajoz…y luego está Paco González, que no solo lo ha vivido, sino que lo ha acompañado en su crecimiento, en sus vaivenes, en sus entrañas y en sus momentos de esplendor. Murguero desde muy joven en los míticos Los Agüitas, profesional de la radio durante décadas, pregonero de la Exaltación del Carnaval y actual presidente del Gran Desfile de Comparsas, Paco habla del Carnaval como quien habla de algo que lleva cosido por dentro. Sentarse a escucharlo es recorrer medio siglo de historia carnavalera pacense sin necesidad de archivos: basta con la memoria, la experiencia y una mirada crítica que no pierde nunca el cariño.

    “Si el Carnaval pierde la calle, pierde el alma”

    La libreta de las ausencias

    Cuando Paco recuerda su Pregón de la Exaltación del Carnaval, hay un momento que siempre vuelve: La libreta de las ausencias. Aquella idea, inspirada en un verso que Antonio Mata tomaba de Plácido Carrillo, se convirtió en uno de los instantes más emotivos que se recuerdan en un pregón. No era nostalgia gratuita. Era memoria.

    “Una forma de decir que el Carnaval no lo sostienen solo quienes hoy salen a la calle, sino también quienes ya no están y seguirán formando parte para siempre del Carnaval de Badajoz.”

    En esa libreta invisible figuran nombres como José Tomás Andrade y Ricardo Taylor, dos referentes que permanecen en la memoria colectiva de la fiesta. Y, por supuesto, muchos más. Porque han sido miles las personas que han participado activamente en grupos, comparsas, murgas y artefactos, desde los escenarios hasta la calle más anónima.

    Paco lo tiene claro: se está marchando una generación fundamental, la que recuperó el Carnaval a principios de los años 80, cuando la fiesta volvió a latir con fuerza en Badajoz. Una generación que levantó el Carnaval con más ilusión que medios, cuando aún no había focos ni reconocimiento. Podría dar muchísimos nombres, pero algunos aparecen con nitidez en esa libreta de las ausencias: Miguel Celdrán, Manolo Rojas, Pepe Hueso, Diego Gallego, Alfonso Colomer. Nombrarlos no es mirar atrás con melancolía; es hacer justicia. Porque el Carnaval pacense no empieza cada febrero. Continúa.

    El Gran Desfile, escaparate del Carnaval

    Si hay un momento en el que el Carnaval de Badajoz se explica solo, sin palabras, es el Gran Desfile del domingo. Para Paco, no hay duda: es una de las grandes razones por las que la fiesta ha alcanzado el reconocimiento de Interés Turístico Internacional.

    Comparsas llegadas de pueblos pequeños con una calidad sorprendente. Disfraces construidos con materiales imposibles. Colores, música, coreografías, artefactos. Una auténtica explosión de ingenio que convierte a Badajoz en un referente no solo nacional, sino interncional. Desde dentro, el desfile se vive de otra manera. Diez horas de recorrido. Diez horas de atención constante. Verlo desde las tarimas es un privilegio que permite captar detalles que desde el público se pierden. Y también entender el esfuerzo real que hay detrás de cada agrupación.

    “El Desfile del Carnaval de Badajoz es el desfile más espectacular que pueda existir en España, e indudablemente, como algunos lo califican, como el más largo de Europa”

    ¿Qué hace grande a una comparsa?

    Paco confiesa que, cuando entra una comparsa, lo primero que evalúa no es el impacto visual, sino el sonido. La música es clave. Los metales, los steel drums, los metalófonos aportan la melodía que define a cada grupo. Después llega todo lo demás: vestuario, baile, estandartes, artefactos. Paco calibra el orden comparsero, las filas y su orden ya marcan la calidad de estos grupos.

    “Es tal la capacidad de ingenio, originalidad y alegría que se propone en este desfile que es una auténtica pasada”

    Hoy el nivel es tan alto que ya no basta con hacerlo bien. Hay que hacerlo con personalidad. Y aun así, Paco no olvida los orígenes. Se siente un privilegiado por poder verlo desde los altos de las tarimas.

    “Me sigue sorprendiendo ver a ocho chicos y chicas tocando los steels en Barbaño, en Alange o Badajoz que son una autentica gozada…¿dónde han aprendido a tocar estos instrumentos que son originarios de Trinidad y Tobago?”

    De la anarquía al orden

    Hubo un tiempo en el que el Carnaval era mucho más anárquico. Grupos que se inscribían y no aparecían. Otros que incumplían las normas sin mayores consecuencias. Descalificaciones sonadas. Escenarios abarrotados cuando no debían estarlo.

    El crecimiento obligó a organizar, a poner normas. Y ahí aparece Falcap, una entidad tan necesaria como debatida. Paco lo dice sin rodeos: su trabajo es fundamental. A veces excesivamente reivindicativa, como cualquiera que defiende lo suyo, pero imprescindible. Defensa de los grupos, recorridos, bases, actividades…Sin Falcap, el Carnaval sería ingobernable.

    “El trabajo de la FALCAP es fundamental. A veces excesivamente reivindicativa, como cualquiera que defiende lo suyo, pero imprescindible”

     

    El problema del éxito

    El Carnaval de Badajoz no tiene un problema de decadencia, sino de éxito. Cada año crecen las comparsas y, sobre todo, el número de componentes. El domingo concentra casi todo, y eso genera desfiles larguísimos. Paco lanza una reflexión importante: un Carnaval de Interés Turístico Internacional debe pensarse también para el visitante. Quien viene de fuera llega el fin de semana y se marcha el domingo por la tarde. Diez horas de desfile no son fáciles de asumir. No es una crítica, sino una invitación a repensar el futuro.

    El veneno del Carnaval

    “Lo mejor del Carnaval no son los diez días de fiestas, lo mejor del Carnaval es el resto del año”.

    Convivencias desde abril. Se activa todo, ideas, telas, disfraces, ensayos, coreografías, letras…es algo que hace familia. Las comparsas son mucho más que un grupo que desfila una vez al año. Son una segunda familia. Cumpleaños en el local, barbacoas, convivencias, viajes, ensayos interminables.

    Hay barrios de Badajoz que no se entienden sin sus comparsas: San Roque, San Fernando, Pardaleras. Niños que crecen viendo coser trajes. Padres que vuelven a la calle con sus hijos. El Carnaval, así, no se hereda: se contagia.

    El Carnaval de calle, el origen de todo

    Si hay una idea que Paco repite con convicción es esta: el Carnaval nació en la calle. Antes de concursos y premios, estaba la gente disfrazándose con lo que tenía y saliendo a divertirse. Aún recuerda esos grupos de amigos, y su hermana, vestida de azafata recorriendo las calles de Badajoz, o cuando iban de médicos con las manos llenas de pintura roja en el mítico Estudio 52, donde acabó manchando a todo el mundo. Los verdaderos y naturales pasos de esta fiesta. El Carnaval de calle es esa catarsis, de la que hablaba el alcalde Manolo Rojas, donde todo el mundo se vestía y se echaba a la calle para divertirse. Hoy, a veces, el Carnaval de calle parece competir con los grupos organizados. Y eso, para Paco, es un error.

    “El Carnaval no puede convertirse solo en excelencia y competición. Tiene que conservar la improvisación, el cachondeo, la naturalidad. Si se pierde eso, se pierde el alma.”

    Gente que viene de todo el mundo

    González nos cuenta la importancia de retener al visitante, y de cómo se han topado con gente hasta de Bilbao, que iba a Cádiz y al final se quedaron en Badajoz por el ambiente.

    Los Agüitas y la murga como escuela

    Paco llegó a Los Agüitas casi por casualidad, escuchando ensayos después del trabajo en Antena 3 Radio. Sin dinero para disfraz. Sin saber que se quedaría 22 años. La murga fue una escuela de Carnaval y de vida. Antes, los repertorios eran largos, casi teatrales. Luego llegó el formato más cercano a Cádiz, con pasodobles y cuplés. Más calidad, sí, pero también más ego. De la gente más creativa y más divertida, más alegre, trabajadores y vagos me los he encontrado en las murgas.

    ¿El concurso ha cambiado las murgas o las murgas han cambiado el concurso?

    Son las murgas las que han cabiado el concurso. De hecho, nos comenta, el concurso ha tenido distintas épocas que han sufrido cambios de mejor o peor manera, por las murgas más veteranas. Os recuerdo que la Granadilla se negó a ir Ad Libitum y el resto fuimos. O el cambio del estilo del repertorio, a principios del año 2000, donde se incluyeron como normas obligatorios pasodobles y cuplés como piezas separadas, y donde nosotros nos resistíamos por esa especie de imitación al Concurso del Carnaval de Cádiz. Existían los mismos “tirones” pero nosotros éramos, y como decía Manuel González Lena “Manolón”, nuestros tirones eran muy sanos. Hoy la cosa ha cambiado algo en ese aspecto competitivo.

    “El Carnaval es colectivo. Cuando el ego pesa más que el grupo, algo se rompe”

    Hablas de Cádiz, aquí aparece, José María Cortés, un valedor imprescindible de las murgas

    En ese recorrido por los nombres que han marcado el Carnaval pacense, hay uno que Paco considera fundamental para entender la evolución de las murgas en Badajoz: José María Cortés. Gran traumatólogo de profesión y murguero gaditano de alma, Cortés fue un verdadero valedor de las murgas del Carnaval pacense en un momento clave. Supo traer consigo la experiencia, el conocimiento y la tradición del Carnaval de Cádiz, pero sin imponerla. Al contrario: la adaptó, la mezcló y la enriqueció con la personalidad propia de la ciudad.

    Gracias a esa mirada abierta y generosa, coros y murgas encontraron su espacio en Badajoz, integrándose con naturalidad, con su propia salsa y su idiosincrasia. No se trataba de copiar modelos, sino de aprender, evolucionar y construir algo propio.

    Paco destaca especialmente esa capacidad de sumar sin restar, de enseñar sin dogmatismos, de entender que cada Carnaval tiene su ritmo, su lenguaje y su manera de expresarse. La huella de José María Cortés permanece en muchas de las murgas actuales, incluso en aquellas que quizás no son conscientes de dónde proceden ciertas formas, estructuras o maneras de entender el repertorio. Como ocurre tantas veces en el Carnaval, su legado no siempre se ve, pero se escucha.

    El Estribillo, la memoria escrita (y sonora) del Carnaval

    Esa necesidad de conservar lo vivido no se queda solo en la palabra hablada. Paco la ha transformado también en un espacio imprescindible: su web, El Estribillo.

    A través de ella recoge de forma constante todo lo que acontece en los carnavales, con especial atención a las murgas. El Estribillo se ha convertido con el tiempo en una auténtica enciclopedia del Carnaval pacense: un archivo vivo donde se puede encontrar información sobre integrantes, coplas, sonidos, puesta en escena, repertorios y la evolución de las agrupaciones a lo largo de los años.

    No es solo una base de datos. Es memoria organizada. Un lugar al que acuden aficionados, componentes, investigadores y curiosos para entender de dónde viene cada murga, cómo ha cambiado y quién estuvo cuando aún no existían redes sociales ni archivos digitales.

    En una fiesta tan efímera como el Carnaval, donde todo sucede rápido y se desvanece al terminar febrero, El Estribillo cumple una función esencial: hacer que nada se pierda del todo. Que las coplas no se las lleve el viento. Que los nombres no queden en el olvido. De algún modo, es la prolongación natural de aquella libreta de las ausencias. Solo que aquí también queda constancia de lo que sigue creciendo.

    El pregón y la exposición pública

    Las redes sociales lo amplifican todo: el pregón, el cartel, la polémica. Paco cree que la fórmula actual funciona, con un pregón nacional y otro local.

    Y aquí no duda: para él, el mejor pregón que ha vivido el Carnaval de Badajoz ha sido el de Carlos Latre. No solo por lo que ocurrió aquella noche, sino por todo lo que aportó antes, durante y después. Latre se implicó, se empapó del Carnaval pacense, conectó con el público y, lo más importante, siguió hablando de Badajoz y de su Carnaval después del pregón, dándole una proyección real. Eso, para Paco, es lo que debe hacer un pregonero: sumar. También recuerdo el pregón que dieron los Gomaespuma, con trajes de mi madre, fue una gozada.

    “El mejor pregón que ha vivido el Carnaval de Badajoz ha sido el de Carlos Latre. No solo por lo que ocurrió aquella noche, sino por todo lo que aportó antes, durante y después”

    Memoria y futuro

    Cuando se le piden nombres imprescindibles, Paco duda. No por falta de ellos, sino por miedo a olvidar a alguien. Entre los alcaldes, Manuel Rojas y Miguel Celdrán.  Mi mujer, que prácticamente enviudó cuando se casó conmigo, de octubre a febrero está sola, nos dice riendo. Consuelo Rodríguez Píriz, gente de la murga como Miguel Bas Julián Arroyo Paco Tavares que somos y pensamos muy diferentes, pero a la que conocí tarde y le tengo mucho cariño, Juanma Cardoso, Pepe Gutiérrez, Ángel Luis López, José María Cortés, Manolón, Manolo Mato, Mendoza, Antonio Sansinena, Chiqui, Guille Regaña, Pilar Campanón, Julio de la Falcap, José Manuel García… y tantos otros que trabajaron durante años, muchas veces desde octubre hasta febrero, sin focos ni aplausos.

    El final que no es final

    Paco vuelve siempre a la misma idea. Terminamos de cosas que hay que repensar bien, la cantera de las murgas, porque salen agrupaciones desde hace años, como Guadalupines, MiniFolk y sobre todo músicos y murgueros que han reemplazado a gente en esas murgas. Y tampoco, nos recuerda, que no se puede tener un Museo del Carnaval cerrado todo el año, abriendo únicamente los días de la fiesta.
    Si el Carnaval pierde la calle, pierde el alma…si se convierte solo en competición, deja de ser Carnaval.
    Si olvida a quienes ya no están, se queda sin memoria…mientras haya gente cosiendo en septiembre, ensayando en noviembre y saliendo a la calle en febrero, el Carnaval de Badajoz seguirá vivo…aunque algunos ya solo estén anotados en una libreta invisible.

    Willy López / Félix Méndez

  • Pilar del Río «Una vida traducida en Saramago»

    Pilar del Río «Una vida traducida en Saramago»

    A maravilhosa beleza das corrupções políticas
    Deliciosos escândalos financeiros e diplomáticos,
    Agressões políticas nas ruas,
    E de vez em quando o cometa dum regicidio
    Que ilumina de Prodígio e Fanfarra os céus
    Isuais e lúcidos da Civilização quotidiana!
                                                                               Pessoa

     

    …A Pilar, que no dejó que yo muriera…o lo que es lo mismo y una traducción personal, A Pilar que não deixou que eu morresse. Hay más dedicatorias, a cada cual más Saramago. Y todas traducidas al español por su mujer, Pilar del Río. No me atrevo a preguntarle si era lo que más esperaba, una vez concluía las obras, como tampoco le pregunto por su primer encuentro con el escritor luso, y mucho menos le pregunto cómo pudo callarse que había ganado el Premio Nobel, y lejos, muy lejos de ese prodigio y fanfarria que declama Pessoa, me atrevo a dirigirme a ella como la viuda de José Saramago…con ella, el legado del escritor portugués sigue vigente, vivo, y respaldado por la ingente labor de la periodista, traductora y mujer del autor, Pilar del Río.

     

    Estamos en plena raia, a escasos metros de un trazo imaginario que deslinda dos tierras íberas, dos faunas mediterráneas que colapsaron con el imaginario aventurero, otras tierras, a base de plantar sus lenguas. Sentir saudade en Macao o recordar el terruño en cualquier pueblito de la costa del Pacífico son ejemplo de la esa universalidad portuguesa y española. Quedaron atrás esas inimaginables locuras magallanescas, esas ensoñaciones colonizadoras de unas Indias sin hindúes, de esas demarcaciones históricas, que vista desde la Passarola, suscitan nostalgia y algo de envidia.

    Pilar, estamos justo en la frontera con Portugal, esa raya imaginaria que separa dos pueblos ibéricos, y escuchar a Saramago en español era una maravilla, mientras que nosotros no hacemos ese esfuerzo por conocer la lengua portuguesa…

    …Sobre todo hay que entenderlos y lo que tenemos que procurar es que nos entendamos los unos a los otros, porque si queremos hablar la otra lengua nos limitamos, coartamos nuestro pensamiento porque vamos reducimos las expresiones y las palabras que conocemos, pero cada uno en nuestro idioma. Yo entendiendo, por ejemplo, que los catalanes me hablen en catalán, siempre, pero respetando al interlocutor, es una riqueza de culturas, de formas de expresarse.

     

    En las entrevistas que realizamos a protagonistas portugueses, se termina hablando español, correcto y con algunos matices, pero seguro que si el encuentro fuera en portugués, la traducción, y de esto sabes mucho, no sería igual. Lo que quieren expresar muchas veces, no tiene un corta y pega, hay palabras y sentimientos que son endémicas de cada lengua.

    Queda demostrado que son más listos que nosotros, su lengua es muy amplia, tienen catorce vocales, tienen una cantidad de sonido que nosotros no llegamos, la capacidad para ello es mucho más simple. Siempre se ha dicho que históricamente, dominan otras lenguas porque las películas nunca se doblaban, y no es así, antes del cine ya hablaban con facilidad muchos idiomas y nosotros sin embargo no tenemos esa apertura con los idiomas. Hay especialistas que lo cuentan, ellos tienen una riqueza que nosotros no tenemos.

    Al escucharte en el pregón literario de la Feria de Badajoz, o en los momentos previos a este encuentro, percibo que no has perdido ese punto tuyo de periodista…

    Si nos hacemos periodistas es porque sentimos curiosidad, queremos llegar al fondo de las cosas, y no solo en materia culturales, también en política y en las relaciones personales, llegar al fondo, intentar saber más e intentar hacer lo mejor, lo más completo posible. Me siento absolutamente periodista, pese a que nuestra profesión está pasando un momento pésimo. Los medios nacionales e internacionales están eliminando a las personas, jugando con las noticias de las redes, mecanizando el trabajo y el periodismo ya no es el cuarto poder. En demasiados casos es un lacayo del primer poder.

    Es una forma de entrar, desde una perspectiva periodística, en la cotidianidad del escritor José Saramago, el hombre que escribía, el hombre que estaba con amigos, el hombre que trabajaba, el hombre que paseaba por determinados lugares de la isla, siempre visto desde fuera

    Es la evolución del periodismo, pareja a la realidad polarizada de la sociedad y la política…

    …Durante el Franquismo el periodismo era la reproducción de lo que tenía que decirse, aunque había muchísimos periodistas que no participaban de ese espíritu y tenían una posición casi clandestina y trataban de meter entre líneas mensajes que iban más allá, para la consecución de la democracia. Cuando empezamos la transición hubo una militancia muy fuerte y el periodismo en España fue fundamental. Recuerdo la revista Cambio 16, la entrada de El País, la incorporación de las emisoras de radio, la incorporación de Televisión Española a programas distintos, a programas de pensamiento tipo La Clave, y todo aquello durante ese proceso en España, la figura del periodismo fue fundamental. Luego nos hemos ido adocenando por diversos factores, los periodistas son echados a la calle sin pena ni gloria o se pueden pasar cuatro cinco meses sin cobrar y no pasa nada, no hay movimiento, no hay plante, no hay decisiones colectivas, se expulsan a compañeros y la redacción sigue funcionando. Es decir, que el problema no qué está pasando es los medios de comunicación, el problema a lo mejor es que los propios periodistas nos hemos dejado, o no nos han dejado hacer nuestro trabajo. No hay militancia cívica, militancia ciudadana, militancia del mejor artículo, no hay militancia periodística y colaboración entre compañeros y medios.

     

    Qué supone para ti estar, pasear, hablar de literatura, en Badajoz, ciudad frontera, cerca de Lisboa, de tu Andalucía natal, del puente José Saramago…

    Fue una sorpresa que me llamaran, me gustó porque me gusta venir aquí, estar con los amigos, es un descanso personal. Y también era la hipótesis de poder hacer una mirada un poco más relajada, a lo que aquí se produce o a lo que aquí se ha producido sin meternos en demasiada honduras y profundidades. Y no te creas que en otro sitio de España, se hacen especiales con escritores portugueses, ni cerca de la frontera.

    En época de la República, en la Exposición Iberoamericana de Sevilla de 1929, sí se hizo un buen trabajo con Portugal. Desde entonces se mantenido inactivo durante cantidad de años y simplemente se convertido en un lugar de burocracias, sin embargo, ahora es un centro de actividad cultural, aunque se ha necesitado mucho para irnos descubriendo.

    La Academia de la Lengua de Sevilla ha empezado ahora a darse cuenta que la literatura portuguesa es complementaria y que nos ayudamos mutuamente con el conocimiento y con la lectura. Se están haciendo jornadas, pero han pasado muchos años desde Camões.

     

    Pero sigue sin existir una conexión real entre ambas literaturas…

    …Intentos ha habido siempre, incluso Leopoldo Alas Clarín, publicó un artículo que decía que la prensa de Madrid debía de publicar artículo de autores portugueses en portugués, para familiarizarse con el idioma, pero la dictadura de los dos dictadores hermanos, lo que introdujeron fue desconfianza de unos con otros. Luego cuando llegó la democracia, teníamos un mundo tan grande por descubrir y nos ocuparon tanto otros continentes que no nos fijamos mucho en Portugal. Había autores que estaban traducidos como Torga o Fernando Namora, que empezaban a llegar, pero nunca rompían. Fue necesario que llegara la fuerza de un Fernando Pessoa y luego de José Saramago para efectivamente descubrir que eso no habían nacido por generación espontánea, que eran productos de una literatura muy sólida.

    El caso de la literatura española en Portugal sí, existía, hay una fuerza editorial latente, y con esa fuerza pues sí que había y hay más presencia de autores españoles en las librerías portuguesas.

     

    Hablamos de conexión hispano lusa, la natural y la literaria, y La intuición de la isla, habla de ellos, para conectar a Saramago con su obra y vida, pero siempre, y esto es lo extraño, desde una isla, la maravillosa Lanzarote, muy lejos de ambos países, o quizá con la distancia justa para hacerlo de manera honesta.

    Con argumentos y razones fundamentales como; eres muy mayor, te vas a morir, estamos en una pandemia, escribe, tenemos que contarles cosas a las visitas a la casa…entonces bajo esa amenaza decidí escribir el libro. Es una forma de entrar, desde una perspectiva periodística, en la cotidianidad del escritor José Saramago, el hombre que escribía, el hombre que estaba con amigos, el hombre que trabajaba, el hombre que paseaba por determinados lugares de la isla, siempre visto desde fuera, con una perspectiva de crónica periodística, pequeñas crónicas sobre distintos momentos de la vida de José Saramago, de la obra de José Saramago, sin entrar en la intimidad, pero sí, desde la cotidianidad.

    Elegimos esa isla para vivir porque mi hermana y mi cuñado habían vivido muchos años en Nigeria, y cuando se tenían que volver a Europa, que no querían para nada porque habían sido abducidos por África, que parece que le pasa mucho a la gente, y para el salto no fuera tan brusco se quedaron un tiempo en Lanzarote, que estaba a mitad de camino. Resulta que fuimos a verlo y a nosotros también nos pareció que era una balsa de piedras estupenda y que era un sitio que estaba en mitad del océano y de que se estaba cerca de todo. Cuando, por una serie de circunstancias, decidimos que teníamos que salir del Lisboa, porque la vida de Saramago estaba siendo dura, tenía demasiadas presiones, la gente le quería ver de continuo, demasiadas invitaciones, demasiada vida social y eso no era compatible con la vida de que José Saramago tenía marcada, y entonces decidimos ir a vivir a Lanzarote.

     

    ¿Crees que la isla le ha aportado algo diferente a la literatura de Saramago?

    José reconoció que, hasta el Evangelio según Jesucristo, él había escrito de una determinada manera, y que, a partir del Evangelio, por el propio vacío que le produjo la escritura de esa obra, enfrentarse con el mito fundacional de nuestra civilización es muy fuerte y concluir que si Jesucristo no era Dios y esto no es como se cuenta, nuestra civilización está basada en la mentira o sea que a partir de ahí…le provocó un vacío, una tensión muy fuerte. Y después tuvo problema en su país con el libro y eso simplemente le saturaba. Estaba harto de oír esas cosas, a favor y en contra, el ruido le molestaba. Entonces de alguna entre lo que había supuesto la escritura del Evangelio para él y el contacto con la isla, de alguna manera influye en su estilo literario. Él lo describe y dice; antes me interesaba la estatua, quería describir la estatua, cuando estaba escribiendo un libro, y ahora me interesa más la piedra de la que está hecha la estatua. Cuando le quedaban pocos meses de vida, ya no era ni la piedra, era el corazón de la piedra lo que le interesaba, directo a lo que quería contar.  La isla de alguna manera le modifica.

     

    Pilar, de manera casi natural, la pareja va de la mano de la obra del autor, tanto que las novelas se traducían pocas horas después de escribir Saramago la última palabra.

    El último libro que tradujo Basilio Bastasar, Ensayo sobre la ceguera, se presentó el mismo día de la presentación con un bastón y diciendo me estoy quedando ciego y he llegado a este libro de milagro. Entonces es cuando quedamos que el siguiente libro ya lo traducía yo, Todos los nombres. Y sí terminaba las traducciones muy cercanas a su finalización, recuerdo en el caso de La caverna, que José lo acabó a las 4:00 de la tarde y yo lo acabé a las 8:00 de la noche, el mismo día. Saramago sólo escribía dos folios al día y teníamos muy hablado el final.

    La única intervención mía en la obra de José Sargo es precisamente en ese libro y en la última palabra de ese libro. En la caverna, porque Juan Cruz siempre quería saber cuál iba a ser la última palabra del libro y sobre eso escribía un artículo o un poema hacia lo que sea. Entonces cuando José me trae los dos folios le digo que no le voy a decir la palabra en portugués a Juan Cruz, porque no la iba a entender…compre ya su billete. Su billete de entrada, que se puede decir en español, pero en español billete se dice más en Portugal como nota, y entonces me dijo; No, no se lo vas a decir en español se la vas a decir en portugués porque yo la voy a cambiar.

    La otra fue una discusión de horas que se la tuve que demostrar porque no me creía porque le dije si has dicho que no hay luz no puede saltar el contestador automático del teléfono, en la novela Todos los nombres, le costó entender que sin luz no podía saltar el contestador automático. A Gabriel García Márquez le pasó lo mismo, y agradeció que se dieran cuenta que un personaje aparecía en la página 300, cuando lo había matado en la 70. Les pasa a muchos autores.

    Antes me interesaba la estatua, quería describir la estatua, cuando estaba escribiendo un libro, y ahora me interesa más la piedra de la que está hecha la estatua…cuando le quedaban pocos meses de vida, ya no era ni la piedra, era el corazón de la piedra lo que le interesaba

    Hablas de José Saramago como si estuviera vivo, presente aquí mismo, eso me genera una buena sensación, un amor tangible desde la distancia pulsante de su persona…

    …Es que real, es que yo trabajo en Saramago. Y que no es cosa de la viuda alegre y tal, no, es que trabajo en Saramago, estoy en la Fundación Saramago, y sí, para mí es tiempo presente. Insisto, no estoy hablando de lo personal, estoy hablando de la vida.

     

    La vigencia de Saramago es casi profética, o al menos, cualquier evento de índole social te lleva a una de las novelas de él…

    Ayer nos reímos acerca de este tema. Estaban dando el nombre del Papa, León XIV, y llamé a la Fundación para cerciorarme de un dato que Saramago saca de la realidad para que me dieran el nombre del amigo de Francisco de Asís…León. Quizá no sólo había que mirar a León XIII, la relación puede venir de otro lado, esta parte era muy característica de José.

     

    Te planteo otro de mis…y si…pero esta vez con el Premio Nobel. ¿Qué sería de Saramago, a nivel de repercusión sin el Nobel?

    Absolutamente nada. El autor del Ensayo sobre la ceguera, es el autor del Ensayo sobre la lucidez, es decir, el premio es un reconocimiento que te hace una Academia, que es maravilloso, que a veces te complica o te facilita la vida. Hay muchos que de repente le ha llegado el premio Nobel y han podido vivir. Pero no era el caso José, cómo no es el caso de otros autores que tenían ya organizada, sobre todo y básicamente porque no iban de aviones y de vida de multimillonarios. Un escritor nunca es un multimillonario, ayuda, pero no cambia, si eres un escritor maduro no te cambia. Y en muchos casos dicen que el Premio Nobel hace que las personas ya dejen de escribir, pues claro, sobre todo porque te lo dan a los 80 y tantos años. Hay una crónica maravillosa de García Márquez dedicado de los premios Nobel, que escribe sobre eso. Pero, en definitiva, y quitando a Albert Camus que murió joven, o la reciente escritora surcoreana, estos premios se otorgan a autores con un largo recorrido. Saramago después de haber recibido el Nobel ,el primer libro que escribió después de tener que cumplir sus compromisos como premio Nobel, es La caverna, la historia de una familia humilde, que ahora mismo las tecnologías y las nuevas organizaciones sociales, prescindirían de cantidad de profesiones, y qué pasa con esas personas que no pueden consumir, ¿Dejan de tener sitio en la sociedad? porque ¿La sociedad que quiere ciudadanos o consumidores? y de repente te das cuenta que si eres consumidor tiene espacio y si no eres consumidor, no tienes espacio, estás fuera. Pues ganó el premio Nobel y se ocupó de esa gente.

     

    Has nombrado a la reciente premio Nobel de literatura Han Kang, y en tu pregón literario has nombrado a escritoras de la tierra, Dulce Chacón y Adelaida García Morales, reivindicando la figura de la mujer en la todas las actividades y en especial, en la literatura…

    …hablé de algunas escritoras, y primero porque ahora mismo tienen una presencia extraordinaria y segundo porque si no fuera por las lectoras, ¿dónde estarían los escritores? Leemos las mujeres básicamente, siempre y tenemos en estos momentos tenemos una obligación social, y es recuperar a las escritoras. Dentro de dos años se va a conmemorar la generación del 27 con la foto hecha en el Ateneo de Sevilla, todos hombres ¿Dónde están las mujeres del 27? Porque había, eran muchas y eran estupendas y algunas de ellas, como María Teresa León, nos cuenta lo que estaba pasando en España como pocos. Como era una mujer, o bien se tuvieron que ir o tenían que firmar con el nombre del marido, como el caso de María Lejárraga. Es un buen momento para reflexionar sobre este asunto, como Las Sinsombrero, artistas, escritoras, fotógrafas, que en plena Puerta del Sol, tiraron sus sombreros al aire, descubiertas y con la cabeza bien en alto. Y todavía, y a nivel lingüístico todavía hay sinrazones, no puede ser que haya en Portugal y en España hay algunos académicos que dicen que presidente no tiene por qué tener femenino. Esto no es filológico, va más allá, y es que lo que no se nombra no existe.

    El legado de Saramago está en buen recaudo con la Fundación, ¿Qué trayectoria tiene, hacia dónde va?

    La Fundación José Saramago tiene más repercusión de los que podamos pensar. Tiene actividades y presentaciones, está en una vida inicial y somos una fundación modesta. Vive con los derechos de autor, con una parte de los derechos de autor de José y no tenemos participación pública de los estados. Tenemos tres objetivos que son los encuentros de culturas, la reivindicación del medio ambiente y los derechos humanos, es decir, somos profundamente molestos.

     

    ¿Y porque no tenéis apoyo público?

    José Saramago tuvo la inmensa generosidad de donar su patrimonio, ponerlo a disposición pública, pues yo ahora, reivindico que el inmenso patrimonio también sirva para que organizaciones, que son sal de la tierra, puedan funcionar.

    Ahora mismo tienen una presencia extraordinaria y porque si no fuera por las lectoras, ¿dónde estarían los escritores? Leemos las mujeres básicamente, siempre y tenemos en estos momentos tenemos una obligación social, y es recuperar a las escritoras.

    Pilar, y como cierre, hablamos de conexión, de tu vida, la de Saramago, la de España y Portugal, la de la isla de Lanzarote, todo como brote intuitivo de una vida por capas…por qué intuición…

    Porque José Saramago había puesto a la península ibérica a navegar, la balsa de piedra, porque leyendo poemas de él, me doy cuenta que habla y el libro arranca con un poema, donde se habla de tierra-piedra-isla, y yo digo cómo nunca jamás en la vida se nos ocurrió pensar, ni a él, tan inteligente, ni a mí, que es que nunca jamás en la vida se nos ocurrió pensar que estaba destinados a vivir en una isla. Ese hombre tenía que estar caminando hacia América Latina y que estuviera cerca de África, ese era su destino. Por eso digo la intuición de la isla, porque no llegó a ser reflexión nunca. La balsa de piedra.

     

    Ángel Luis López / Fotografía: Félix Méndez

  • Carolina Yuste  «El primer Goya en interpretación para Extremadura tiene nombre de mujer»

    Carolina Yuste «El primer Goya en interpretación para Extremadura tiene nombre de mujer»

    Fue la última en reconocer su nombre en el Palacio de Congresos y Exposiciones de Sevilla. A juzgar por su cara parecía estar a punto de pedir el VAR: soy un desastre, no había…preparado el discurso. Carolina Yuste (Badajoz, 1991) no se creía lo que le estaba ocurriendo, el primer Goya de la 33 edición había caído de su lado, rompiendo todas las quinielas y otorgando el primer reconocimiento de la noche al filme Carmen y Lola.

    Escuchó “Carolina Yuste” de la boca del intérprete de Campeones Alberto Nieto y se tapó la cara mientras su madre ya le abrazaba. Ante el jaleo de sus compañeros de película que la rodeaban, Carolina permanecía sentada en su butaca, como quien coge aire para lograr juntar todas las palabras que se deben pronunciar en un discurso.

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    Jo, muchísimas gracias a todas las personas de la Academia, alcanzó a decir serena, con una actitud propia de una actriz consagrada, como si fuera su quinto premio Goya, y no el primero, con esa calma en la que asomaban varios años de trabajo constante y duro, en el anonimato, luchando por lograr lo que pretendía cuando llegó a Madrid hace casi diez años.

    Elegí ser actriz para hacer este tipo de cosas, le contó a Cultura Badajoz unos días antes de la entrega de premios. En medio del bullicio de un bar de Lavapiés en Madrid, Carolina se pedía un vino tinto para dar por terminado un largo día de ensayo, grabación y una sesión de fotos. Ha sido un proceso complicado, no eran actores profesionales pero tenían una implicación total, era una peli con bajo presupuesto, pero cuando ves el resultado, ves que todo el curro merece la pena, porque estás contando una historia con un discurso que puede cambiar algunas cosas, explicaba sobre la película.

    Quien se puso en el lugar de Paqui, una trabajadora social que protege a dos jóvenes gitanas que se enamoran y sufren el rechazo de sus familias, no llegaba creerse su nominación y antes de Sevilla ya pedía cautela.

    La nominación fue una sorpresa total, pero también hay que tomárselo con cierta cautela, es importante porque es un reconocimiento de compañeros de profesión pero la vida sigue y hay que seguir currando y hacer lo que una quiere, advertía tras doce horas de trabajo. Y es que Carolina no es una actriz típica. No es una de las actrices que comenzó desde pequeña, en comunidades autónomas con grandes recursos para las artes audiovisuales. No encadenó anuncios, pequeñas apariciones en series, alguna obra de teatro. Carolina llegó a Madrid y suspendió la prueba de acceso a la escuela en la que pretendía entrar, la Real Escuela Superior de Arte Dramático (Resad).

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    Me pusieron un dos –dice sin tapujos- pero ella aguantó el tirón. Se puso a trabajar en una tienda (algo muy común entre los actores y actrices que no pueden vivir de la interpretación) y partió de cero en la escuela del cacereño Carlos Silveira, el Centro de Investigación La Manada. Ahí dejó atrás su idea de especializarse en interpretación gestual y se aventó a las pruebas de textual, de nuevo en la Resad. A la segunda sacó un ocho y no terminó la formación: me empezó a salir trabajo y lo tuve que dejar.

    Una suerte que no todos los actores y mucho menos las actrices de este país, pueden tener de su lado, algo que Carolina sigue teniendo muy claro. El paro en la profesión alcanzaba en 2016 el 91,88% (según datos de la Fundación Aisge), mientras hay escuelas, tiendas de ropa, bares y restaurantes llenos de actrices y actores que no se rinden. Lo más difícil para una actriz o un actor es conseguir representante, es increíble, yo por ejemplo no tuve hasta después de rodar Carmen y Lola. Sin ellos es casi imposible acceder a pruebas y sin las pruebas no hay papeles, reclama.

    Ha sido un proceso complicado, no eran actores profesionales pero tenían una implicación total, era una peli con bajo presupuesto, pero cuando ves el resultado, ves que todo el curro merece la pena, porque estás contando una historia con un discurso que puede cambiar algunas cosas

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    Pero la extremeña es una cabezota empedernida –lo que me propongo, lo hago– que no se muerde la lengua, que sabe que su voz puede tener más eco que la del común de los mortales y reivindica un espacio justo y equitativo para las mujeres de la industria. Es más difícil ser actriz que actor, primero porque es más difícil ser mujer que ser hombre, eso se puede extrapolar a cualquier profesión, y como vivimos en un mundo dominado por hombres, en esta profesión pasa que los personajes son masculinos, los directores suelen ser hombres y las tramas de hombres, analiza Carolina.

    Además se queja de que los pocos personajes femeninos que se ven en las pantallas suelen ser secundarios o muy estereotipados, la santa o la puta, la madre o la hija, la novia… encima siendo mujer socialmente se nos exige más, que sea guapísima, un pivonazo, delgadísima…

    Pese a ello, sabe que la balanza, aunque cueste, se va equilibrando y en los últimos años entraron perfiles distintos, mujeres normales. Está costando y lo tenemos más difícil porque se nos exige más y tenemos menos personajes, menos tramas, somos más, vamos más al teatro y al cine, y pasa ahora que ya no nos comemos cualquier cosa y en las taquillas también se está empezando a notar que queremos más historias protagonizadas por nosotras, advierte.

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    Pide más cultura y más dinero para el cine español, porque hay que educar a la gente de un país pensando en que la cultura es importante y para ello hay que invertir. Y pide más dinero para las mujeres creadoras: queremos dar nuestro punto de vista, porque estamos cansadas de los personajes femeninos escritos por hombres, basados en su propio imaginario.

    Estamos dando un golpe encima de la mesa, diciendo oye que esto también existe, también somos nosotras esto, antes parecía que éramos invisibles, todas las historias eran más testosterona, protagonizadas por hombres, todo es macho, y por suerte lo estamos cambiando, celebra.

    Para seguir sobre ese camino, la pacense cree que todo necesita un Me Too para cambiar las cosas, no solo el cine. Todo el mundo debe tomar un papel reivindicativo y social y lo que se nos exige muchas veces es que no lo hagamos y yo eso no lo entiendo, porque mi profesión es igual que cualquier otra pero tenemos el foco y el micro. Todo el mundo debe tener su posición y decirla, claramente, seas actriz, actor o lo que sea, y también creo que encima si tienes el micro puesto, que vas a llegar a mucha gente que a lo mejor te admira, o que se siente reflejado en ti, creo que por supuesto hay que reivindicar lo que uno cree, en lo que confía, en los cambios que quiere y que necesita, profundiza.

     Educar a la gente de un país pensando en que la cultura es importante y para ello hay que invertir

    Cine pelicula Carmen y Lola de Arantxa Echevarria en la foto con los cascos

    Se ha hecho con el Goya con una película que, igual que sus palabras, no debería dejar a nadie indiferente. Carmen y Lola recibió críticas por parte de algunos colectivos desde su estreno en Pamplona, donde la asociación Gitanas Feministas por la Diversidad la desdeñó por racista, machista y opresora antes incluso de poder verla. Unas críticas cuanto menos curiosas, hacia una película producida con muy pocos recursos que narra una historia de amor entre dos gitanas, pero que ha recibido más pullas por perpetuar estereotipos que grandes producciones como Gigantes, que colocan a una familia gitana como un perfecto clan gánster que controla el mercado de la droga en el centro de Madrid. Aún así, Carolina no quiere entrar en la polémica y asegura que entiende que el filme pueda levantar asperezas: estamos viviendo un momento muy sensible con respecto a muchos temas y es normal que pasen estas cosas porque el pueblo gitano ha sido muy ninguneado y pisoteado y de repente es normal que haya un miedo a que eso siga perpetuándose.

    Tras casi 10 años en Madrid, no se olvida ni un día de su Badajoz natal y se reivindica como una “bellotera total”. Aún conozco gente a diario para los que somos desconocidos, que nunca han pisado Extremadura y no se hacen muy bien una imagen de cómo es, ni cómo es la gente y es curioso porque todos han tenido abuelos que son de allí o abuelos de amigos que son de allí, y Andalucía sí que la conocen, pero lo extremeño no lo tienen muy ubicado, como si solo fuéramos campo, campo y campo, que por cierto a mí encanta también, reflexiona. La gente nos conoce por Puerto Hurraco o por las Hurdes, y también hay una cosa de que si no eres una persona famosa no eres nadie, cosa que no es verdad, porque si nos ponemos a pensar en la cantidad de cosas que abastece Extremadura al resto… pero esas cosas no se tienen en cuenta en esta sociedad que valora otras cosas, pero si las cosas cambiaran verás cómo miraban todos para Badajoz, insiste.

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    Un desconocimiento que, bajo su punto de vista, nos aporta una forma de ser que rompe con el nadie es profeta en su tierra: somos muy belloteros, muy de nosotros y muy calentitos y cuando uno de los nuestros está haciendo cosas buenas, nos gusta mucho y decimos coño es que Extremadura también es esto. Es algo que creo que tiene que ver con algo de familia, que somos extremeños y somos familia, entonces es que alguien de mi familia está haciendo cosas buenas. Carolina tuvo claro que iba a ser actriz, aunque probablemente no supo con tanta certeza que se alzaría con un Goya en su primera película con un papel importante. Aunque lleva ya varios años pagando las facturas a golpe de interpretación, parte de su trayectoria se ha convertido en realidad por su tozudez.

     La gente nos conoce por Puerto Hurraco o por las Hurdes, y también hay una cosa de que si no eres una persona famosa no eres nadie, cosa que no es verdad, porque si nos ponemos a pensar en la cantidad de cosas que abastece Extremadura al resto… pero esas cosas no se tienen en cuenta en esta sociedad que valora otras cosas

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    Yo he sido muy bruta y siempre he pensado que lo que quieras hacer, hazlo, si te tira y te va a hacer feliz, hazlo, porque a veces el dinero no es lo más importante, ¿vas a estar 40 años de tu vida en un trabajo que te hace infeliz pero tienes pasta? Bueno, es una opción, pero para mí no lo era, yo creo que el mundo iría mucho mejor si cada uno hiciera lo que quiere hacer, si trabajásemos menos y si esta cosa social del dinero no existiera, el mundo iría mucho mejor si cambiase radicalmente, como esto está hecho por quien está hecho es así, pero yo creo que cada uno tiene que al menos intentarlo, y si me apuras no tiene que intentarlo, sino hacerlo, porque si te empeñas lo consigues, dice sonriendo.

    Llegado a cierto punto de la conversación, su mensaje quiere atravesar la grabadora y llegar sobre todo a los miles de jóvenes que nacieron bajo los preceptos de la crisis, con el No tatuado en el horizonte. Vivimos con miedo y como pidiendo permiso, estamos muy enfadadas, muy cansadas, tiene que haber un cambio drástico en la manera de vivir, no puede ser que, por ejemplo en Madrid, haya estos alquileres abusivos en los que hay muchísima gente joven trabajando 40 horas, cobrando 1000 euros, y que no puede vivir sola, gente con cierta edad compartiendo casa, hacinados en casas pequeñas, que hacen que cada uno esté encerrado en sí mismo, el tipo de sociedad que se está creando es horroroso, se indigna.

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    El sábado 2 de febrero en Sevilla, Carolina no llevaba un discurso preparado, aunque tampoco parece que le hiciera falta. Allí, con el primer Goya de la noche, no quiso olvidarse de “todas las Paquis” que le ayudaron a construir el personaje de esta trabajadora social que intercede para proteger a dos jóvenes gitanas que, por amar, sufren el rechazo de sus familias. No se olvidó de las mujeres ni del equipo de Arantxa Echevarría, formado por un 70% de mujeres, en puestos de decisión –porque- cuando se nos da la voz, salen películas como Carmen y Lola, que pueden cambiar conciencias y hacer de este mundo un lugar más sano.

    En el apenas minuto y medio que tomó para agradecer, no pudo dejar de mencionar a su padre, quien le enseño a amar el cine, ni a su acompañante en esa noche, su madre, que con su teléfono grababa a la primera extremeña en recibir un Goya, Carolina Yuste, a quien enseñó la dura pero imprescindible tarea de amar.

    Entrevista. Macarena Soto   Fotografía. Seminci / Academia de las Artes y las Ciencias Cinematográficas de España / Carmen y Lola

  • Reich, Lanzarote y muerte…historias entrelazadas de Tarradas, Pilar del Río y Juan Gómez Jurado

    Reich, Lanzarote y muerte…historias entrelazadas de Tarradas, Pilar del Río y Juan Gómez Jurado

    Libro La intuición de la isla. Los días de José Saramago en Lanzarote de Pilar del Río.

    En esta obra, la pregonera entrelaza anécdotas personales y reflexiones sobre la metamorfosis del escritor. Pilar, con esta publicación, nos brinda un retrato sincero y vibrante con el que preservar la memoria de Saramago y la magia de Lanzarote.

    Conferencia El hijo del Reich de Rafael Tarradas Bultó.

    Durante la conferencia se abordaron en detalle aspectos temáticos y estilísticos del libro. Con esta obra, Tarradas Bultó no sólo explora las paradojas del poder y la lealtad en tiempos de guerra, sino que como él señalaba, también ofrece una reflexión profunda sobre el impacto de la historia en la identidad individual y colectiva. Comentaba también, el minucioso trabajo de investigación y construcción narrativa que confluyen en una trama tan compleja.

    “Estoy encantado de estar aquí, desde que me propusieron venir a la feria inmediatamente dije que sí. Siempre me lo paso fenomenal, me ayudan en todo y la acogida que recibo por parte de la feria y de los lectores pacenses es muy especial cada año”

    Conferencia Todo muere a cargo de Juan Gómez-Jurado.

    Con un aforo completado por sus lectores, daba comienzo en la carpa de conferencias el encuentro con el público. Para el autor, best seller internacional, la lectura tiene un propósito claro y es que mantengamos viva la tradición de ocasiones como lo es la Feria del Libro de Badajoz. La tradición de estar aquí todos juntos y la tradición de estar cada uno de vosotros a solas con un libro, destacaba en una de sus intervenciones. Reseñaba a modo de reivindicación, el poder regresar a lo que nos une a la conversación de toda la vida y a mantener la lectura con vida.

    “Badajoz me ha ofrecido una recepción muy bonita, saber que muchos lectores pacenses leen mis obras me enorgullece”
  • Cristina Hoyos «La embajadora universal del baile flamenco»

    Cristina Hoyos «La embajadora universal del baile flamenco»

    Hay protagonistas de la cultura a la que sólo podemos rendir pleitesía, por su grandeza, por su sabiduría y sobre todo, y no suele fallar, por su generosa humildad. La bailaora Cristina Hoyos, como no podía ser de otra manera está en esa lista. Su sola presencia merece parte de nuestra profesión. Nos toca escuchar, ver cómo trabaja, deleitarse en sus movimientos que llevan cosidos en su piel. Cristina nos dice con franqueza el estado anímico de la cultura, las suturas que hay que solapar para apoyar a los artistas en estos tiempos tan sangrantes, pero sobre todo nos manda un mensaje de esperanza, el mismo que utilizó cuando sufrió cáncer de mama…Me ha tocado, pensé, pero no tuve miedo. Pensé en mis hermanas, en la mayor, Dolores, que murió, pero enseguida me dije: ha habido suerte de que me haya tocado a mí, que soy la más fuerte de todas ellas. Así que al momento, dejé a un lado todas las lamentaciones y dije: vamos p’alante, a solucionarlo

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    Cristina Hoyos tiene algo de extremeña en la sangre, las raíces de Extremadura se nutren del manto andaluz, la tierra que riega con cariño, artistas y empresarias del flamenco como ella. Amistades, colaboraciones como el La Ciudad Encendida de Turismo de Badajoz y homenajes, como el recibido en la segunda edición del Aula de Flamenco de la Diputación de Badajoz.

    Raza, baile, danza, mujer y flamenco. La combinación que hace de Cristina Hoyos una de las más grandes artistas del panorama nacional.

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    Antes de nada Cristina ¿Cómo estás?

    Estoy bien, he pasado el confinamiento bien, la familia bien.

    ¿Cómo ha caído este duro panorama de futuro con la pandemia en tu entorno laboral?

    Mal. Tenemos el Museo de Baile Flamenco en Sevilla, y los gastos se siguen generando, pero no hemos podido hacer nada y cuando se han reactivado las actividades ha tenido que ser a medio gas. Los compañeros, que conocemos desde hace mucho tiempo, bailaoras, bailaores, guitarristas, cantaoras, cantaores, pues de la noche a la mañana que vivían al día, se han quedado sin nada. Estamos viendo muy de cerca, situaciones inimaginables de artistas de enorme nivel.  En el flamenco está todo muy mal. Nos hemos unidos algunos empresarios del sector para pedir ayudas.

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    Habéis abierto la puerta de la impronta internacional a muchos artistas de todos tipos de disciplinas…

    Llevamos la marca España por todo el mundo, yo por ejemplo desde muy jovencita, llevo viajando por muchos países defendiendo nuestra cultura. Nuestra generación ha abierto muchas puertas y muchos teatros.

    Y lo habéis logrado con la danza flamenca, el baile…

    …Efectivamente, internacionalmente es conocida por el baile. Los espectáculos desde el inicio son de baile, el añadido de grandes cantaores y guitarristas han potenciado aún más ese conocimiento en medio mundo.

    Estamos viendo muy de cerca, situaciones inimaginables de artistas de enorme nivel

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    Y en medio mundo se conoce tu especie de talismán, la Habanera de Carmen…

    Mi relación con “Carmen” se remonta a mis inicios, desde casi que empecé a bailar. Yo empecé con clásico español, el piano siempre presente, y bailamos con música de Falla pero también con la Habanera de Carmen, y yo salía en el teatro San Fernando en Sevilla enamorando al público con todas mis fuerzas. Fue un presentimiento de que la iba a hacer muchas veces. Y así fue, con Antonio Gades, estuve muchos años con esta pieza en el teatro, hicimos la película con Carlos Saura, muchas coreografías con la ópera, hasta hacerla en esta tierra extremeña, en Badajoz. La “Carmen” me ha perseguido durante mucho tiempo…o yo a ella…[Ríe].

    Tu relación con Extremadura es constante…

    Desde hace muchos años, por mi trabajo y mis amistades. Jesús Ortega tiene mucha culpa de ello, vengo casi todos los meses. Yo le animé a montar una escuela de flamenco de baile en Badajoz, se le da muy bien la enseñanza, y es un gran profesional. También acudo a las aulas de flamenco que se están organizando en la región y a recibir halagos, eso gusta a todo el mundo… [Ríe]

    Halagos y gran repercusión con la toma artística en París hace muchos años, casi los pioneros…

    Realmente fuimos los primeros españoles que entraron en la Ópera Garnier de París, y el director era Nureyev, que sólo quería programación clásica, pero luego estaba otro técnico, un programador que me había visto bailar con Gades que fue el que verdaderamente se empeñó en que saliese adelante nuestro espectáculo. Fue un éxito, y sobre todo un logro que pusiéramos de pie a un público que sólo apreciaba la danza clásica.

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    Vuestra profesión, de bailaores, la lleváis en la piel, como una capa que no se puede quitar…

    …nosotros tenemos el mismo lenguaje del baile pero sobre todo tenemos amor por el baile. Es muy sacrificado, muy duro, muy repetitivo para conseguir lograr que todo salga bien, es ahí donde sale nuestra verdadera piel, nuestra pasión por el baile. Yo se lo digo a todos los alumnos, tenéis que tener la necesidad de bailar, sino no bailes.

    Cristina ¿Cómo fueron tus primeros pasos?

    Mis inicios no te los puedo contar alegremente, porque he pasado fatigas de todo tipo. No tenía dinero para ir a una escuela, no tener ni para hacerme vestidos y zapatos. Mi hermana mayor empezó a trabajar muy pequeña y me ayudó mucho, veníamos de una familia muy humilde. Pero yo lo tenía muy claro, llegaba de la calle, del colegio, ponía la radio y me ponía a bailar. Con trece años ya bailaba por los pueblos, y antes de cumplir los dieciséis, como profesional ya estaba en un tablao en Sevilla. Antes la bailaoras eran hijas de guitarristas y cantaores y estaba mal visto o no se entendía que sin tener antecedentes o raíces flamencas, yo pudiera trabajar de bailaora…recuerdo que mi madre tenía que acompañarme a casa para evitar malas lengua…otros tiempos.

     Realmente fuimos los primeros españoles que entraron en la Ópera Garnier de París, y el director era Nureyev

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    ¿Hay pasión por la cultura flamenca en esta ciudad?

    Badajoz ha crecido culturalmente, cuando yo llegué de Madrid hace muchos años, sólo teníamos la referencia de todos los buenos artistas que estaban en la capital, Porrina de Badajoz que lo escuchaba mucho en el Corral de la Morería, pero no había tanta gente interesada y profesionalmente preparada como ahora. La programación en la ciudad es muy variada, me gusta mucho su gente. Animo a todos que venga a Extremadura.

     

    Willy López | Fotografía. Félix Méndez

  • La mágica verdad de contar la Guerra Civil entre ruinas de emoción y belleza: conversando con David Uclés

    La mágica verdad de contar la Guerra Civil entre ruinas de emoción y belleza: conversando con David Uclés

    Quedamos el 15 de agosto. Día extraño para una entrevista. Sobre todo, en la ciudad de Badajoz, en Extremadura. Los días previos, David Uclés no podía, aún estaba reclutando regulares marroquíes para la causa. Yo sigo sitiado, con tantos grados en la calle, que metido en una tahona, uno llora de emoción al sentir algún grado menos embadurnando en masa madre. Asa nisi masa que canturreaba Federico Fellini. En esas estamos, refugiados en nuestro propio código, cosas de críos, para conjurarnos del fuego enemigo, el real y el dialéctico, el de las vidas minadas y la metralla verbal. Han dejado de sonar las sirenas antiaéreas, Carlos Haya se tomado un descanso, salimos del bunker, un sótano con dos latas de judías, una botella de vino y camisones del SES de segunda mano. Nos sobra el resto.

    Pero volvamos al inicio, ese día de matanza, de unos y otros, de miedo y odio y de frontera con café de puchero portugués, de mucho ruido, y de pronto, un silencio aterrador. David Uclés es de Úbeda, un pueblito de Jaén, sabe de ambas cosas, del ruido de la verbena del 1936 y el silencio del 2025. Es joven, pero ha tenido la fortuna de decidir los años en qué vivir, una especie de habeas corpus para elegir cien años al voleo, una Erasmus sin créditos, una tapa de un yogur Yoplait con un premio a elegir. Lo dicho, mañana escribo de tu pueblo, me dice. Ciudad, le corrijo. De tu pueblo, insiste. Uclés es joven y le permito la afrenta. David también tiene ese don, el de batallar con la semántica a su antojo, como el «Canino» de Yorgos Lanthimos, tipo con suerte. Dicen que es el mejor libro de estos últimos años, lo dice todo quisqui, de un lado y de otro, yo le quito importancia y le digo que le faltan trescientas páginas a su novela para ser redondo, me contesta que es el número exacto que ha quitado para que después de quince añitos escrita para que alguna editorial se aventurara a publicarla. Le digo que le falta mundo, que su novela es un Pedro Páramo en Macondo. Me dice que mundo no, pero España se la ha recorrido entera, y que de tocar en Galicia para sobrevivir y pinturear para sacarse unos cuartos sabe tela. Silencio. Aterrador, como el de los días previos y los años posteriores.

     

    Nos arremangamos las camisas, rellenamos de agua el serón, nos atamos los zapatos de piel de borrego viejo y nos echamos el fusil al hombro, yo para disparar preguntas y David para pasar las escobillas a sus respuestas. Fuego cruzado, Uclés aún no sabe que ganará el premio Dulce Chacón, tampoco que su próxima novela será editada en medio mundo y no la entenderá nadie, ni Paul Preston, David no sabe que leí su manuscrito cuando Siruela aún rezumaba olor a Jacobo. Tampoco sabe que aquí casi nadie habla del tema. ¡Maldita memoria, menudo olvido! me grita antes de empezar. La península sigue en pie, pero las casas, a pesar del buen precio de alquiler del que gozamos, siguen yermas, vacías.

    David Uclés no es un nombre que pase desapercibido para quien haya seguido los últimos movimientos literarios en España. Con una obra que combina la memoria histórica, el realismo mágico y un compromiso brutal con la palabra escrita, su novela La Península de las casas vacías, se ha convertido en una de las revelaciones más comentadas del último año y medio. Con motivo de su paso, físico y literario, por Extremadura, hablamos con él sobre los orígenes de esta obra, su vínculo con la Guerra Civil, la acogida del público y su forma tan personal de entender el arte como un acto de resistencia.

    El largo viaje hacia la publicación

    David, desde el lanzamiento de tu novela en marzo de 2024 hasta ahora, has vivido un proceso vertiginoso: múltiples ediciones, reconocimiento, lectores fieles. ¿Te imaginabas algo así después de tantos años de trabajo silencioso?

    No, sinceramente no. Cuando terminé la novela, lo que sentí fue alivio, satisfacción… pero también una enorme incertidumbre. Llevaba años —más de quince— intentando que me hicieran caso en el mundo editorial. Fue muy frustrante, porque nadie apostaba por un manuscrito así: largo, ambicioso, escrito por alguien sin respaldo previo. Pero seguí. No tenía síndrome del impostor, porque sabía el trabajo que había detrás. Me esforcé mucho y lo escribí con total conciencia de lo que quería. Si a alguien le llegaba, me alegraba por el libro, no tanto por mí. Porque este libro, si gusta, puede aportar algo. Tiene mucha información, muchas capas. Por eso me siento tranquilo: porque está hecho con verdad.

     Mencionabas alguna vez que trabajabas por las noches, cuando todo el mundo dormía, incluso mientras atravesabas momentos personales difíciles.

    Sí. Me acuerdo de escribir desde las doce hasta las cuatro de la madrugada. Me quedaba solo, y esa soledad tenía algo de sagrado. Cada noche era una batalla: decía, “venga, hoy toca la batalla del Jarama”, y me encerraba ahí, como si fuera el último cuadro de un mural. Incluso sin saber si algún día me publicarían.

    El libro y su contenido

    Tu novela es un híbrido entre el realismo mágico y la guerra civil. Has dicho que no se parece a ningún libro, que es más bien como una pintura. ¿Por qué esa mezcla tan arriesgada?

    Porque es como entiendo la historia. Porque la guerra civil ya ha sido contada mil veces desde lo documental, lo político, lo histórico. Pero nadie la ha contado desde lo mágico, desde lo simbólico, desde lo emocional. Y eso también forma parte de la verdad. A mí me gusta pensar que la novela es como «El jardín de las delicias» de El Bosco: caótica, excesiva, llena de símbolos, pero real.

    ¿Y cómo reaccionó el mundo editorial ante esa propuesta?

    Mal. Imagínate: un autor desconocido, mil páginas, realismo mágico, guerra civil… Muchos ni se molestaron en leerla. Yo les mandaba el manuscrito entero, sin recortes, sabiendo que era un suicidio. Pero también tenía claro que si se publicaba, sería con una editorial grande. Si no, no lo hacía.

     

    La acogida: públicos mayores y traducciones

    Uno de los datos que más me sorprende es que tu público mayoritario es de más de 40 o 50 años. ¿Por qué crees que los adultos han conectado tanto con la novela?

    Porque vivieron —o heredaron— el eco de la posguerra. Reconocen los olores, los dichos, los personajes. Me han dicho muchas veces: “hueles bien en el libro”, y eso es lo más bonito que me pueden decir. Las generaciones jóvenes están llegando poco a poco, pero cuesta más. Quizá porque no tienen ese vínculo directo con el momento histórico.

    ¿Y cómo ha sido el proceso de traducción?

    Duro y divertido. Por ejemplo, la traductora italiana no entendía qué significaba “cipote”, que en mi pueblo es «tonto», pero claro… no tiene sentido fuera de ahí. He trabajado mano a mano con ella para encontrar equivalencias, para que la esencia no se pierda. Y sí, creo que la novela se va a entender fuera. Al final, como con «La fiesta del Chivo» de Vargas Llosa: tú no necesitas conocer a Trujillo para que la historia te impacte.

    La memoria, la historia, el silencio

    David, hay un momento en el libro y en tus entrevistas donde señalas que, curiosamente, fuera de España —en Italia o en Francia— sabían más de la Guerra Civil que tú mismo antes de investigar. ¿Cómo viviste ese descubrimiento?

    Fue una mezcla de vergüenza y revelación. Cuando vivía en Italia por estudios y luego en Francia, me di cuenta de que la Guerra Civil era conocida, analizada, y muchas veces mejor comprendida que aquí. Me dolió. Me di cuenta de que había crecido con un silencio enorme, que no era solo familiar o escolar, sino nacional. Así que empecé a leer, a buscar, a escuchar.

    Un día me di cuenta de que tenía que escribir sobre ello. No una crónica, no un ensayo, sino una novela, porque la novela permite lo simbólico, lo emocional, lo profundo. Y también lo mágico, que es mi forma de explicar lo inexplicable.

    Pero en España el silencio sigue, ¿verdad? Incluso hoy, con los libros, con los homenajes, sigue habiendo trabas.

    Completamente. Hace poco, por ejemplo, en Badajoz fui al Palacio de Congresos donde hay un rincón dedicado a la memoria histórica. No me dejaban pasar. Estuve casi una hora intentando convencer a los de seguridad, hasta que una trabajadora me coló. Fue surrealista. ¿Cómo es posible que siga doliendo tanto mirar al pasado? Y lo peor: hay gente negando los hechos, negando fusilamientos, negando lo que pasó. Cuando estuve escribiendo el libro, busqué a testigos. Uno de ellos, un hombre de cien años, me miró y me contó lo que le contaron sus padres: lo que pasó en esa plaza, esa noche. Esos testimonios valen más que cualquier documento manipulado. La verdad, si se escucha, aparece.

    La dificultad de escribir sobre la Guerra Civil

     «Es el tema sobre el que más se ha escrito en España, pero también uno de los que más se niegan todavía. Hay documentos, testigos, evidencias. Y aún así, sigue habiendo quien lo niega todo.»

    Uclés habla con claridad sobre la necesidad de revisar la memoria histórica. Él mismo se encontró con la resistencia institucional o con comentarios negacionistas en redes tras la publicación de artículos críticos. Lo cuenta con calma, pero con contundencia: “En Guernica nadie duda. En Argentina han exhumado cada hueso. Aquí aún estamos así.”

    La mujer como núcleo de la novela

    Queríamos hablar también de la parte femenina de tu novela. Desde nuestra línea editorial intentamos visibilizar autoras y miradas que históricamente han sido silenciadas. En tu obra, la mujer no solo está presente: es columna vertebral.

    Lo es, porque así fue la historia. Las mujeres sostuvieron este país. Cuando los hombres estaban en el frente o en la cárcel, ellas levantaban las casas, criaban, curaban, organizaban. Y luego, además, pagaban un precio altísimo: fueron humilladas, violadas, olvidadas. Así que merecían un protagonismo absoluto. Pero no solo en lo testimonial, también en lo artístico. Investigué mucho sobre mujeres escritoras, pintoras, músicas, que fueron borradas. Y quise que el libro también fuera una especie de homenaje a esas figuras ocultas.

    ¿Te inspiraste en alguna artista concreta?

    En muchas. Pero una que me marcó fue Rosa Chacel. Su figura aparece como un eco, como un fantasma que sobrevuela. También pensé en mujeres de mi propia familia: madres, tías, vecinas… esas que nunca publicaron, nunca firmaron un cuadro, pero eran poetas de la supervivencia.

    Música, pintura, calle: el arte como resistencia

    ¿Crees que tu formación como músico y pintor ha influido en tu forma de escribir? Porque hay una musicalidad, una textura, en tu prosa.

    Sin duda. Durante muchos años, lo que me permitió comer fue vender cuadros o cantar en la calle. Pasaba los veranos en Santiago de Compostela, y durante cien noches al año cantaba sin parar. Esa vida te imprime algo: una cadencia, una mirada, una resistencia. La música y la pintura me salvaron. Me pagaron el alquiler, me dieron dignidad. Y eso, de alguna forma, está en el libro: el ritmo, los silencios, las imágenes, los colores. Incluso en los momentos más duros, hay una belleza que tiene mucho que ver con esas artes.

    “He vendido más de 300 pinturas en verano. He tocado en la calle 100 días seguidos para pagar el alquiler. La música y la pintura me han mantenido con vida.”

    Cuando le preguntamos por la melodía y la plástica de su novela, se ríe. Pero enseguida responde en serio. Su vida artística ha estado marcada por la necesidad: pintar para comer, cantar para sobrevivir. Todo eso se ha filtrado, inevitablemente, en su manera de escribir.

    Proyectos futuros: entre becas, memoria y península

    Hace poco mencionabas una beca, un nuevo proyecto titulado «Niños jugando en las ruinas». ¿Puedes contarnos algo más?

    Es un proyecto que surgió antes del boom de la novela. Lo pedí sin saber si tendría suerte, y la tuve. Me dieron una beca para diseñar una novela nueva, y lo que he esbozado hasta ahora es una continuación emocional y estética de la anterior.

    «No puedo contar mucho aún, pero sí te digo que volverá el realismo mágico, que recorrerá otra parte de la península, y que profundizará más en la posguerra. Hay personajes nuevos, pero el mismo pulso: una mirada crítica, poética y muy humana de lo que fuimos y, quizá, seguimos siendo.»

    Una mirada honesta y necesaria

    David, para terminar: ¿qué te gustaría que quedara de tu obra dentro de 20 o 30 años?

    Que se recuerde como un intento honesto de contar lo que nadie quería contar. No sé si lo logré del todo, pero lo intenté con todo lo que tenía. Que alguien en el futuro lea el libro y diga: “aquí había verdad”. Y que, ojalá, sirva para que las nuevas generaciones comprendan mejor lo que pasó, lo que nos callamos, y lo que aún está por sanar.

    Página 700. Mapa de Jándula y Fin.

    David Uclés es, ante todo, honesto, como su verbo. Hablamos durante más de una hora, a ratos entre risas, a ratos con una seriedad contenida que pesa como un plomo. Tiene clara su misión: contar lo que no se ha querido contar, escribir lo que aún escuece. Y hacerlo desde la belleza, sin renunciar al dolor.

    “Lo que me reconforta es que ahora sé que puedo escribir otras 700 páginas. O 100. O las que vengan. La ambición y la energía las tengo.”

    Willy López / Félix Méndez

  • Emilio Vázquez «rigor, cultura y memoria como película infinita»

    Emilio Vázquez «rigor, cultura y memoria como película infinita»

    Un oasis en medio de la ciudad

    No es la primera vez que me siento con Emilio Vázquez Guerrero. Nos conocimos hace muchos años, cuando gané el concurso de fotografía de la Residencia Universitaria Hernán Cortés. Presenté una imagen de dos manos: las de un anciano de Baños de Montemayor que había pasado por un campo de concentración en Francia, logró escapar a Estados Unidos y allí, en Pittsburgh, conoció a su esposa, heredera de una gran industria del acero. Esa fotografía, todavía lo recuerdo, fue para Emilio algo más que un premio: fue una historia en sí misma, un destello de memoria. “Esa foto me impresionó profundamente —me dijo entonces—. Contaba sin palabras el dolor, la resistencia y el azar de la vida.”

    Desde ese momento, la complicidad entre ambos fue creciendo. Coincidimos en instituciones culturales, en charlas y proyectos. Y hoy, en esta casa cargada de recuerdos donde creció junto a toda su familia, retomamos la conversación.

    La entrevista no se desarrolla en un despacho ni en una sala institucional, sino en un lugar mucho más íntimo y simbólico: la casa donde Emilio Vázquez Guerrero creció junto a toda su numerosa familia. Una casa acogedora, rodeada de pisos y nuevas construcciones que han ido levantándose con la modernidad de Badajoz, pero que aún guarda su jardín amplio, lleno de vida, y rincones repletos de recuerdos.

    Allí, entre fotografías, muebles antiguos y aromas de infancia, se percibe un aire de oasis en medio de la ciudad. Un refugio de sueños y memorias, un espacio que resiste, como resistió la propia ciudad marcada por la Guerra Civil y la posguerra. Desde las ventanas se adivina la transformación urbana: al fondo, el Guadiana separa barrios, pero la vida ciudadana lo vuelve a unir, con el talante abierto y hospitalario que caracteriza a los pacenses.

    Es en este escenario donde comienza la conversación con Emilio Vázquez: entre la nostalgia que destila la casa, la vitalidad de una ciudad que no deja de reinventarse y el humor chispeante de un hombre que sabe convertir cada recuerdo en relato.

    La ciudad herida

    Hablar de Emilio es hablar de Badajoz. Una ciudad que, en sus palabras, “sufrió como pocas”. La Guerra Civil dejó cicatrices visibles y otras más silenciosas: miedo heredado, familias quebradas, barrios empobrecidos.

    “Crecimos entre silencios. Mis padres habían pasado miedo, y ese miedo se transmitía como el aire: no hacía falta hablarlo, se notaba en las miradas, en las radios bajitas.”

    Ese silencio recuerda a la atmósfera de La lista de Schindler: el miedo como paisaje cotidiano. O a La lengua de las mariposas, con su inocencia interrumpida y maestros traicionados. “Esa era nuestra realidad: la desconfianza, la fragilidad, la infancia marcada por la sombra de lo que había ocurrido.”

    La ciudad que despierta

    Hoy Badajoz es otra. “La plaza Alta recuperada, San Francisco lleno de niños, conciertos, exposiciones… Aún queda mucho por hacer, pero la ciudad respira.” Vázquez la mira como en El violinista en el tejado: un lugar que conserva sus tradiciones y al mismo tiempo se ve empujado a cambiar. “La cultura ha tenido mucho que ver en ese renacer. Las ciudades respiran a través de la cultura.”

    Fútbol: la pasión de la calle

    En la Badajoz de la posguerra, donde había poco pero la gente se inventaba todo, el fútbol era más que un juego: era un lenguaje común, una forma de comunidad.

    “El fútbol era la pasión de la calle —recuerda Emilio—. Mi hermano y yo jugábamos en cualquier rincón, con pelotas improvisadas, con la energía inagotable de quienes encontraban en aquel balón un escape, un alivio frente a las dificultades.”

    El fútbol unía barrios y amistades. Era, como en Río Bravo, el instante de camaradería, el momento en el que se borraban las distancias. “Nos peleábamos, nos reíamos, discutíamos jugadas, soñábamos con equipos grandes… pero, sobre todo, el fútbol nos dio la sensación de pertenecer a algo, de formar parte de una ciudad que aún estaba buscando su sitio.”

     

    Oficio y comunidad: de los Hogares Provinciales a la Residencia Universitaria

    Su carrera profesional estuvo marcada por la vocación de servicio. En los Hogares Provinciales comprendió de cerca la necesidad de apoyo a quienes menos oportunidades tenían. Después, al frente de la Residencia Universitaria Hernán Cortés, impulsó no solo alojamiento, sino también cultura, debates y cinefórums.

    “No se trataba solo de dar alojamiento a jóvenes, sino de ofrecerles cultura. Había hambre de futuro y la obligación de hacerlo bien.”

    Allí nació también su complicidad con muchos de los que luego serían referentes culturales en Extremadura. La amistad con Jorge Márquez, Antonio Castro o Emilio Jiménez fue creciendo entre lecturas compartidas, tertulias y proyectos comunes.

    Fundación CB y vida cultural

    En la Fundación CB encontró un terreno fértil para hacer de la cultura un motor de ciudad. Primero como parte del equipo de gestión junto a Emilio Jiménez, después como presidente. “Trabajar con Emilio Jiménez fue una etapa fecunda. Él es energía, yo la pausa. Nos entendemos sin choques, siempre en sintonía.”

    Las esperas administrativas eran, admite, como jugar al ajedrez con la muerte en El séptimo sello: una batalla interminable contra el tiempo. Pero lo que quedó fue la certeza de haber aportado algo a la vida cultural de Badajoz.

    La memoria hecha novela: El practicante

    Emilio Vázquez es el undécimo hijo de Santiago y Dolores, los personajes centrales de su última novela, El practicante. No es una casualidad: de ellos parte una historia que es, a la vez, íntima y colectiva. Santiago, practicante de profesión, recorrió con sus manos y su vocación una época marcada por heridas físicas y emocionales.

    El libro comienza con una frase que resume el sentimiento de toda una generación: “¡El miedo es negro y por detrás!”. Así lo sentía Santiago cuando, de niño, cruzaba los pasillos oscuros de la gran casa donde se crió. Y así lo vuelve a sentir cuando lo conducen a una habitación donde se enfrenta, solo, a su destino.

    El practicante no es, como insiste Vázquez, “otro libro más sobre la Guerra Civil”. No pretende dictar sentencias historiográficas ni ofrecer conclusiones académicas. Lo que cuenta es “mi guerra, vuestra guerra, nuestra guerra”: la vivida por personas corrientes, arrastradas por un vendaval de odios y venganzas en un espacio que todos conocemos y que aún hoy lleva las cicatrices de lo ocurrido.

    “Quería que desde el inicio se sintiera lo que sintieron ellos: el miedo pegado a la piel, la soledad, la incertidumbre. No es una historia más de la Guerra Civil. Es mi guerra, vuestra guerra, nuestra guerra. La de quienes fueron arrastrados por un tiempo cruel y de quienes después heredamos sus consecuencias.”

    El practicante conecta con películas como Tierra y libertad —la guerra vista desde lo íntimo, desde la gente sencilla—, Un tranvía llamado deseo —el grito desgarrador como símbolo de pérdida— y Tierra de penumbras —la necesidad de asumir la fragilidad y el dolor con dignidad—.

    El benefactor anónimo

    En un momento de la conversación, surge un episodio especialmente delicado. En el libro se relata cómo, en plena posguerra, un desconocido ayudó económicamente a sus padres cuando apenas tenían ingresos para sostener a la familia. Le pregunto entonces:

    —¿Ha llegado a investigar quién fue esa persona que tendió la mano en aquel momento decisivo? Porque, si lo piensas, lo que es la vida… sin ese gesto, quizá su historia habría sido otra. Y quizá, incluso, esta entrevista nunca hubiese podido hacerse.

    Emilio Vázquez sonríe y responde en tercera persona:

    —Él nunca llegó a saber con certeza quién fue aquel benefactor. Su madre le habló de ello con el paso de los años, pero lo cierto es que, cuando quiso indagar, ya era demasiado tarde. Prefirió quedarse con la idea de que, en medio de tanto miedo, de tanta dureza y de tanto silencio, existía también un resquicio de humanidad. Ese anónimo que aparece en el libro representa a todos aquellos que, sin dejar su nombre, sostuvieron la vida de otros. Y sí, es cierto, quizá sin él nada de lo que vino después hubiese ocurrido.

    El episodio podría formar parte del guion de Calabuch: una bondad silenciosa, escondida en lo más sencillo de la vida cotidiana, que salva a otros sin pedir nada a cambio. También recuerda a Esta tierra es mía, donde la dignidad se mantiene gracias a decisiones individuales que parecen pequeñas, pero que en realidad sostienen la esperanza colectiva.

    Cónclave y Partenophé: la cultura como espejo

    La conversación deriva hacia sus lecturas y afinidades culturales. Aparece Cónclave, de Robert Harris, esa novela donde el destino de millones se juega en las manos de unos pocos cardenales encerrados en la Capilla Sixtina. “Me interesa esa tensión —reflexiona—, ese recordatorio de que lo más trascendente se decide en el terreno más humano, con miedos, dudas y hasta miserias.”

    De pronto surge también Partenophé, recuperada en el cine por Paolo Sorrentino, con toda la estética barroca, excesiva y profundamente poética del director italiano. Emilio ve en esa obra un paralelismo con la vida misma: “Las máscaras, el artificio, lo grandilocuente que esconde la fragilidad. Y, sin embargo, todo ello nos habla de lo más verdadero”. Esa forma de mirar lo cultural, no como erudición fría, sino como espejo vital, define a Vázquez como un gran conversador: capaz de saltar de la pedagogía al cine, de la historia local a la universal, siempre con un guiño de humor y con la certeza de que “todo, al final, tiene que ver con cómo elegimos vivir”.

    Cine como escuela de vida

    El cine fue su refugio. El recuerdo de un niño apasionado por historias que te hacían evadirte de vida misma, que contaban cosas de la misma vida, era una verdadera bomba emocional. Recoger en una secuencia de pocos segundos el paso de una vida marcó su vida. Aún lo recordamos presentado y debatiendo películas como Nosferatu de Murnau o Perdición de Wilder en el cineclub de la residencia universitaria

    “El cine fue mi ventana al mundo. Para mí, las películas son un descuento de la vida.”

    De Capitanes intrépidos aprendió la dureza del mar; de Raíces profundas, la nobleza del héroe que no presume; de Río Bravo, el valor de la camaradería; de El violinista en el tejado, la dignidad frente al cambio. “Cada película me dio una lección vital. Y todas, de alguna manera, están en mi forma de mirar el mundo y de escribir.”

    Badajoz, amistades y pasiones

    Emilio Vázquez estudió Magisterio, se licenció en Pedagogía en Salamanca y fue director de los Hogares Provinciales y de la Residencia Universitaria Hernán Cortés de la Diputación de Badajoz. También ejerció como profesor en la Universidad de Extremadura y es miembro de la Real Sociedad Económica Extremeña de Amigos del País, de la que fue vicepresidente. Hoy preside la Fundación CB, desde donde impulsa proyectos culturales que conectan pasado y futuro.

    Su vida está ligada a Badajoz, una ciudad que sufrió como pocas la Guerra Civil y la posguerra, pero que hoy respira vida en sus calles, aún con mucho por hacer. Emilio siente sintonía con sus proyectos culturales, con sus cambios, con esa energía vital que late junto al Guadiana.

    En su memoria también están los amigos: Jorge Márquez, Antonio Castro, Emilio Jiménez y una retahíla de gentes, de todos los gremios, clases, barrios y estamentos, una pasión por mantener y cultivar aquello que le rodea desde la honestidad.

    Un conversador con humor y anécdotas

    Hablar con Emilio Vázquez es entrar en un territorio de memoria y rigor, pero también de humor inteligente. Gran conversador, domina el arte de enlazar una reflexión profunda con una anécdota ligera, de recordar con detalle lo que parecía olvidado y de salpicar cada relato con guiños que hacen sonreír.

    “Lo importante es hacer las cosas bien. Sin improvisar, sin concesiones fáciles. La gente, la ciudad, lo merecen.”

    Su repertorio es inagotable: historias de juventud, recuerdos de cine, episodios vividos en la Residencia Universitaria o en la Fundación CB, encuentros con escritores, artistas y amigos. “La vida se cuenta mejor si se cuenta con humor —dice—. Incluso los momentos difíciles, vistos con distancia, tienen su lado de aprendizaje y de ironía.”

    Ese humor no es superficial: es la manera que tiene Emilio de mirar la vida con cierta distancia, de no tomarse demasiado en serio a sí mismo, de relativizar sin perder la profundidad. Como en La Strada, donde la tragedia convive con la risa inocente, o como en Un tranvía llamado deseo, donde incluso en el exceso hay humanidad, Emilio se mueve con la naturalidad de quien entiende que la vida es también teatro y que la conversación, cuando se comparte, se convierte en un arte.

    Hora de descansar

    Emilio Vázquez anuncia que se retirará en breve tras una etapa de intensa actividad cultural al frente de la Fundación.

    ¿Cuándo se hará efectiva tu jubilación?
    Dentro de muy poco. No es porque alguien me lo haya sugerido ni porque me consideren mayor: es una decisión personal.

    ¿Por qué ahora?
    Porque siento que ya he entregado toda la ilusión posible en la Fundación. Hemos hecho lo mejor que podíamos hacer y creo que lo que falta por hacer debe llevarlo adelante otra persona.

    ¿Qué supone para ti dar este paso?
    Reconocer que he cumplido un ciclo. Estoy satisfecho, tranquilo. Me voy con la sensación de haber contribuido a que la Fundación creciera y cumpliera un papel cultural importante en la ciudad.

    ¿Qué balance haces de tu etapa al frente de la Fundación?
    Muy positivo. Hemos vivido una etapa de enorme creatividad, sobre todo trabajando mano a mano con Emilio Jiménez. La complicidad fue total: yo llevaba el “lápiz azul” y él el “lápiz rojo”. Esa fórmula funcionó a la perfección.

    ¿Y las dificultades?
    Claro que las hubo. Sobre todo la lentitud administrativa: es incomprensible para quien viene del sector privado.

    ¿Con qué te quedas?
    Con la creatividad, con el trabajo en equipo y con la certeza de que Badajoz ha avanzado culturalmente. Para mí ha sido un orgullo contribuir a ese proceso.

     

    Al final, Emilio Vázquez se define en tres palabras: rigor, humor y ciudad. Ha visto a Badajoz herida y la ha visto resucitar. Ha puesto su empeño en que la cultura fuese un camino de dignidad. Ha ejercido la docencia, ha gestionado instituciones, ha cultivado amistades fecundas en la cultura extremeña, ha ocupado responsabilidades en sociedades culturales y hoy preside la Fundación CB con la misma convicción de siempre. Y ha escrito El practicante como quien entrega un legado.

    “Lo importante es hacer las cosas bien. Lo importante es dejar memoria, porque sin memoria no hay futuro. Y lo importante es la ciudad: tener buena sintonía con ella, acompañarla en su despertar.”

    Como en las películas que tanto ama, su relato queda abierto, sin cierre rotundo. Porque la vida —y la historia de una ciudad como Badajoz— siempre guarda una última escena pendiente de rodar.

     

    Willy López / Félix Méndez

  • «Extremadura se revela» La cuarta edición de NEGATIVO ilumina el panorama cultural de la fotografía

    «Extremadura se revela» La cuarta edición de NEGATIVO ilumina el panorama cultural de la fotografía

    Un festival que revela la identidad de Extremadura

    La fotografía ha comenzado a tener identidad y protagonismo en la Fundación CB, que impulsa la creación del Centro de Documentación y de la Imagen de Extremadura (CDIEX), un futuro referente cultural enclavado en el corazón del Casco Antiguo de Badajoz. Este espacio busca preservar la memoria visual de los extremeños y promover la cultura fotográfica como parte del patrimonio vivo de la región.

    Como extensión natural de ese proyecto nació, a finales de 2022, el Festival de Fotografía NEGATIVO, una cita que en solo cuatro ediciones se ha posicionado entre los eventos fotográficos más relevantes del panorama nacional.
    La edición NEGATIVO 2025, organizada y promovida por Fundación CB, se celebrará del 17 de octubre a finales de noviembre, ofreciendo un extenso programa de exposiciones, charlas, talleres y visionados de porfolios, todos ellos gratuitos.

    Exposiciones que dialogan con la emoción y la historia

    El recorrido expositivo arranca el 17 de octubre en la Plaza Alta de Badajoz con También somos… de Blanca González, y se expande durante las semanas siguientes con propuestas tan diversas como Ícaro de Irene Zottola (Museo de Bellas Artes de Badajoz), Blue, blue, blue de Roberto Hernández, Friends of Dorothy de Emilio Jiménez o Rituales de la Iberia Mágica de Víctor Manuel Pizarro.

    Cada muestra ofrece una mirada distinta sobre el poder narrativo de la imagen, desde el documental al surrealismo, pasando por la exploración de los afectos, el territorio o la identidad.

     

    Un fin de semana para la fotografía

    El punto álgido del festival llega del 7 al 9 de noviembre, con una intensa programación de conferencias, proyecciones, talleres y visionados de porfolios.
    Entre los invitados destacan nombres como Santi Donaire, Judith Prat, Oskar Alvarado o José Lorrüe, que reflexionarán sobre temas como el fotoperiodismo, la materialidad de la imagen o la fotografía documental y su papel en la construcción del relato social.

    Además, se desarrollará un taller de cianotipias con Roberto Hernández, y actividades en la calle como La Platera Minutera de Alba García Fijo, que recupera el espíritu de la fotografía ambulante.

    Una red cultural en expansión

    NEGATIVO FOTO es mucho más que un festival. Es un espacio de conexión entre generaciones y miradas, una red que enlaza a instituciones, artistas y público bajo una misma pasión: la imagen como lenguaje universal. Con esta cuarta edición, Fundación CB refuerza su compromiso con la cultura visual y con el papel de Extremadura como territorio emergente de la fotografía contemporánea.

    “Sobre todo, demuestra que la memoria —cuando se ilumina con arte— sigue siendo el mejor negativo para revelar nuestro presente”

     

    Fechas clave y ciudades participantes

    NEGATIVO 2025 tiene su núcleo principal en Badajoz, pero extiende su programación a Mérida, Zafra, Olivenza, Villafranca de los Barros y Villanueva de la Serena, donde colabora con el Festival de Fotografía Analógica Ricardo Martín.
    En total, serán 17 exposiciones distribuidas por toda la provincia, además de talleres, conferencias y actividades participativas.

    Fechas importantes:

    • 17 de octubre: inauguración de la primera exposición en la Plaza Alta de Badajoz.
    • 7, 8 y 9 de noviembre: fin de semana principal con el mayor número de actividades y conferencias.
    • Finales de noviembre: cierre de exposiciones en los distintos espacios culturales.

    Con esta programación, la organización reafirma su propósito: convertir noviembre en el Mes Fotográfico de Extremadura.

    Objetivos del festival

    El festival mantiene los principios con los que nació: difundir la fotografía como una forma de expresión, comunicación y participación cultural.
    Entre sus objetivos destacan:

    • Promover la formación fotográfica para profesionales y aficionados.
    • Crear una programación dinámica en colaboración con instituciones y colectivos culturales.
    • Acercar al público la obra de fotógrafos nacionales e internacionales, sin olvidar a los artistas locales y regionales.
    • Ampliar el conocimiento sobre la fotografía contemporánea y los proyectos de autor.
    • Reforzar el reconocimiento de los fotógrafos extremeños y fomentar el intercambio cultural entre ciudades.

     

    Las 17 exposiciones de NEGATIVO 2025

    El recorrido expositivo del festival abarca desde la fotografía documental hasta la experimentación visual, con propuestas que reflejan diversidad estética y geográfica.
    A continuación, el calendario completo de exposiciones, charlas y talleres:

    Charlas, talleres y actividades abiertas

    Durante el fin de semana del 7 al 9 de noviembre, la Fundación CB será el epicentro del pensamiento fotográfico.
    Fotógrafos, docentes y documentalistas debatirán sobre la imagen como herramienta de memoria, poder y emoción.

    Charlas destacadas:

    • Punto ciego — Santi Donaire
    • El vuelo de Ícaro: fotografía y materialidad — Irene Zottola
    • Imágenes en disputa: fotografía documental, poder y agencia — José Lorrüe
    • Decían que era bruja (proyección + charla) — Judith Prat
    • El relato emocional — Oskar Alvarado
    • Esencia (Mínimas) — Cris Bamio
    • Cuaderno de campo — Antonio Moreno

    Taller práctico:
    Taller de Cianotipias — Roberto Hernández | 8 de noviembre, Edificio VS22

    Actividad en la calle:

    La Platera Minutera — Alba García Fijo | 8 y 9 de noviembre, Plaza Virgen de la Soledad

    Visionado de porfolios:
    Coordinado por Dimitri Stefanov | 8 nov. (Biblioteca Fundación CB)
    Fallo del jurado: 9 nov., 12:30 h

    Fundación CB: cultura, formación y memoria

    El festival NEGATIVO 2025 forma parte del compromiso de Fundación CB con la cultura visual, la educación artística y la conservación de la memoria gráfica de Extremadura.
    A través del CDIEX y del impulso a eventos de calidad, la Fundación consolida su papel como motor de innovación cultural y punto de encuentro entre generaciones de creadores.

    “Queremos que la fotografía sea una experiencia compartida, un espejo donde Extremadura se mire y se reconozca.”— Fundación CB”

     

    Datos prácticos

    • Fechas: del 17 de octubre al 15 de diciembre de 2025
    • Sedes: Badajoz, Mérida, Olivenza, Zafra, Villafranca de los Barros, Villanueva de la Serena
    • Entrada: gratuita hasta completar aforo
    • Organiza: Fundación CB
    • Colaboran: instituciones, museos y empresas culturales de la región

    Extremadura, un territorio en foco

    NEGATIVO 2025 confirma que la fotografía es una forma de mirar y entender el mundo. Desde la luz de la Plaza Alta hasta las salas del MEIAC, el festival convierte a Extremadura en un laboratorio de miradas, donde pasado, presente y futuro se revelan sobre un mismo negativo: la memoria compartida, una región que se mira, se recuerda y se reinventa a través de la luz.

     

  • Badajoz ilumina la Navidad

    Badajoz ilumina la Navidad

    La ciudad de Badajoz mantiene el sueño de navidad con las luces que decoran toda la ciudad. La iluminación navideña, arranca desde el clásico árbol situado la plaza de España, hasta los barrios y Casco Antiguo de la ciudad.

    La iluminación navideña de Badajoz 2025/2026 es espectacular, con casi 2 millones de luces LED, un gran cielo estrellado en Plaza de España en lugar de un árbol tradicional (aunque luego se añadió uno), mercados en Paseo de San Francisco y Plaza Alta, y cobertura en pedanías, creando un ambiente mágico, especialmente en el centro, aunque con críticas por la falta de luz en algunos barrios, todo ello amenizado con villancicos y actividades culturales para celebrar la Navidad en la ciudad.

    Luces en cifras; 1.700.000 puntos de luz LED, medio millón más que el año pasado. 2.200 guirnaldas 285 arcos luminosos, 108 farolas decoradas, 90 figuras de suelo y 125 árboles iluminados, además de pinos, letreros y un árbol transitable de 21 metros que se suma a los de plaza Alta y San Atón.

    Puntos Clave de la Iluminación Navideña en Badajoz:

    Cielo de Luces: La novedad central en Plaza de España es un «cielo de luces» formado por guirnaldas que conectan la Catedral con otros puntos, complementado por un photocall luminoso.

    Extensión y Cantidad: Se iluminan más de 50 avenidas y calles, utilizando millones de puntos LED para una experiencia envolvente y sostenible.

    Mercados Navideños: Se instalan mercados en paseo de San Francisco y Plaza Alta y plaza Conquistadores (Corte Inglés), que también cuentan con su propia decoración.

    Belén Monumental: Un gran Belén y diorama se ubican en el Museo de la Ciudad Luis de Morales.

    Cobertura en Pedanías: Las pedanías también se suman a la fiesta con sus propios encendidos, como Sagrajas, Gévora y Valdebótoa.

    Iniciativas Sociales: Proyectos como «Taxi Luz» permiten a personas mayores de residencias disfrutar del alumbrado

    La iluminación cubre desde los emblemáticos mercados navideños del paseo de San Francisco hasta el nuevo mercado situado en de la plaza Santa María, que ha contado con cinco casetas, escenario, photocall o mesas, además del Belén Monumental y Dioramas de Navidad en el Museo de la Ciudad Luis de Morales.